Demasiado amor te matará

Que demasiao

2009-02-09T05:21:00.000-08:00

No, bolú!!! Te dije que no puedo ir con vos!!! Tengo que ir a hacer un laburito. Desde que mi viejo está adentro salgo yo. No quiero hacer como la Rosa. ¡Me da un asco cuando la vienen a buscar los tipos a la esquina! Sobre todo el gordo hijo de puta que viene los viernes. Es un baboso de mierda, pero paga bien...

¿Rosa? Es un año más grande que yo. Ya cumplió 16...

Y... sí. Se da con algo un rato antes de que venga. Dice que si no no se banca chupársela.

¿Mi vieja? ¡No! ¡Qué va a decir! Ella quiere que traiga la guita. Sino nos caga a palos.

¿Qué? ¿No te había contado de mi viejo?

¿Te acordás de la doctora que venía al dispensario y que nos ayudaba tanto? Bueno, un día le dije que mi viejo estaba sin laburo y le dijo que hiciera unos trabajos en su jardín.

Desde esa vez mi viejo se emputeció con ella.

Un día me dijo que la íbamos a afanar.

Yo le toqué el timbre, y cuando me reconoció me abrió enseguida. Y ahí nomás entró mi viejo con el chumbo.

Sacamos todo lo que podíamos. Después él se la llevó al dormitorio y me dijo "¡quedate acá!". Yo le dije que no jodiera, pero me dijo que yo no entendía nada, que los hombres tenían necesidades. ¡Podría disimular adelante mío, el muy cabrón!

Después salió y me sacó los cordones de las zapatillas y le ató las manos. Subimos a su auto y nos fuimos al campito.

La bajó y le pegó un tiro. Sí, me asusté un poco. Hasta ahora sólo habíamos afanado y algún que otro culatazo a algún infeí. Pero no fue para tanto.

Después agarró el celular de la mina y la llamó a la vieja. Le dijo que había conseguido unos mangos y que nos íbamos de compras.

¿Este? ¡No! ¿Viste que bueno está? Este se lo saqué a un flaco hace unos días en el cruce de Lomas. Lindo pibe... rubiecito y de ojos claros. Me pareció que se reía de mí, y casi lo surto. Pero el muy boludo se puso las manos en la cara y se puso a llorar. Casi hasta lástima me dió.

Unos días después cayó la yuta a buscarme y me llevaron. Mi viejo ya estaba en la comisaría. Me dijeron que si no hablaba quedaba yo también pegada... Y yo batí todo.

Y ahora salgo yo. Así que me voy, porque se de un tipo que va todos los lunes al cajero a sacar guita.

Chau, flaco. Se me hace tarde...

Estado de situación

2009-02-03T06:28:00.000-08:00

Hoy leí un mail que me mandó mi amigo Fabián sobre la situación de muchos chicos en el mundo. Es escalofriante.

Pero no puedo con mi genio.

Cuando veo estas imágenes desgarradoras no puedo dejar de pensar en nuestro país.

Lo mismo me pasa cuando se habla de la contaminación o de los quilombos que hubo el año pasado en París, por citar algunos ejemplos.

Parecería que es más facil rasgarse las vestiduras frente a la pantalla de la computadora y decir "¡qué terrible!" mientras, al salir, nos cruzamos de vereda cuando viene algún morochito.

Mientras pensamos lo dolorosas que deben ser las llagas de los chicos que dan vuelta los ladrillos al sol en Kenia (creo) se nos prenden todas las antenas frente a un grupito de chicos en la vereda y tememos seriamente que nos roben y/o nos lastimen.

Mientras cortamos el puente que nos une con Uruguay por las papeleras dejamos de mirar (aunque no de oler) el Riachuelo, a unas escasas 30 cuadras de la Casa Rosada. Por no decir de las papeleras que tenemos en nuestro país (por ejemplo la de Misiones, que probadamente está produciendo casos de cáncer en la población cercana).

Miramos en los noticieros cómo los franceses (tan glamorosos ellos) armaban terribles quilombos en las calles de París mientras nosotros no podemos transitar adecuadamente por las calles capitalinas debido a piqueteros, marchas y demás yerbas.

Soy una convencida que la caridad bien entendida empieza por casa. Y que debemos dejarnos de joder criticando a los demás (somos expertos para eso) y empezar a mirarnos un poco. El primer paso para solucionar un problema es reconocerlo.

Tal vez sea una soñadora, como John Lennon, y afortunadamente no soy la única.

2009-01-03T14:10:00.000-08:00

Ya está. Por fin cerré la puerta. No fue tan duro, después de todo. Tal vez ahora pueda dormir un poco...

¿Cuánto hacía que no veía a Pedro? ¿10 años? Y, más o menos...

Me acuerdo bien de la última vez: él de rodillas, abrazado a mis piernas, pidiéndome que intercediera ante Lucila para que volviera con él. Pero yo no podía hacer eso: ella no quería saber nada. No se lo dije, para no lastimarlo. Y, la verdad, yo tampoco quería verlo más.

Recuerdo esa tarde como una nebulosa. Por suerte no estaba mi hijo cuando sonó el timbre.

Me sorprendí cuando lo ví por la mirilla.

El tiempo nos hace olvidar las cosas malas, y abrí la puerta confiado y contento de ver a un viejo amigo.

De pronto sentí el calor pegajoso de mi propia sangre que manaba por la herida de la primera puñalada. Y siguieron las otras, con furia, con odio.

Como si mi cuerpo fuera ajeno miré mi brazo casi cercenado de un tajo. No sentía dolor. Pero sentía que la vida se me escapaba por ese agujero.

Así como llegó, Pedro se fue ensangrentado, dejándome en un rojo charco tibio.

No recuerdo mucho más... Después supe que un vecino, médico, me hizo un torniquete y llamó a la ambulancia.

Casi pierdo el brazo. Los médicos, en un intento desesperado, sacaron un nervio de mi pierna para poder unirlo nuevamente a mi cuerpo. Y lo consiguieron.

"No se puede hacer nada", dijeron la policía y el abogado, "porque no hay ningún testigo ocular".

Ahora vendí la casa. Es un intento desesperado que me pierda el rastro.

Pero cuando camino por la calle no puedo dejar de temer a mi sombra. Porque ese loco sigue caminando tranquilamente por las calles de Témperley...

Inicio de mi último viaje - Ezeiza

2008-12-29T07:18:00.000-08:00

Por fin Había llegado el día. La noche anterior, extrañamente, mis 3 hijos habían estado en casa. Hacía mucho que no cenábamos los cuatro juntos. Y, para celebrar, pedimos helado de postre. Incluso Fede, que para entonces se había ido a vivir con el padre, durmió en casa.
Al mediodía almorzaron en casa mis padres y mi hermano con su familia. Pasamos un lindo rato.
Antes de salir para Ezeiza, Claudia se llegó hasta casa para darme la dirección de su tía que vivía en NYC y con la que esperaba encontrarme allí.
A las seis de la tarde salimos para el aeropuerto. Era una noche inhóspita, lloviznosa, pero al menos no hacía mucho frío. El trayecto fue bastante desagradable porque la Gral. Paz estaba muy oscura y ni siquiera tenía marcadas las líneas blancas para delimitarla, por lo que no se veía nada. El acceso a la autopista para llegar a Ezeiza estaba pésimamente señalizado y hubo que dar varias vueltas para llegar.
Ya en Ezeiza lo primero que hice fue despachar el equipaje para no estar cargando bultos. Veía a la gente cargar con valijas que eran verdaderos baúles rodantes, mientras que la mía pesaba unos míseros 10 kilos con todo y tara. Y después nos sentamos a esperar…
Un rato después mis padres y mis hijos pegaron la vuelta y yo ya fui al embarque.
Cuando viajé dos años atrás había ingresado por otro lado, mucho más bonito. Este sector era feo, con sillones tapizados de un raído y horrible color celeste. Los cuatro kioscos que la iban de free-shop dejaban bastante que desear, no sólo por ser feos sino también por ser carísimos. El único bar que había era similar a los de la estación Retiro del subte C pero con precios las Galerías Pacífico.
Entre mis compañeros de espera se encontraban un grupo de chicos de unos 20 años de Paraguay, un par de chicas chilenas, un grupo de misioneros de Meaux que estaban con un cura y eran brasileños y dos negros norteamericanos de unos dos metros de alto que se destacaban de los demás tanto por su altura como por su físico.
Me llamó la atención que la zona de embarque estuviera tan desierta teniendo en cuenta que estaban programados muchos vuelos.
Para mí estos son momentos maravillosos. Es iniciar una nueva aventura. Es zambullirse en una pileta desconocida sin saber si hay agua. Es, en definitiva, sentirse realmente vivo.
Mientras esperaba comencé a charlar con una de las chicas chilenas que me contó que todos (chilenos, paraguayos y brasileños) iban a Sydney a un encuentro con el Papa. Eran unos 80, aunque la comitiva completa era de unos 500 latinoamericanos.
Luego de la charla y de verlos rezar, cantar y bailar subí al avión, que salió a horario.
Una vez ubicada cené, me acomodé y, después de unas horas, me despertaron las luces del desayuno ya prontos a llegar a Miami.

Veranito de San Juan

2008-12-22T07:01:00.000-08:00

Esta es una denuncia pública.
El calor nos tiene medio locos, ciertamente.35 o 40 grados de sensación térmica trabajando y vestido para la ocasión(si fuera en una playa del Caribe en malla sería distinto...)enloquece a cualquiera.
Pero caminar por el centro porteño en estos días trae otros inconvenientes además de derretirse cual manteca olvidada sobre la mesada.
Esta mañana, antes de venir a la oficina, decidí hacer algunas compras de Navidad, aprovechando todavía el fresco matutino.
Caminé por Corrientes hasta Florida, rumbeando hacia Plaza San Martín.
Ya no es suficiente esquivar pozos y mirar por dónde se camina para no torcerse un tobillo (yo ando con tacos)sino que además hay que esquivar las gotitas, gotas y hasta chorros de los aires acondicionados.
Desde luego, los susodichos goteos están contra los edificios, cosa que dificulta bastante ir mirando vidrieras.
Yo me pregunto: ¿No se puede hacer nada al respecto? ¿los comerciantes venden tanto que no les importa que las personas no puedan ver sus escaparates?
Si, ya lo sé: vivimos en Argentina...

La vida te da sorpresas...

2008-11-12T15:55:00.000-08:00

Este último tiempo fue difícil. Días duros y grises. Y no tenía ganas de escribir sólo pálidas.

Pero de vez en cuando la vida me pone en el camino un día memorable. Tal el caso de hoy.

Hace 15 días un doctor en física amigo, almuerzo de por medio, me convocó para un congreso sobre energía que se haría en el Senado de la Nación. El coordinaría el taller sobre energías renovables, y necesitaba una mano derecha (ya tiene una, necesitaba otra).

Al enterarse, un químico amigo me dijo: "¡Claro! ¡Vas con él y conmigo no! Yo también necesito ayuda". "Bueno, E., voy también el jueves con vos", contesté solícita.

Cada uno tiene su raye, y yo no soy la excepción: ¡Me fascinan estas cosas!

Cierta vez una amiga me dijo: "Antes de hacer lo que hacés vos me voy a trabajar de sirvienta", a lo que contesté "¡Lo mismo digo!". Cabe aclarar que ella es abogada.

El tema es que hoy a las 10 de la mañana se hizo el acto de apertura. Allí estaban el Señor Rector, el Ministro de Energía, el Senador Filmus, otras autoridades tanto nacionales como de mi universidad, y un viejo amigo del que hablaré después.

Finalizado el acto protocolar, nos dirigimos al taller.

En la mesa estábamos mi amigo y yo, y otros especialistas que hablaron sobre energía eólica,geotérmica y térmica solar. Como, repito, me encanta todo ésto, disfruté ampliamente de las disertaciones, y siempre aprendo mucho.

Antes de finalizar se abrió el debate, y los oyentes (68 en total) bombardearon al panel con preguntas.

Pero la cosa no terminaba allí.

Ya pasado el mediodía fuimos con mi amigo a comer una ensalada al bar de la esquina donde hicimos el informe y las propuestas que creíamos debían implementarse, entre ellas la modificación de un proyecto de ley sobre energía que ya está en el Senado, y la implementación de materias acordes con la temática en las carreras de grado de Ingeniería, Arquitectura y Economía. Había que presentarlas en el plenario de las 16:30 hs.

Como yo a veces me la creo, sentí que era mi posibilidad de hacer algo por el país. No sé si servirá de mucho, pero algo es algo (no hay nada mejor que tener la conciencia limpia).

Y mañana será otro tanto con el taller de combustibles.

Pero el día me traía más sorpresas (muy agradables,por cierto).

Cuando estaba en el salón, a primera hora, alguien me abrazó por detrás. Como si la piel tuviese memoria, sentí un tremendo cosquilleo.

"Guacha, ¡que linda estás! ¡A vos sí que no te pasan los años!", dijo una voz.

Mi mente vagó hacia muchos años atrás. Cuando tenía unos 14 años, estuve de "novia" con un chico de mi edad, al que después dejé de ver.

Al empezar mi carrera universitaria me reencontré con él. ¡Teníamos la edad que ahora tienen nuestros hijos!

A pesar de cursar distintas ingenierías, preparamos juntos muchas materias básicas. En ese tiempo nos unía no sólo el amor sino también las largas horas de estudio, la adrenalina de aprobar las cursadas y los nervios de los finales. E hicimos unas cuantas locuras típicas de los 19 años.

Pero después cada uno hizo su camino.

Nos encontramos 2 veces más: una vez en casa de un amigo común, y otra en el casamiento de su primo, gran amigo de mi ex. Pero ambos estábamos acompañados.

Hace un par de años lo encontré en una asamblea universitaria, pero poco y nada pudimos hablar.

"Me separé", me espetó hoy a boca de jarro.

"¡No me digas!", contesté yo tratando de poner cara de circunstancia mientras me mordía los labios para no sonreir de alegría.

Nunca falta el inoportuno que arruina la escena. "Ya tenemos que ir al taller", nos dijeron a ambos.

"¿Sabés que estuve toda la semana pensando en vos?", dije yo. "El viernes tengo que ir a tu facultad, y pensaba buscarte para saludarte".

"Dale. Y vamos a tomar algo. Tomá mi tarjeta. Ahí están mi mail y mi celular".

¿Será nomás que la tercera es la vencida?

NOTA: Juro que cualquier similitud con una publicidad televisiva es pura coincidencia.

Invierno

2008-09-06T15:12:00.000-07:00

Es una tarde lluviosa y gris. Hace mucho frío. Acabo de cortar con mi amiga Cris que me contaba sus interminables problemas con su ex. Normalmente trato de darle ánimos, pero esta vez no pude. Este último tiempo siento que las fuerzas se me acaban, que no puedo seguir, o que no quiero seguir.

Motivos hay, no hay dudas. Pero siempre le di batalla a los problemas, y generalmente salí airosa. Pero hoy no se qué me pasa.

Viví 18 años con un violento que me destruyó moralmente, que me denigró, que me llevó al borde de la locura y del suicidio. Que no sólo me atacó a mí, sino también a nuestros hijos, que todavía viven sus consecuencias.

Con mucha ayuda, mucho esfuerzo y mucho tiempo pude salir de esa situación y separarme.

No fue fácil: mientras mis hijos fueron chicos no trabajé para cuidarlos. Conciente que mis hijos necesitaban comer, trabajé en una veterinaria donde hacía de todo. Bañaba y pelaba perros y gatos los fines de semana para sacar algún mango más. Limpiaba casas para completar la semana. Daba clases en casa.

Gracias a la debacle de nuestro país el negocio cerró. Como un milagro, apareció en ese momento una suplencia en la universidad en la que trabajo actualmente. Era temporal, pero no me importó. El sueldo era (y sigue siendo) bastante bajo, pero nunca tuve problemas de horarios o de faltar algún día.

Finalizado ese trabajo, empecé a trabajar en la Secretaría de Ciencia y Tecnología. Por fin estaba en lo mío. Y amo lo que hago, que no es poco decir. Pero el destino me tenía preparadas más sorpresas.

Al poco tiempo de separarme me enfermé. Bajé 9 kilos en 3 meses, con lo cual ya parecía anoréxica. Muchas veces ni siquiera podia tomar agua y los dolores eran insoportables. Y lo peor es que nadie daba con el diagnóstico.

A veces llamaba a la ambulancia en medio de la noche sospechando que no llegaría al día siguiente. Más de un fin de semana lo pasaba internada.

Pero seguí adelante. Arrastrándome tomaba el Roca e iba a laburar. La mitad del tiempo hacía lo que tenía que hacer, y la otra mitad vomitaba en el baño. Volvía colgada en el Roca con las piernas que ni siquiera me sostenían. Y llegaba a casa donde me ocupaba de los quehaceres.

En esa época pasaba mucho tiempo en la cama con calmantes.

Un día como cualquier otro, y sin haber sido invitada, apareció la huesuda. Pero le hice frente. "Tenemos que sacarte el bazo", dijo el médico, "porque tenés un quiste que lo ocupa todo".

Cuando fui a la clínica estaba feliz. Pensé que por fin terminarían los sufrimientos. Pero me equivoqué.

La operación fue un éxito, pero la cosa siguió. Cada vez estaba peor. Volaba de fiebre, y empezaron a darme morfina para calmarme. No tenía fuerzas ni para estar de pie. Pero de cualquier manera me paraba y seguía...

Tardaron un año en darme un diagnóstico. Era una enfermedad intestinal rara. El problema entonces fue encontrar un gastroenterólogo que conociera la enfermedad y pudiera tratarme.

Por fin encontré uno que me cobraba una fortuna y al que debía ir 2 veces por mes, una para verlo y la 2º sólo para mostrarle los análisis, pero que me cobraba rigurosamente las dos (esos especialistas no trabajan por obra social).

La medicación era brutal. A tal punto que incluso ese verano, cuando fui con mis viejos a Córdoba, debía hacerme un control de sangre semanal y pasarle los datos al médico por teléfono para asegurarme que no surgieran otros inconvenientes. Todo tiene su lado positivo: genéticamente lampiña, perdí el resto del pelo del cuerpo, y ahora prácticamente no necesito la depilación. Lo que lamento es tener muy pocas pestañas, pero no se puede pedir todo.

Como yerba mala nunca muere, seguí vivita y coleando. Pero los remedios tenían millones de contraindicaciones. Y un día me pudrí de tomar un arco iris diario de píldoras y dije basta. Fuí a ver a un médico holístico que es el que me trata actualmente que me hace tratamientos biológicos con los que ando fenómeno.

Controlado ya ese asunto, empezaron los problemas con mi hijo menor. En dos años ya tuvo 3 intentos de suicidio y una internación en un neuropsiquiátrico. Y sigo luchando con eso en este momento. Además de ocuparme de mis otros dos hijos, la casa y el trabajo.

Normalmente no aflojo, pero hay veces en que no puedo más y me pongo a llorar...

¡Las histéricas somos lo máximo!

2008-08-26T07:20:00.000-07:00

La semana pasada recibí varios PPS que versaban sobre la mujer. Que quién había sido la inventora de la "liberación femenina", que los problemas que tenemos para estar en forma, otro de un Ing. amigo que (como bien decía) era un ataque de demagogia sobre qué harían los hombres sin nosotras...

Pensando en eso estaba cuando el jueves fuí a una charla sobre lógica difusa que daba un ingeniero amigo. Eso significó llegar a casa a eso de las 22 para hacer la cena y transformarme en ama de casa.

Y me dije: ¿cambiaría la charla por estar tranquila en mi casa desde temprano? Ni loca que estuviera, me contesté.

¿Cambiaría las dietas permanentes y el gimnasio para estar en forma por estar sentada en mi casa y resignarme a los rollitos mientras me mando una lasagna? ¿Cambiaría haber estado conociendo los nuevos materiales con los que están trabajando en el Imperial College de Londres por conocer los gatos de turno que se pelean por TV? ¿Cambiaría ver la novela de la tarde por ver los laboratorios de robótica de la Universidad Carlos III de Madrid? ¿Cambiaría peinar canas por no tener que aguantar al colorista una vez al mes? ¿Cambiaría levantarme más tarde (aún cuando una de las cosas que más odio en el mundo es madrugar) por tener que viajar como el tujes hasta el microcentro todos los días?

NO, NO y mil veces NO.

Se me dirá que ahora las mujeres sumamos tareas en lugar de compartirlas, que tenemos mucho más estrés, que sufrimos enfermedades coronarias, que estamos agotadas. Y es cierto. Pero algún costo teníamos que pagar. Nada es gratis en esta vida.

Sin hacer un juicio de valor (yo también soy un poco demagógica y quiero quedar bien con Dios y con el Diablo), creo que las mujeres en general hemos crecido a pasos agigantados. No dejamos de hacernos cargo de nuestra casa y nuestros hijos, pudiendo transformarnos en verdaderas fieras cuando se trata de defenderlos. Estudiamos y nos capacitamos. En general apoyamos a nuestra pareja para ayudarla a crecer cuando la tenemos y, cuando no, hacemos millones de cosas. De hecho, cuando hay paseos culturales, idas al teatro, cursos, incluso reuniones de solos y solas la mayoría son mujeres. Los hombres, en cambio, tienden a quedarse en ropa de entrecasa desparramados en un sillón viendo el partido por la tele. ¿Es mejor? No lo sé. Sólo es una observación empírica.

Pero, mujer al fin, creo que nosotras podemos todo lo que nos proponemos!!!

Y dejémonos de joder con planteos metafísicos ridículos...

Elegí para ilustrar este post un tema poco conocido de Liliana Felipe que creo que va como anillo al dedo. Espero que les guste.

Carta de Ema

2008-08-22T22:21:00.000-07:00

Hace días que quiero escribirte. Pero la pantalla en blanco me parece un mar imposible de atravesar y las palabras se escapan, esquivas.
Necesito tus brazos. Quiero sentirte cerca. Vos encendés el fuego que hay en mí. Imagino tu cuerpo y quiero recorrerlo con mi deseo. Quiero enredar mis dedos en tu pecho. Quisiera sentir tu aliento sobre mi piel. Estoy hambrienta de tus caricias.
Ya sé: tu mundo y el mío son difíciles de unir. Y también sé que la realidad es. A veces siento una pasión irrefrenable y desearía que me poseyeras desenfrenadamente, que pudiéramos hacer realidad nuestras fantasías (más las mías que las tuyas, honestamente). Otras, en cambio, siento mucho miedo y huyo cobardemente. En esas ocasiones recuerdo a Sabina: "opino con Sade que al deseo los frenos le sientan fatal" y sé que tiene razón. Pero no puedo conmigo.
También reconozco que hay mucho ratoneo, mucha imaginación, mucho querer que sea así.
¿Ves? Soy incapaz de permanecer mucho tiempo con los pies sobre la tierra.
Muchas cosas cambiaron este último tiempo, y a veces ni siquiera me reconozco. Estoy tratando de aprender a convivir con todas estas sensaciones nuevas que no quiero dejar de sentir pero que me inundan y no sé cómo manejar.
¡Hay tantas cosas que quiero decirte! Tal vez algún día, cara a cara, pueda hacerlo. Pero hay tiempo, y no soy de las que no intentan cumplir sus sueños...

Respuesta

2008-08-14T09:30:00.000-07:00

Fabián dejó un comentario en mi anterior post. Con mi casi nulo poder de síntesis empecé a contestarle y, como se hizo un poco largo, preferí incluirlo acá.

Ya lo dice Freddie en la bellísima canción que incluí: “Just one year (en este caso, one week) of love Is better than a lifetime alone...”. ¿Qué importa si pronto las fotos se ponen sepia? En lo personal, siempre me saca una sonrisa encontrar una de esas fotos en un cajón en medio del quilombo diario. Bien decís: una linda sensación. Una marquita agradable entre las muchas heridas de guerra.
Ya perdí las esperanzas de encontrar al hombre de mi vida. Ya no busco a nadie para envejecer juntos. Creo que ya no soportaría tener a alguien todos los días en mi cama cuando estoy rayada o cansada por los problemas diarios. Y en esas condiciones, estos momentos son remansos de paz que me ayudan a seguir adelante.
Teniendo en cuenta lo anterior, procederé a contestar tu pregunta.
Tal vez en mi adolescencia, cuando las hormonas estaban alborotadas, lo importante era la pasión. Pero a esta altura eso sólo no me alcanza, lo que no significa que no me guste. Pongámoslo así: el sexo apasionado es como una torta: me gusta y la disfruto. Pero si la relleno de dulce me gusta más. Y si le pongo arriba unas frutillas, es una torta casi perfecta. Con el sexo pasa lo mismo: llegar al orgasmo es lindo. Pero si le agregamos un poco de atención por parte de los dos es mejor. Y si le sumamos un poquito de romance la noche se hace perfecta.
Los argentinos en general (no hablo de los latinos porque en Cuba el trato que me dispensaron fue distinto) tienen una actitud de “nena, vení que te enseño”, preocupados por su rendimiento sexual y sintiendo que no son lo suficientemente hombres si la mujer no goza. Los sajones, en cambio, son más gentiles, más galantes, más preocupados por compartir que por demostrar lo machos que son.
A esta altura del partido quiero sentir que al otro le importo. No me interesa si la relación dura un año, un mes, un día o un turno de hotel, o si nos mentimos descaradamente amor eterno. Pero quiero que ese tiempo sea nuestro. Que me demuestren que soy algo más que un agujero en la entrepierna donde hacer proezas acrobáticas para contarle a los amigos en el bar. Que intercambiemos algunas palabras además de fluidos. Que nos divirtamos además de satisfacer una necesidad biológica.
Es cierto que los argentinos son más fogosos y los sajones más distantes pero, como vos preguntaste mi opinión, voto definitivamente por los segundos.

One year of love

2008-08-08T16:36:00.001-07:00

Ema había hecho muchos esfuerzos para hacer ese curso de inglés “in situ”.
Tomó el avión con muchas expectativas, contenta de haberlo logrado.
La residencia en la que paraba era realmente cómoda aunque un poco alejada del centro. Pero el servicio de trenes era excelente y tardaba una media hora en llegar a clase.
Aunque desayunaba en la casa, siempre llegaba al colegio muy temprano, y había tomado la costumbre de tomar un café en la cafetería del lugar mientras leía el diario.
El curso le resultaba realmente provechoso, estimulante, interesante. Las conversaciones con personas de otros países y otras culturas le encantaban. No sólo estaba aprendiendo inglés, sino que estaba conociendo otras formas de vida.
Ya desde el principio había notado que Ben, uno de los profesores, la trataba con especial deferencia. Pero no le prestó demasiada atención porque era bastante más joven que ella y si bien no le desagradaba, tampoco era su tipo.
El segundo lunes la clase versó sobre el amor: frases, emociones, lugares de encuentro. Diez minutos antes de finalizar, hubo que escribir una carta. Sin demasiada inspiración, Ema escribió cosas como “Logras encender el fuego que hay en mí”, “Estoy hambrienta de tus caricias”, “necesito sentir tu aliento sobre mi piel” o “me encantaría recorrer todo tu cuerpo con mis dedos”, escuchando los consejos que le había dado un tiempo atrás un amigo.
De todas, Ben eligió su carta para leerla en público, y Ema notó horrorizada cómo él se excitaba visiblemente, hecho corroborado por todos los presentes. Ella estaba colorada como un tomate y no sabía dónde meterse, cuando llegó la hora de finalizar la clase.
Mientras los demás salían del salón Ben se acercó y le susurró “me encanta el estilo argentino”, y se fue.
Ella quedó bastante turbada, aunque la situación la había hecho sentir muy bien y pasó el resto del día con una sonrisa en los labios. Si debía ser sincera, le había encantado producir esa reacción.
A la mañana siguiente estaba tomando el cafecito de costumbre cuando lo vio llegar. Se sentó a su mesa y conversaron un rato. El idioma no era en absoluto un impedimento.
Todas las noches la escuela organizaba distintas actividades sociales, y esa noche habría una cata de cervezas en un lindo pub cercano. Hasta ese momento Ema no había ido a esas actividades porque generalmente eran salidas al teatro bastante caras y, además, no entendía tanto inglés como para seguir una obra completa. Pero esto era diferente, y le daba la posibilidad de conocer gente nueva. Así que cuando Ben le preguntó si iría, ella no dudó en contestar que sí.
Imaginando (o deseando) tener una noche especial, Ema buscó esmeradamente su ropa interior y exterior y la perfumó. Arregló su pelo, se maquilló, y partió rumbo al pub.
El lugar era bellísimo. Típicamente inglés, con la pintura oscura, luces tenues, adornos en dorado, madera. Tanto dentro como en la vereda, disfrutando de la templada noche había muchas personas probando las diferentes clases de cervezas que allí servían.
Ema se acercó a un grupo de conocidos que conversaban animadamente. Se sentía muy bien, porque había hecho muy buenas migas con mucha gente nueva de distintos países y diferentes culturas. Realmente disfrutaba esas charlas.
Ben discutía acaloradamente con Héctor, un español, sobre cuál de los dos imperios (el español o el británico) había sido más grande. Ema notaba divertida cómo cada uno mostraba su idiosincrasia: a Héctor le salía espuma por la boca, gesticulaba, daba millones de argumentos. Ben, flemático como buen inglés, sólo decía, sin mayores gestos, que no estaba de acuerdo.
Rato después Ben propuso caminar un rato. Sin saludar a nadie, Ema y él salieron del pub rumbo al parque.
En una actitud que la sorprendió notablemente, Ben la tomó de la cintura mientras caminaban. Los ingleses suelen mantener las distancias, así que ella no lo esperaba.
Caminaron bajo los árboles del parque. Se besaron, charlaron, mucho, se rieron. Siguieron caminando disfrutando la noche maravillosa que Julio les había regalado… y decidieron buscar un lugar menos público donde ponerse más cómodos.
Ya solos se desvistieron con urgencia. Se recorrieron con los ojos, con los dedos, con la lengua. Se poseyeron con pasión. Se amaron desenfrenadamente hasta que sus sexos se encontraron en una rítmica danza. Y continuaron haciendo el amor hasta quedarse dormidos, exhaustos.
La mañana los encontró abrazados, satisfechos. Volvieron a amarse bajo la ducha mientras el agua tibia recorría sus cuerpos y desayunaron juntos antes de ir a clases.
Aunque nadie hacía ningún comentario, Ema trataba de mantener la compostura en el college. No quería ser el centro de los chismes de los demás. Y aunque Ben entendió esta postura, no parecía muy preocupado por las habladurías.
Faltaban pocos días para terminar el curso, y no los desaprovecharon. Como Ben trabajaba hasta las 4, Ema aprovechaba la tarde para pasear por esa ciudad que amaba, para aspirar su perfume, para hacer algunas compras. Y se encontraban a la tardecita, cenaban juntos, caminaban por el West End, y se amaban apasionadamente.
Todo termina al fin, y esta no era la excepción. La última noche se mintieron que se escribirían, que volverían a verse. Pero hay mentiras que es lindo creerse.
Ema volvió a la casa a preparar la valija sin darse vuelta.
A la mañana siguiente tomó el tren hacia el aeropuerto con su valija, su bolso y una valija de viaje que había comprado. Moverse con todos esos bártulos no era nada sencillo.
Cuando intentaba bajar todo eso del tren alguien desde atrás dijo “Shall I help you?”, y ella de inmediato reconoció la voz.
- ¿Cómo es que estás acá?, preguntó ella.
- Es sábado, y tenía ganas de venir a despedirte, contestó él.
Ben la ayudó a despachar el equipaje, y a continuación tomaron el último café. La acompañó hasta la puerta de migraciones y volvieron a despedirse. Antes de irse, Ben le besó la mano, como un duque.

- Guacha, ¡te comiste un pendejo!, dijo su amiga Sandra al oír el relato.
- Si, nada importante…, mintió Ema.

Un antidepresivo para la mesa tres!!!

2008-08-08T16:36:00.000-07:00

Recién ayer tuve un poco de tiempo desde mi llegada a Buenos Aires para escribir. Empecé una historia linda que probablemente termine en los días sucesivos. Pero no pude seguir. Otras cosas ocupaban mi cabeza y aquí las cuento. Los que estén un poco bajoneados absténganse.

El día que llegué a Buenos Aires, y sin salir aún del aeropuerto, mis padres me informaron que mi hijo menor estaba internado en un neuropsiquiátrico. El shock fue fuerte. Pero, como hacía dos años que veníamos con problemas, no me costó demasiado sobreponerme.

Para mi familia siempre fui la responsable, seria y con sentido común del grupo, papel que me tiene absolutamente repodrida.

Mientras no estuve, todo el mundo se arremangó e hizo lo que tenía que hacer. Cuando llegó el burro de carga todos se lavaron las manos y me pusieron al mando, obviamente con mi anuencia. Es mi hijo, y quería hacerme cargo.

Hace dos semanas que no hago más que correr atrás de los tres (porque no es mi único hijo, y los otros, aunque se la bancan, no merecen ser menos).

Visto ahora, no fue una mala experiencia: por fin, después de dos años, me dan un diagnóstico coherente. Es un trastorno de la personalidad que tiene que ver con lo psicológico y no con lo psiquiátrico (que no se si es mejor o peor). En estas 3 semanas hizo un cambio increíble y avanza a pasos agigantados. Esperemos que siga así.

Me quitó muchos prejuicios sobre los centros psiquiátricos. Yo temía que lo tuvieran empastillado en un lugar horrible, y no fue así: el lugar parecía un spa, con gimnasio, talleres, un salón de juegos. Según él, la comida era excelente. Y sólo continuó con 1 pastilla por día, que era lo que estaba tomando.

Pero también aprendí otras cosas, que tal vez hubiera preferido ignorar.

En primer lugar, me dí cuenta a quién le importo aunque sea un poquito. Por ejemplo mis amigos Claudia y Fabián me mandaron algunos mails o mensajitos. Yo no necesitaba más que eso para saber que estaban, y eso sólo me hizo mucho bien.

Otra persona, que se dice mi gran amiga, no me llamó en toda la semana. Pero el jueves a la tarde se acordó, e hizo una llamada apurada. Preguntó, como debía ser, cómo estaba mi hijo, para decirme a continuación que tenía que ir el viernes al negocio de una amiga en común, que me haría mucho bien despejarme, y que si podía ir a buscar a la hija con el auto, pasar a buscarla a ella e ir juntas. Le contesté que pensaba ir, pero cada una por su lado.

Comprendo que a muchos no les importe mi hijo, porque no lo conocen demasiado. A mí también me pasa. Pero si mi amigo me importa, le mando un mensajito "che... VOS cómo andás?"

Otra de las cosas que aprendí es que todo el mundo sabe lo que hay que hacer, pero nadie se arremanga. Todo el mundo da consejos que no sólo no pedí sino que son ridículos y me rompen soberanamente las pelotas, razón por la cual ya discutí con varios.

Pero, lo más curioso de todo, es que me dí cuenta que estoy absolutamente sola, como siempre (y no es que no haya nadie alrededor). Siempre me las arreglé de esa manera, y supongo que será siempre así. Y sin embargo, no me siento sola, sino que me siento segura, tranquila, firme en mis convicciones y, sobre todas las cosas, siento que he logrado una buena convivencia conmigo misma.

Artes Plásticas

2008-07-29T10:16:00.000-07:00

La fotografía no es lo mío, les aseguro. Pero antes de seguir contando andanzas les muestro algunos rascacielos neoyorquinos. ¡No entiendo cómo no me caí en un pozo mirando tanto para arriba!

Choripan con Coca

2008-07-20T08:44:00.000-07:00

Ayer fue en Argentina el dia del amigo.

Aca en Londres nadie tenia idea del mencionado evento.

Sin embargo, habia sido invitada a una fiesta argentina que se realizaria en la Torre de Londres, prometiendo musica autoctona, choripan y empanadas.

Por supuesto, alli fui.

La invitacion decia claramente a las 20.30 hs. En casi cualquier lugar del mundo (o por lo menos en los pocos que conozco) las 20.30 significa exactamente eso: ocho y media de la noche.

Pero para los argentinos significa "aproximadamente" a las 22.00. De donde mierda habremos sacado esa puta costumbre? (Lo digo con todas las palabras porque la impuntualidad me parece una total falta de respeto por la otra persona).

Asi que hasta las 22 estuve casi sola en el restaurante. Este era un lindo lugar, ubicado en unas torres de cristal increibles, maxime teniendo en cuenta que estan pegadas a la Torre de Londres, hecho que marca aun mas la diferencia entre el pasado y el presente.

Un poco para pasar el tiempo y otro poco porque estaba muerta de hambre, aproveche ese rato para mandarme un choripan con Coca (el vino no es lo mio).

A eso de las 22 empezo a caer la gente. Me parecio bien: es natural que la gente de la misma region tienda a unirse cuando esta lejos: se tiene una cultura comun, unas vivencias comunes y, lo mas importante de todo, un idioma comun que permite comunicarse sin barreras. Tal vez esto no lo comprendan demasiado quienes no han tenido la experiencia, pero hablar las 24 horas otra lengua se hace duro.

Lo que no me gusto demasiado fue la inundacion producida por el llanto.

Mezcladas con las lagrimas sonaban canciones de Charly Garcia y Andres Calamaro, se hablaba de la gran carne argentina y se pasaban peliculas de Gardel en blanco y negro en un enorme plasma.

Y yo me preguntaba, Si tanto extranas, por que no volves a tu pais? Si los ingleses te parecen frios y los argentinos una masa, por que no vas a tomar el Roca en lugar de la Circle Line? Si esta ciudad es carisima, por que no te vas a apechugar y romperte el orto en nuestro pais, a ver si conseguimos sacarlo adelante?

Se me dira que en Argentina no hay demasiadas posibilidades, y tal vez sea cierto. Pero tambien es cierto que muchos de los que consiguieron un titulo universitario (y tienen buenos puestos de trabajo) y muchos de los que no lo consiguieron (y lavan las copas que no lavarian en nuestro pais) se rajaron en lugar de hacer algo.

Y en esas condiciones, me parece que estar quejandose de lo malo es el pais que los acogio es, cuando menos, ser un desagradecido.

Por que no se van a tomar mate a las Pampas?

New York, New York

2008-07-18T09:37:00.000-07:00

Llegue a JFK antes del mediodia. Como habia sido un vuelo de cabotaje no se hizo tan dificil la recuparacion de maletas.

Apenas recupere la valija se me acercaron dos enormes negros. En ingles les pregunte si eran de la empresa que habia reservado para ir hasta el hotel. En castellano (supongo que no me imaginaban hispano parlante) uno le dijo al otro "A esta dejamela a mi" y procedio a agarrar mi valija. En perfecto castellano le dije: "dejame tranquila. No quiero que me lleves", y literalmente le arranque la valija de la mano. Un senor del aeropuerto se acerco gentilmente y me pregunto si me estaban molestando. Le dije que no habia problemas y me indico como tomar la van. Asi fue mi primer encuentro con NYC.

Pero afortunadamente no tuvo nada que ver con lo que vino despues.

Subi a la van junto a otras personas que tambien iban a Manhattan.

La autopista estaba atestada, asi que tardamos bastante en llegar al centro.

Fue sorprendente el tamano del cementerio a la entrada de Manhattan: kilometros y kilometros de cementerio parque con cruces una al lado de la otra.

Despues de 1 y 1/2 hora de viaje llegamos a mi hotel. Cuando baje y vi la puerta tuve que juntar coraje para entrar. Sin embargo, fue un muy buen lugar donde estar, estuve comoda y el personal era extremadamente amable.

Mi habitacion era un sucucho de 1,5 por 2,5 m mas o menos, pero lo suficiente como para dormir y dejar mis cosas. Tire la valija y sali disparada hacia la calle, dispuesta a no perder el primer dia en esa ciudad.

El hostel estaba en una zona residencial, cerca del Central Park, que luce como muy cara. Estaba a 1 cuadra de Brodway, y hacia lli dirigi mis pasos.

Esta avenida es un bullicio. La avenida es ancha, con boulevard en el medio, y las veredas tambien son muy anchas. En general, a pesar de tener edificios tan altos, New York es muy luminosa.

Cuando llegue a Brodway y Columbus Circle (una plaza llamada asi por tener una estatua del citado almirante en el medio), aparecieron 8 patrulleros en un inmenso operativo. Estacionaron en fila y comenzaron a bajar oficiales. Yo esperaba encontrar alguno tan lindo como el de "Bones", o con tan buen fisico como el de "Law & Order UVE". Pero mas bien parecian el Jefe Gorgori y su pandilla.

Ya oscurecia, y pare en un mercadito a comprar algo para cenar. Un lugar maravilloso, donde habia de todo como en botica. Fue dificil elegir algo.

Fui a cenar al Game Room del hotel, un lindo lugar donde habia TV, computadoras, pool, un sector con sillones... Lo curioso era la entrada, bordeada de inodoros, bidet y tinas oficiando de macetas.

Y asi termino mi primer dia en NYC, porque ya el fisico no daba para mas...

Ciudadana del mundo

2008-07-09T06:53:00.000-07:00

Por fin empece mi viaje. Aunque el tiempo esta pasando mas velozmente de lo que quisiera.
El domingo a la noche fui a Ezeiza, rogando que Aerolineas no sufriera ningun paro, inconveniente o demora. Y asi fue.
Subi al avion a la hora senalada, y emprendi vuelo rumbo a Miami.

Al llegar al aeropuerto debia conseguir un transporte para ir hasta el hotel. Me informaron que habia vans (combis) de cada hotel que venian a recoger a los pasajeros, gratis. Asi que despues de un poco de espera llego el que me tocaba, que estaba a proposito muy cerca del aeropuerto (debia continuar mi viaje al alba del dia siguiente). Por suerte habia llevado una mochila con una muda y deje el resto del equipaje en el aeropuerto. Moverse con las valijas es el efecto no deseado de los viajes.

Llegue a un hotelito muy simple, pero la habitacion era espaciosa y tenian una pileta que era una maravilla (aunque no la pude disfrutar a pesar de tener conmigo la malla por falta de tiempo).
Y me dispuse a hacer mi recorrida de rigor.
Averiguado que hube, espere, y espere, y espere hasta que por fin aparecio el colectivo 36, que me llevaria al Downtown.
Este es el paraiso del "todo x 2". Los negocios son bastante berretas, y los precios son irrisorios, aunque ahora estamos en el 3 a 1. Por fin entendi la locura de la gente en el 1 a 1!!!
Compre remeras para mis hijos y me dije "un solo dia en Miami me obliga a conocer su playa!!!".
Asi que despues de otra amansadora tome otro colectivo hasta Miami Beach.
Me baje en Lincoln Road, una calle peatonal muy bonita, con negocios mucho mas lindos y palmeras en el centro. Debajo de las palmeras estaban las mesitas de los bares.
Era pasado el mediodia, y solo yo y los lagartos estabamos en la calle debajo de ese sol asesino. Despues de recorrer esta peatonal, camine hacia el otro lado buscando la playa.
Estuve ahi un rato, aunque debajo de las palmeras. Soy un poco loca, pero no tanto como para arriesgarme a llenarme de llagas y arruinarme el viaje tratando de tener un bronceado caribe.
Como me habian recomendado no andar sola despues de las 20 hs, emprendi el regreso, que sabia largo (a la ida habia demorado cerca de 2 horas).
Llegue al hotel, me di una ducha y cruce a comer una ensalada en McDonalds. Tal vez alguien pueda explicarme por que los precios aca son mas baratos que en Argentina. Y no me vengan con que tienen que importar las hamburguesas. Aun con el dolar 3 a 1, el menu mas caro sale 5 dolares (unos 15 $)...
Como estaba un poco cansada y a la manana debia levantarme a las 5.30, fui a dormir temprano.
Con las escasas horas que estuve en Miami se que mi evaluacion no es muy valida, pero de todos modos dare mi opinion: No me parecio nada del otro mundo. No me emociono. Es una bonita ciudad maritima, espaciosa, soleada, e imposible sin auto!!! Si hay una proxima vez, alquilare uno.
Abandone Miami con todas las expectativas puestas en New York. Y no me decepciono. Es maravillosa, fascinante, bella. Y volveria con sumo placer.
Pero eso lo contare en el proximo post.

Mithbuster

2008-06-30T09:09:00.000-07:00

En casa estoy pasando una situación delicada. Es por eso que mi ánimo está un poco alicaído y el estrés está haciendo de las suyas en mi organismo.
El sábado pasado (día de mi cumpleaños), me llamó mi amiga Sandra.
- ¿Qué vas a hacer hoy?, preguntó solícita.
- Nada… No tengo ganas de nada, me duele el estómago y se me parte la cabeza, contesté sinceramente.
- ¡Pero no te vas a quedar sola esta noche! Venite para casa y vamos a comer algo por ahí.
- No, Sandra, refuté. Ni loca me voy al centro con este auto de morondanga.
Media hora después volvía a llamar:
- Hablé con Patricia (que vive cerca de casa). Te pasa a buscar a las 9 y se vienen para acá. Después vemos qué hacemos.
Me fue imposible decir que no. Sin ganas, pero conciente que me haría mucho bien tomar un poco de aire fresco, me alisté para la salida.

Hacía un tiempo que no veía a Patricia. Así que el viaje fue la excusa perfecta para ponernos al día con los chismes y llorar un poco por las desgracias mutuas. Cualquier mujer sabe qué liberadores pueden ser esos momentos. Así que llegamos a lo de Sandra más livianas de tensión y con ánimo jacarandoso.
- Vamos al Golden, nos espetó Sandra sin anestesia. Ninguna de las tres había estado antes en ese lugar, y realmente sonaba como una alternativa divertida. Y hacia allá nos dirigimos.

Al llegar nos recibió un hombre muy simpático. Después de preguntarnos si era nuestra primera vez (en el Golden, obvio), nos informó que había dos tarifas, de acuerdo a la ubicación de la mesa. Como la diferencia no era mucha y el espectáculo que íbamos a presenciar ameritaba una buena visibilidad optamos por la más cara.
Cruzamos entonces una cortina negra, pesadísima, para encontrarnos con un lugar no demasiado grande, con poca luz. Nos recibió un muchacho vestido con pantalón negro y cuello y puños blancos que resaltaban con la luz negra, que nos acompañó hasta la mesa, excelentemente ubicada sobre una tarima. Empezamos bien.
A continuación se acercó otro hombre que se presentó y nos dijo que sería nuestro mozo, y a continuación nos tajo pizza, que sería libre.
Ahí me acordé de los estudios sociológicos de mi amigo Fabián y me apresté a hacer lo propio.
Mito Nº 1: “Las mujeres son unas desesperadas y se ponen como locas”.
Falso. Las mujeres SOMOS locas. No necesitamos estímulo para eso. Pero la verdad es que la mayoría (no hice un estudio pormenorizado) eran como nosotras: mujeres comunes con ganas de divertirse.
Un rato después un travesti que oficiaba de maestro de ceremonias inició el espectáculo.
Había 3 grandes grupos: las que festejaban despedidas de solteras, las cumpleañeras, y las que celebraban sus divorcios.
La “madama” nos nombró y nos hizo subir al escenario para recibir un piquito de dos adonis preparados para tal fin (y… sí. Yo subí. ¿O acaso no era mi cumple?).
En el primer cuadro (en realidad todos tenían la misma estructura) pasó entre el público “el fantasma de la Opera”, con todo y máscara. Subió aparatosamente al escenario donde bailó sensualmente. Se quitó la máscara, dejando al descubierto un bonito rostro. Continuó quitándose la camisa, y ahí la cosa se puso interesante: hombros anchos, brazos trabajados, pectorales marcados y abdominales como tabla de planchar. Siguió sacándose el pantalón, dejando como única vestimenta un slip cola-less naranja fluo. Cuando creíamos que el número había terminado, ¡voilà!, desapareció el slip.

" ¡Es un burro!", comentó una de mis amigas (curiosamente la más versada en las lides amorosas) con los ojos desorbitados.

Yo asentí con la cabeza. Era la única forma de contestar, ya que mi mandíbula había caído estrepitosamente.

Después de sostener una tohalla con su miembro viril en un alarde acrobático, el caballero se retiró del escenario.

Mito Nº 2: "Las mujeres se tiran encima de los tipos para toquetearlos".

Falso. Cuando los actores pasan entre el público, las mujeres estiran los brazos y gritan, pero nada más. Ninguna pretendió más que eso.

Para no redundar, les cuento que a continuación pasaron marineros de uniforme, uno vestido de SWAT, otro que se duchó sensualmente en una tina, etc., y todos se desarrollaron y culminaron de la misma forma.

En los cuadros invitaban a subir a alguna dama del público, y hubo una mujer sesentona que se llevó todos los aplausos al engancharse muy divertida en una supuesta pose amatoria que no está en ningún libro del Kama Sutra.

Mito Nº 3: "Los tipos te agarran de la mano y te obligan a subir al escenario".

Falso. Los tipos te hacen una seña desde arriba y, si querés, subís.

Una vez finalizado el espectáculo, los bailarines que tenían sólo cuellos y puños se ataviaron con sensuales camisas rojas, los protagonistas se vistieron "de entre casa" y caminaron por el salón donde la mayoría de las señoras (y señoritas) aprovecharon para sacarse fotos abrazándolos, y se quedaron por ahí.

Y se armó la pachanga.

Entraron al salón los caballeros que esperaban afuera pacientemente. La mayoría (por no decir todos) eran jovencitos que esperaban encontrarse alguna veterana sedienta de amor fugaz, estimulada por la situación.

Nosotras estuvimos bailando unas tres horas, y después nos fuimos cantando bajito (literalmente, porque cuando salíamos Freddie Mercury entonaba "Don't stop me now").

De más está decir que fuimos a tomar un café y comentar los pormenores de lo que acabábamos de ver.

En mi opinión, fue una linda experiencia (sutilezas aparte). Es un lugar agradable, nos trataron excelentemente, la pizza estaba buenísima, y regocijamos nuestros ojos con bellísimos especímenes masculinos.

Y, para solaz de los señores con los que la naturaleza no ha sido tan benigna, ¡¡nosotras los preferimos más normales!!

Reencuentro

2008-06-11T17:40:00.000-07:00

Siempre había sido un espíritu libre. Aunque a esta altura de su vida había muchas cosas que se estaba replanteando, y no le quedaba claro si quería ser libre o era incapaz de asumir un compromiso. O nunca había encontrado a la mujer adecuada. O...
El amor siempre le había parecido un juego muy raro, lleno de ilusiones y desilusiones, a veces noble al extremo de la imbecilidad y otras vil al extremo de la amoralidad. Llegó a pensar que el amor anulaba el sentido común, la autopreservación, la iluminación de la mente.
Y tal vez por eso nunca se había enamorado.
Su matrimonio había permanecido en el asexuado limbo de una carencia adulta de amor, o incluso afinidad, durante muchos años.
Cohabitar con su mujer era como caminar por una niebla impenetrable. Lo que sentía era tan amorfo que no dejaba de exprimirse para convertirse siempre en algo diferente y sin embargo igualmente inidentificable. De vez en cuando uno se percataba de un cambio en la temperatura del ambiente: parches de humedad extra en un sustrato por lo general viscoso. Para cuando llegaba a su clímax, si abría la boca era sólo para bostezar.
Y su trabajo se había convertido en un triste remanso donde mantenía su mente ocupada lejos de planteos metafísicos.

Esa noche debía ir a esa cena. No tenía muchas ganas, pero cualquier cosa era preferible a soportar las facturas que su esposa le pasaba cada vez que se presentaba la oportunidad. Ni por un momento pensó Mario en ir en busca de su esposa antes de partir. La había olvidado hacía años… si, en verdad, alguna vez la había recordado.
Era una típica y aburrida velada. ¿Para qué había ido? Tal vez pudiera escabullirse en un rato e ir a tomar una cerveza a algún bar.
Y de pronto apareció. Cuando la vió, una dicha salvaje y triunfal le fluyó a los ojos, la piel, el pelo... Erizado, Mario se detuvo sobre sus pasos, embargado por una especie de terror. Venus. Ella era Venus. Soberana de la vida y la muerte. Porque, ¿qué era la vida salvo el principio procreador? ¿Y qué la muerte, salvo su extinción? Todo lo demás era decoración, los adornos que inventaban los hombres para convencerse que la vida y la muerte debían significar algo más.
Ella lo miró. Cautivado, Mario devolvió la mirada.
- Hola, dijo Mario acercándose.
- Hola. ¡Cuanto hacía que no te veía! ¿Te acordás de mí? Soy Laura.
El rostro de Mario se desempañó como un espejo, y comenzó a dibujarse en él una sonrisa encantada. ¡Alguien de los viejos tiempos! ¿Cómo podía no haberla reconocido?
- ¡Es increíble! Estás tan cambiada...
- Pero algunas cosas no cambian nunca, y sigo aburriéndome terriblemente en estas reuniones. ¿Vamos un rato al jardín?

Laura lo tomó de la mano y lo condujo afuera suavemente. El la siguió sin preguntar. Su vestido traslucía sus pechos, su piel blanca y suave, sus formas redondeadas. Y era más de lo que Mario podía soportar.
Entonces el control pétreo de Mario se quebró y, sin saber cómo reaccionaría ella, extendió sus brazos. Hambrienta de él, Laura le ofreció sus labios con avidez.
El beso fue exquisito. Las manos de Mario recorrían la espalda de la muchacha y una deliciosa erección pugnaba por hacerse un espacio dentro de su pantalón.
Se dijeron algunas palabras de amor, y se entregaron sin cuestionamientos a un encuentro tan gratificante para los dos que era mucho más que un reencuentro.

Mario volvió a su casa lentamente. ¿Qué dios la había enviado? De pronto se sentía más liviano, como si de veras un dios benigno y bueno hubiera pasado por su lado. Una sensación extraña para alguien que no conocía la paz.

Cuando llegó, su esposa dormía. Afortunadamente. Se acostó sin hacer ruidos. Mientras esperaba conciliar el sueño pensaba en todas las cosas que debía replantearse en su vida...

Mis 1º 15 minutos de fama

2008-06-09T10:22:00.000-07:00

Muchas veces La Incondicional contó papelones varios protagonizados por su familia. En mi caso, no necesito a nadie para pasar vergüenza. Me basto solita.

Tengo un carromato con pretensiones de auto modelo '92. Conseguí comprármelo gracias a Julián Weich y su programa "Trato Hecho".

El asunto fue así: unos amigos de lo ajeno encontraron mi auto anterior tirado en la calle y, pensando que alguien se lo había dejado olvidado decidieron quedárselo sin darme ningún tipo de aviso.

Cuando fui al seguro, me dijeron que la última cuota del mismo estaba impaga, y que por lo tanto no cobraría nada.

Inútil fue rogar, llorar, patelear y ofrecer favores a quien me atendía, principalmente por tratarse de una señorita y no tener yo esas inclinaciones sexuales.

Cuando ya creía todo perdido porque no tenía forma de juntar nuevamente dinero para comprar otro auto, recordé las palabras de mi gurú amigo Eduardo, cuando decía que si las cosas no salían por los caminos habituales había que abrir lo suficiente la cabeza para ser capaz de buscar vías alternativas.

Con esas ideas girando por mi cerebro (no hay muchas neuronas, así que tienen espacio suficiente para hacerlo) me bajé un martes del 28 en la Estación Constitución.

- ¿Y por qué no?, preguntó mi ello, tan iluso como siempre.

- Porque te verán por la tele haciendo EL SAPITO, me contestó mi amargo superyó.

Maniatado que hube al plomo, dirijí mis pasos hacia la productora, cercana a esa estración de trenes.

Había allí un nutrido grupo de personas esperando ser entrevistadas. A todas las anteriores a mi turno les decían que los llamarían para participar, así que entré bastante desilusionada.

El caballero que me atendió me informó que me harían un "test de cultura general". Como algún que otro libro había leido durante mi vida, dije "¡cómo no!".

Las preguntas fueron bastante simples, y creo que debo haber sacado un MS (antes de la reforma educativa hubiera sido un 9 o un 10), porque me preguntaron si podía hacer una prueba de cámara.

Completada la misma, me citaron para el día siguiente para grabar. Debía ir con un acompañante.

Llegué a casa exultante, y le pregunté a mi hijo mayor (el único que en ese momento tenía la edad suficiente) si estaría dispuesto a acompañarme en ese papelón, a lo que contestó que sí, muy divertido.

Con ánimo de joda y toda la fe en mí misma, partimos ese miércoles al alba hacia Martínez en el 60 (no sean guarangos. No me llevé ninguna birome).

En el estudio había millones de personas ocupando las tribunas (por suerte, porque hacía tanto frío que venía bien un poco de "calor humano"). Un grupo de asistentes nos trataban como ovejas, llevándonos de acá para allá, controlando que nadie se moviera de su lugar ni para ir al baño y repartiendo bufanditas del color que correspondiera (lila, en nuestro caso).

Primero participaban 2 tribunas. La ganadora seguiría jugando. Ya adivinarán que la triunfadora fue la nuestra.

Iniciamos la segunda etapa compitiendo los 5 sectores del mismo color. También está de más decir que ganó el nuestro (el 5, para ser más exactos).

En ese momento, pasado ya el mediodía, hicieron un receso en el que nos convidaron un alfajor, nos dejaron salir un rato al gélido y nuboso día y nos permitieron hacer pis en unos inmundos baños químicos.

A los ganadores nos acomodaron en los atriles. Yo estaba segura que en esa instancia ganaría: piqué en punta, y no la abandoné hasta el final.

Otra persona y yo debimos hacer el infausto sapito y responder el acertijo matemático. El hombre con el que competía apretó el pulsador. Yo pensé: "¡¡¡¡Nooooooo!!!! ¡¡¡¡Llegar hasta acá y perder!!!!". Pero se equivocó, y pasé a ser la ganadora.
Elegí el maletín número 11 y, después de todo el circo, gané lo suficiente para comprar mi batata. Un mes después me entregaban el cheque.

Lo que siguió fue increíble. Durante una semana era imposible salir a la calle. Para hacer las compras tardaba una eternidad, porque cada uno me preguntaba sobre el programa. Me pasó de estar en un bar y que se me acercara una señora mirándome como si fuera un fantasma preguntándome si efectivamente era yo la que había participado el domingo pasado.

¡Me cacho que tiene fuerza la caja boba!

Terminal II (final)

2008-06-05T07:07:00.000-07:00

A esa altura del partido yo quise avisar a casa que no fueran temprano al aeropuerto… sin tener en cuenta que había cinco horas de diferencia, y que si bien para mí eran las 8.30, en Mi Buenos Aires Querido eran las 3.30. Recién me dí cuenta cuando mi pobre madre atendió con voz entre dormida y preocupada, pensando vaya a saber qué había pasado a esa hora de la madrugada. El jaleo fue tan brutal que empezó a aparecer en las pantallas de los televisores locales, lo que hizo aparecer al Cónsul Argentino en la escena del crimen (bueno, tampoco exageremos…). Recién ahí apareció alguien de Air Madrid y del aeropuerto (ausentes sin aviso hasta ese momento). Barajas ya empezaba a amanecer, los bares despertaban de su sueño y los negocios del free-shop levantaban sus cortinas como párpados gigantes. Para calmar un poco los ánimos, nos dijeron que fuéramos a desayunar (obviamente a cargo de la empresa) a uno de los bares, mientras trataban de solucionar el “inconveniente”. Fue un café con leche con una factura pero para mí, que lo último que había probado había sido un sandwichito a las 5 de la tarde del día anterior, me supo fantástico. Así consiguieron distraernos una horita más. Volvimos a la puerta que nos correspondía, y seguíamos sin saber si algún día volaríamos. La gente gritaba, cantaba, saltaba revoleando ponchos cual improvisados Soledades. Algunos dormían desparramados en los asientos, otros charlábamos. Lo que sí estaba claro era que de ahí no nos movía nadie. Nos propusieron ir a un hotel, pero nos negamos. Sólo fueron algunos con nenes chiquitos y algunas personas muy mayores. El resto seguimos firmes frente a la puerta. Querían que nos vayamos porque impedíamos el abordaje de otros vuelos. Por fin apareció la policía con los perros “para mantenernos controlados”, y pretendieron llevarse a una chica. Todos los hombres lo impidieron, y realmente creí que ahí terminábamos todos mal. Pero por suerte no pasó a mayores. Una de las perras era una Belga igualita a Luna (la mía), medio cachorra, que lo único que quería era huir del lío y saltaba jugueteando. Ya parecía una opereta. Los pasajeros que empezaron a llegar para los vuelos de la mañana nos miraban asombrados. Por fin nos anunciaron que, con un poco de suerte, a las 4 de la tarde saldría el vuelo, y que nos invitaban cordialmente a almorzar a un restaurante (también a cargo de la empresa). Almorzamos todos juntos en una improvisada mesa grande, charlando como compañeros de colegio en un asado aniversario. Si debo decir la verdad, estaba encantada y me estaba divirtiendo mucho. Conocí gente realmente encantadora. Por fin nos confirmaron que el avión saldría a eso de las 17.00 horas, que usaríamos el mismo avión pero que había que esperar que cambiaran la tripulación (menos mal, porque de no haber sido así supongo que más de uno los hubiese agarrado a las piñas). Y despegamos… A pesar de estar sin dormir, cansados, sucios, ya éramos todos amigos, y parecía un grupo de egresados de colegio. Charlábamos entre todos, nos dieron de cenar, contábamos nuestras experiencias de viaje y nuestras historias personales. Había varios brasileños que bajarían en Fortaleza y, a pesar de hablar portugués, nos entendíamos perfectamente. Por fin al llegar a Brasil mi compañero de asiento se bajó, y yo aproveché para subir el apoya brazos, desparramarme cuan larga soy en los dos asientos y dormir como un angelito: había pasado 40 horas sin dormir. Como compensación por la “demora” nos propusieron darnos otro pasaje válido por un año a cualquier destino de Air Madrid. La otra opción era no aceptarlo, e iniciarles juicio por daños y perjuicios. Yo opté por la primera opción. Realmente, no me preocuparía el año que viene tener otra amansadora, ya que pienso seguir viajando. Mientras me den el pasaje…

Y llegué por fin a Ezeiza. Ahí estaban mis viejos, firmes como rulo de estatua, a pesar de ser la madrugada. La recepción de mis hijos fue hermosa. Los ví bárbaro. Para mí fue una experiencia alucinante, pero creo que para ellos también (era la primera vez que los dejaba solos en casa). Siempre hay un antes y un después de estas experiencias. Cuando fui sola a Cuba en el 2000 sentí que había roto las cadenas con un matrimonio desastroso y pude empezar a caminar en la dirección deseada: la libertad. Pero tuve mucho camino que recorrer en estos 6 años, que no fueron fáciles, pero sí maravillosos. Siento que el esfuerzo que hice por crecer y mejorar no fue en vano. Aprendí a valerme por mí misma, y a pedir ayuda cuando la necesito. Y que pedir ayuda no significa debilidad, sino ser conciente que uno no puede con todo. Me doy cuenta que, con todos los errores y peloteras de una familia normal, hice un buen trabajo con mis hijos, y se están transformando en personas normales (que no es poco decir). Que tengo unos padres fantásticos que me aguantan cualquier cosa. Que tengo unos hermanos y sobrinos de oro que son capaces de compartir mi alegría. Que tengo amigos que me quieren. Pero lo más importante, es que soy capaz de cumplir mis sueños si de verdad me lo propongo.

Terminal

2008-06-03T09:57:00.000-07:00

El comentario de mi amigo Fabián me hizo recordar mi anterior viaje.
Acá va el relato de mis segundos 15 minutos de fama.
Como es un poco largo lo dividí en dos partes. Y es verídico palabra por palabra.
Espero que lo disfruten.

Una de cal y otra de arena

2008-05-29T17:19:00.000-07:00

La semana pasada escribí un post acerca del maltrato sufrido en el arreglo de mi celular.

Como hago lo posible para ser justa, también me gusta escribir sobre los sitios en que me tratan bien.

La historia comenzó sólo con mis ganas de volver a Londres, sin un mango y con muchos quilombos familiares y laborales (si he de ser sincera, lo único que quería era rajarme un tiempo y tomar un respiro).

Conseguido que hube el dinero a través de un crédito bancario y sacando las cuentas correspondientes, noté que no me alcanzaba ni por casualidad.

¿Cómo ahorrar gastos y sacar algún mango más?

En primer lugar, me presenté a una beca para un curso de inglés en una escuela de Londres. Todas las noches, después de terminar las faenas diarias, me ponía a estudiar (si se puede decir eso cuando las neuronas ya no quieren más que una buena almohada).

Contra todo pronóstico, obtuve una beca para estudiar allá 6 meses, con un contrato laboral temporario por ese mismo tiempo.

Conciente que no podía desaparecer por tanto tiempo (y que si empezaba a laburar allá no volvía ni atada al ala del avión), con un lagrimón corriendo por mi mejilla, no lo acepté.

Entonces me propusieron un curso intensivo de 2 semanas, all inclusive, a un precio muy acomodado. Y sí acepté.

Los números seguían sin cerrarme, así que fui hasta Aerolíneas Plus a averiguar qué podía hacer con los puntos acumulados.

La señorita que me atendió me informó que faltaban muy pocos, y que de cualquier manera dejaba hecha una reserva. Sin embargo, el vuelo sería hasta New York.

¡No hay problemas!, contesté cual Alf del subdesarrollo, emocionada con la idea de conocer esa ciudad. E hice reservas en un hotel para quedarme en La Gran Manzana una semana.

Cuando fuí a retirar el pasaje, me informaron que los vuelos a New York y México fueron suspendidos, y que quedaba en lista de espera para volar a Miami. Unos días después me confirmaban el vuelo. Realmente, todas las personas que me atendieron en esa dependencia hicieron todo lo posible por solucionarme todos los problemas, y con la mejor onda.

Para ir a USA debía sacar la Visa.

LLamado que hube a la embajada, me dieron cita para unos días después.

El trámite fue impecable. Tenía delante mío 74 números. Llegué 10:45, y 11:05 me fui con mi Visa aprobada.

Como tengo que estar un día en Miami para tomar el otro vuelo, queria aprovecharlo para nadar con delfines, actividad a la que siempre le tuve ganas.

Me comuniqué con el sitio de Miami para latinoamérica y ¡vòila!, para el día siguiente tenía la reserva hecha para ese día en particular.

Con lo que había sacado del banco cubría los gastos, pero no me quedaba ni un peso para llevar, razón por la cual me busqué otra changuita que afortunadamente finaliza el 2 de junio.

Pero lo conseguí. Acá estoy, soñando despierta, y marcando los días que faltan en la pared. ¡Y encima zafo del crudo frío de julio!

Iba a ilustrar este post con "Vuela, vuela", pero como ese tema está siendo usado en una publicidad, preferí este "estreno". Que lo disfruten.

Denuncia pública

2008-05-21T08:29:00.000-07:00

Como habrán observado, este último tiempo estuve ausente. Y supongo que, lamentablemente, estaré ausente un poco más.

He dedicado este tiempo de mi vida a solucionar problemas y pelearme con medio mundo, sólo para pretender, ilusa de mí, que los demás cumplan con lo pactado.

Y como para muestra basta un botón, les contaré las desventuras con mi celular.

Hace un mes y medio, como conté en un anterior post, mi aparatito tuvo la mala idea de dejar de funcionar.

Después de ir a 5 (cinco) lugares a pedir presupuesto, me enviaron a MULTIPOINT, concesionario oficial de Sony Ericsson.

Después de una horita de espera, lo dejé para presupuestar el 8 de abril.

El 14 de abril me informaron que debía ser cargado nuevamente el software, que el precio de la reparación sería de $ 48,80 y que el plazo de entrega sería de 10 días hábiles. Autorizado que hube el presupuesto y esperado el plazo correspondiente, empecé a reclamar por mi aparato.
Llamé varias veces por teléfono y concurrí al local también varias veces. Siempre se me informaba que todavía no estaba terminada la reparación.
El 12 de mayo (UN MES DESPUES DE ENTREGADO) fui personalmente obteniendo la misma respuesta de siempre. En ese momento pedí hablar con un supervisor, pero no pude conseguirlo.
El 14 volví a ir, volví a pedir hablar con un supervisor y también me fue negado. La señorita que me atendió en recepción quedó en hacer el reclamo correspondiente y que me avisarían telefónicamente cuando el celular estuviera listo.
Al no tener noticias, el 19 de mayo volví a presentarme en el local. En esa oportunidad me dijeron que EL PRESUPUESTO ANTERIOR ERA PROVISORIO (nunca me habían informado que era “provisorio”, cuando se habían tomado varios días para presupuestarlo), QUE EL DIA 14 ME HABÍAN INFORMADO QUE DEBERÍA PAGAR $ 83 MÁS (cosa que no es cierta, ya que el trámite lo hice yo personalmente y a mí no me dijeron nada) Y QUE, AL NO HABER APROBADO ESTE NUEVO PRESUPUESTO (pasado más de un mes de haberlo dejado) NO HABÍAN HECHO NADA.
Ya de mal modo exigí hablar con un responsable. En lugar de eso, se me derivó a una de las empleadas de atención al público, a quien le informé que quería la devolución de mi celular en las condiciones en que se encontrara. Esta señorita me informó que todavía debía esperar UNA SEMANA MÁS para recuperar mi aparato.

Harta ya de tanto manoseo, dirigí mis pasos hacia “Defensa del Consumidor” de esta capital, munida de nota por triplicado y fotocopia de la boleta original, también por triplicado.
Allí el hombre que me atendió (por cierto excelentemente), luego de algunas averiguaciones, me informó que mi teléfono, que era importado, tenía piezas de mejor calidad que las que se usan en este país, por lo que había sido destripado y habían vendido sus piezas como repuestos, y que por ese motivo no me lo podían devolver.
Los muy reverendos hijos de mil putas especulan con que las personas se harten (como fue mi caso) y pidan el teléfono como está, para arrumbarlo en algún cajón.
El señor que me atendió inició una causa judicial para pedir un aparato nuevo. Ya tengo la primera audiencia para el 3 de junio.
El tema es que darme un aparato nuevo no les hace mella, y seguirán con sus negociados. ¿Cuántas personas creen que se toman el trabajo de hacer lo que hice yo?
Lo que más lamento es que este tipo de cosas son (entre muchas otras) las que confirman mi condición de argentina renegada.
“Cuanto más conozco a los hombres, más quiero a mi perro”.

De carne somos

2008-05-05T07:45:00.000-07:00

Tengo la teoría que, en general, los seres humanos tenemos una constante de dones. Belleza, inteligencia, carisma, memoria se van equilibrando. Los que ligan mucho de una cosa suelen no ligar demasiado de otras.
Sin embargo, hay algunos afortunados que acaparan muchas virtudes, y hay otros con los que Natura se ha ensañado.
Tal el caso de mi amiga Susana. La pobre es petiza, gordita, con dientes francamente prominentes, peinada como la sota de bastos y, como si eso no alcanzara, no fue dotada de muchas neuronas. Mi hija, con absoluta crueldad, la apodó “La Fronteriza” (porque vive muy lejos, ya en la frontera. ¿O qué pensaban?).
Volviendo a mi teoría, si bien no ligó demasiado en otras cosas, tiene la autoestima por las nubes. Según ella, todos los hombres del edificio donde trabaja caen rendidos a sus pies, y es fácil verla correteando por los pasillos detrás de algún centauro, que huye despavorido.
La semana pasada le tocó el turno a un señor del 8º piso. Después de perseguirlo unos días y plantada que fue en dos oportunidades, me dijo: “Al final, me voy a quedar sólo con mi marido. ¡Es el único que vale la pena!”.
Y esto me llevó a pensar en las dinámicas de las parejas.
Pienso que cada pareja tiene, de forma tácita o explícita, pautas que hacen a su funcionamiento. Y no hay reglas que sirvan para todos.
Por ejemplo, tengo unos amigos a los que yo llamo “simbióticos” (un psicoanalista los llamaría “co-dependientes”). No hacen nada solos. Si hay que ir a la peluquería, van los dos. Si alguno tiene que sacarse sangre, se la sacan los dos. Si ella tiene que ir al centro, él la lleva. Y les funciona (tal es así que hace 29 años que están juntos).
Otra amiga tiene un novio que está casado. Se me dirá que es lo más común del mundo, pero no.
Ambas mujeres se conocen, él lleva a su hija a casa de su amante, y muchas veces cuando va a casa de mi amiga telefonea a su mujer para avisarle que se quedará a cenar con “la otra”. Y también les funciona.
Creo que cada uno establece en plena libertad cómo va a ser su pareja: monogamia, swingers, tríos o cuartetos, siempre que ambos miembros estén de acuerdo.
Sin embargo, y aún a riesgo que lo tomen como una moralina, no me gusta cuando alguien cambia las reglas de manera unilateral.
Vale decir, si yo establezco una relación en que cada uno tiene la libertad de verse cuando quiera o de salir y/o acostarse con otros si así se presenta la oportunidad y después comparten las experiencias, perfecto.
Pero si yo establezco una relación “clásica”, basada en la fidelidad, no debería engañar a mi pareja.
Creo firmemente que la pareja es un espacio donde no cabe la mentira. Donde, aún si haberlo hablado explícitamente, sabemos cuáles son las reglas. Y donde esas reglas no se rompen.

El deseo de las mujeres por Gabriela Acher

2008-04-23T07:57:00.000-07:00

Mi hermano opina que este tipo de literatura es una porquería feminista.

Sin embargo, los libros que leí de esta autora me divirtieron mucho.

He aquí una muestra:

Y sí, hay que aceptar con dignidad y resignación, que los varones escasean.
El que no está casado, es solterón, insoportable, separado deprimido, divorciado, rencoroso o gay sin asumir.
Y no es que ya no haya mas señores, es que las mujeres cada vez, estamos más exigentes.
Antes nos conformábamos con conseguir marido.
Ahora, es más difícil, pretendemos encontrar un hombre !!!!!!!!!
Hay que reconocer que nuestras pretensiones, respecto del Príncipe Azul, tienen algunos dejos de 'Gataflorismo' .

Porque nosotras queremos :
- Que esté en casa, pero no todo el día.
- Que sea pulcro y limpio, pero no obsesivo por el orden y la limpieza
- Que sea cariñoso, pero no cargoso.
- Que durmamos juntos, pero no todos los días.
- Que sea seductor, pero no mujeriego.
- Que tenga buena posición económica, pero que no labure todo el día.
- Que sea buen amante, para cuando una tenga ganas.
- Que respete a la familia, pero que no le de tanta bola a su vieja.
- Que sea romántico, pero no boludo.
- Que no sea amarrete, pero tampoco derrochador.
- Que no sea celoso, pero tampoco indiferente.
- Que sea protector, pero que no esté tan pendiente.
- Que se conmueva, pero que no llore.
- Que sea duro, pero flexible.
- Que tenga auto, pero que no lo cuide tanto.
- Que sea sociable, pero nunca los amigos primero que una!!!

Por eso, la recomendación pesa en 'la cama afuera', a la hora de elegir una nueva pareja.
Todas sabemos

- Que 'El Príncipe Azul destiñe en el primer lavado'.

- Que los más Caballeros te protegen de todo, menos de sí mismos,.
- Que Caperucita Roja siempre fue mas viva que el lobo, y

- que la convivencia es como en los cuentos:

Tarde o Temprano
LA BELLA PRINCESA SE CONVIERTE EN BRUJA
Y EL PRÍNCIPE AZUL EN SAPO.

Contaminación sonora

2008-04-16T13:02:00.000-07:00

Siempre amé la música. Con toda mi alma y mi corazón. A tal punto que mi firma está encabezada por una clave de sol, y a mi príncipe azul nunca lo imaginé montado en un caballo blanco sino desgranando notas de una guitarra. Escucho desde Bach hasta Arbol, con amplio predominio de mi amado Queen. Juro que hasta escuché cumbia villera para poder criticar con propiedad, aunque debo reconocer que me pudo y que apagué a la 3º "canción".

Pero no obligo a nadie a escuchar lo que YO tengo ganas. Incluso escucho a bajo volumen, para no molestar a nadie, o con auriculares si no estoy en casa.

Pero parecería que últimamente a todos se les dió por obligarnos a oir lo que no queremos, empezando por los celulares.

Voy por la calle o en un transporte público entérándome que a Fulanito deben hacerle un espermograma o que Menganita tiene una diarrea que hasta se ensució los pantalones (sic). ¿Es que la gente ya perdió todo el decoro, el buen gusto y la intimidad?

Y volviendo a la música...

Hasta hace poco fui usuaria del Roca. Allí los vendedores de CD truchos me atosigaban con esos enormes aparatos que cargan al hombro y tienen un sonido espantoso obligándome a apagar mi MP3 en el caso de ir parada o suspender mi lectura por distracción las extrañas veces en que conseguía sentarme.

Ilusa de mí, supuse que ahora, al viajar en combi, podría aprovechar la horita larga de viaje para acrecentar mi aservo cultural con la lectura que tuviese entre manos. Pero no. También allí el chofer pone la radio (a veces, por suerte, a bajo volumen) haciéndome escuchar lo que él quiere. Eso sin tener en cuenta que voy en manos de unos caballeros que pasan gran parte del tiempo hablando por teléfono mientras esquivan el muy pesado tránsito de Hipólito Yrigoyen en hora pico.

Pero no termina allí el asunto. Con la nueva generación de telefonitos, cualquier gil va por la calle o en el colectivo con la música a todo volumen (que no es Strauss, precisamente). Y mejor no decir nada y aguantárselas a como de lugar, a no ser que uno quiera recibir una grosera contestación.

Aunque... Si nadie le da el asiento a una embarazada o a un lisiado, si te empujan o te tiran al piso tratando de subir al tren (para lo cual hiciste 15 minutos de cola para poder ir sentado), si los autos no respetan la prioridad del peatón, si los peatones cruzan las calles de cualquier manera, ¿de qué me extraño?

Papelones

2008-04-09T07:19:00.000-07:00

Mi hija estudia Diseño de Indumentaria en un instituto muy glamoroso en Barrio Norte.

Desde que empezó, todos en casa pasamos a ser un desastre.

"Mamá, ¿cómo te vas a poner esa remera?", me persigue. O "¿No viste cómo estás maquillada?".

Pero no soy la única.

El otro día teníamos una fiesta y volvió loco al hermano. "¡Esos zapatos no van con ese traje! Vamos, que te ayudo a elegir", proponía entre los bufidos del susodicho.

Reconozco que a veces me dan ganas de mandarla a freir churros. Pero también reconozco que me hizo prestar más atención en la calle.

Distraída como pocos, suelo no mirar lo que pasa a mi alrededor. Me sería absolutamente imposible describir a la persona que estuvo parada junto a mí durante el viaje al trabajo.

Y ahora estoy mirando un poco más.

Es notable cómo hacemos papelones sin darnos cuenta.

Sin ir más lejos ayer, en el subte, había una señorita muy entrada en carnes que exhibía orgullosa una remera con la leyenda "save the whales".

El otro día tenía frente a mí una mujer bastante mayor y poco agraciada que llevaba una bolsa con la inscripción "cosmética científica de belleza".

Pero lo peor fue una adolescente que calzaba esas horribles zapatillas con forma de pezuñas de vaca, con un arito en la nariz y masticando chicle con la boca abierta, lo que la transformaba redondamente en un típico rumiante de nuestras pampas.

Quiero aclarar que no me refiero acá a las cuestiones estéticas que son un problema de gusto. Por ejemplo, a mí no me gusta cuando alguien tiene una pollera floreada con una camisa a cuadros, pero si a ella le gusta, está todo bien. Me refiero a los papelones que hacemos sin darnos cuenta, como los de los ejemplos anteriores.

Y creo que todos los hicimos alguna vez.

En mi caso particular, supongo que lo peor es cuando me pongo un terrible escote que permite ver el ombligo tratando que las miradas se dirijan a zonas inexistentes. Y, ahora que lo pienso, el que está enfrente debe cagarse de la risa.

¿Y ustedes? ¿Qué papelones hacen?

Eso sí: por las dudas, ya no uso más la remera que me trajo mi viejo de Japón. Por si las moscas...

Incertidumbre III

2008-04-03T10:53:00.000-07:00

El tiempo que siguió fue angustiante.
Rodrigo se tiró en la cama a dejarse morir. No lloraba, no gritaba, no se levantaba, no veía a sus amigos ni contestaba sus llamadas telefónicas. Dejó de bañarse y de comer.
Camila estaba desesperada. No había manera de hacerlo reaccionar.
- Mi amor, vamos a preparar historia (tal la materia que debía dar). Yo te ayudo, proponía Camila.
- ¿Para qué? Ya está todo perdido, contestaba él en tono monocorde.
- No. Si querés buscamos un profesor.
- No. No quiero.
Para continuar después:
- Rodrigo, vení a comer.
- ….
Siguiendo más tarde:
- Mirá Rodrigo: te vas a levantar y te vas a dar una ducha. Si querés después volvés a acostarte.
- No puedo, era lo único que obtenía Camila por respuesta.
Y las fechas de examen pasaron. Y Rodrigo no se presentó.
Camila estaba muy preocupada, porque sospechaba que si repetía de año la cosa terminaría muy mal (siempre se puede estar un poco peor). No pasaba por perder un año: ya con sus otros hijos había comprobado que no era la muerte de nadie. Pero este caso era distinto: perdería a sus compañeros, el viaje de egresados, la fiesta, la joda del último año. Y pensaba que eso sería catastrófico en estos momentos.
Con esa idea en la cabeza fue a hablar con el director del colegio. Le explicó qué estaba pasando y él se ofreció a ayudarla.
Como no se había presentado a los exámenes, podrían pedir mesas extra en el Consejo Escolar, para lo cual había que presentar un certificado médico.
Camila fue a solicitárselo a la psiquiatra, que ya para esa altura era parte de la familia. Pero ella se negó a hacerlo. Así que recurrió a un médico amigo que sí lo hizo.
Munida de la papeleta, Camila fue al Consejo. Y lo consiguió.
Ante la negativa de Rodrigo de hacer nada, llamó a su ex y le dio instrucciones precisas:
- No puedo con él. Necesito tu ayuda. Por la fuerza no consigo nada, y encima él tiene más físico que yo. Así que vas a venir todos los días a buscarlo a la salida del trabajo, te lo llevas al departamento y lo haces estudiar un rato. No me importa que sean 15 minutos. Lo que me interesa es sacarlo de la cama y darle algo para hacer.
Curiosamente su ex, que siempre había dado órdenes, agachó la cabeza y accedió a su pedido. La verdad sea dicha: actuó a la altura de las circunstancias.

Los días corrían y todo el ritmo de la casa se trastocó.
Camila debía ser el pilar en ese momento, y pudo hacerlo. Pero cuando estaba sola la angustia le cerraba la garganta y las lágrimas le quemaban en los ojos, máxime teniendo en cuenta el esfuerzo que hacía para reprimirlas: no podía permitirse el lujo de dejarse vencer… excepto en las noches, cuando iba a la cama y lloraba en triste y vacía agonía.
Pero no estaba sola: sus padres la escuchaban pacientemente y su amigo Emilio estuvo al pie del cañón.
Psicólogo él, por teléfono le explicaba qué podía pasar, y como actuar en consecuencia. Fue un apoyo invalorable, porque las reacciones de Rodrigo no la sorprendían y podía proceder de la manera adecuada.
A pesar de eso, se sentía sola y desamparada. Parecía que todos sabían qué debía hacerse, y cómo hacerse. Y, para peor, sus otros hijos empezaban a reclamar un poco de atención, enfocada directamente sobre Rodrigo.
Además, sabía que estaba cargándolos con responsabilidades que no les correspondían: como ellos estaban de vacaciones y Camila no, estaban al cuidado de su hermano menor mientras ella estaba ausente. Y, afortunadamente, lo hacían.

Un mediodía cualquiera (ya todos los días eran igual de desesperantes) Camila fue al dormitorio a tratar de convencer a Rodrigo que se levantara para comer algo. Lo encontró temblando de una manera impresionante, y eso la alarmó. Pero él se levantó y se sentó a la mesa. El temblor era tal que no podía agarrar los cubiertos ni el vaso.
- Voy a llamar al médico, dijo Camila.
- No, estoy bien, repuso Rodrigo.
- De ninguna manera. Yo lo llamo.
El galeno se presentó un rato después. Un hombre de mediana edad, con experiencia. Después de la revisación de rigor hizo salir a Camila del dormitorio y habló con el muchacho cerca de una hora.
Camila lo único que atinaba a hacer era caminar de un lado a otro sin hacer nada.
El médico por fin salió del dormitorio y habló con ella:
- Mire, señora: Rodrigo estuvo guardando las pastillas que usted le dejaba y tomó todas juntas, le informó.
- ¿Cómo?, preguntó Camila sin dar crédito a sus oídos.
- Sólo tiene el temblor. No es necesario un lavaje de estómago. Pero por favor hable con su psiquiatra.
Y eso hizo Camila.

La psiquiatra aconsejó internarlo, pero Camila se negaba a hacerlo, por lo que pidió una entrevista con otro especialista, recomendado por el director del colegio.
Una tórrida noche de febrero que hacía juego con su espíritu lo llevó hasta el consultorio. Sus padres se negaron a dejarla sola y, casi obligándola, la llevaron en su auto. En el fondo Camila estaba agradecida: no creía estar en condiciones de ir a pleno centro manejando el suyo.

Después de entrevistar a Rodrigo a solas, el médico invitó a Camila a entrar al consultorio.
- Considero que lo adecuado es internarlo, dijo sin pelos en la lengua el psiquiatra. - ¿Está usted de acuerdo?
- De ninguna manera, contestó Camila. Yo no quiero que mi hijo de 17 años pase por una experiencia semejante, que lo empastillen hasta dejarlo dopado y que pierda su último año en el colegio junto a sus amigos de toda la vida.
- Considero que es una inconsciencia. ¿Tiene usted idea de los riesgos que corre al negarse?
- Absolutamente, replicó ella.
- No puede quedarse solo, de manera que tendrá que contratar dos personas, una para el día y otra para la noche, para que estén con él y controlen la medicación, insistió el médico.
- No puedo darme ese lujo: me haré cargo yo.
- En ese caso, le voy a pedir que me firme una nota desligándome de la responsabilidad por la integridad física de Rodrigo, concluyó el médico.
- No hay problemas: asumo toda la responsabilidad, afirmó convencida Camila.

Pero la verdad no era esa: dudaba si estaba tomando el camino correcto. Tal vez, como nunca, estaba guiándose por el instinto. ¡Sonaba tan irracional! Pero ya había tomado la decisión, y la afrontaría.

I just called to say I love you

2008-04-01T17:27:00.000-07:00

Me he transformado en una celu-adicta. Y por ese motivo una amiga que pasó sus vacaciones de julio del año pasado en Francia me trajo de regalo un aparato muy monono.

A veces uso mi telefonito para hablar o mandar mensajes, es cierto, pero es mi despertador cada mañana, agenda telefónica y agenda de citas, y más de una vez lo usé como cámara fotográfica y calculadora, cuando no para cargar datos que necesito. Lo que nunca usé fueron los jueguitos: con los de la compu tengo de sobra. Sin ir más lejos, hoy tuve que llamar a mi madre para pedirle el número de mi hermano, porque cargado como estaba nunca me tomé el trabajo de memorizarlo.

El hecho es que, después de pocos meses de feliz convivencia, mi celular tuvo el mal gusto de morir el sábado pasado.

Como el viernes había tenido una fiesta apoteótica, primero pensé que se trataba de la resaca, que no me permitía tocar el botón correcto. Pero me equivoqué, y el deceso era irrevocable.

"Seguramente se descargó", pensé esperanzada. Lo enchufé, y nada. "Será la batería", seguí adivinando. Así que fui a un local representante de mi compañía a probar con una nueva. Pero tampoco sirvió de nada.

El lunes dirigí mis pasos hacia el servicio técnico sito a la vuelta de mi trabajo.

- Este es un teléfono nuevo. ¿No tenés la garantía? - Preguntó el dependiente.

- Sí, pero París me queda un poco trasmano para ir a reclamar. - Contesté tristemente.

- Bueno, entonces te hago el presupuesto.

Presupuestado que hubieron el arreglo (afortunadamente gratis), la cifra era equivalente a un teléfono nuevo. Obviamente, di las hurras y huí con mi celular en el bolsillo.

Fui a ver a un "técnico" que me habían recomendado cerca de mi casa.

- No... Yo hago desbloqueos o cambios de baterías. Lleváselo a Pedro, acá cerca. Decile que vas de parte de Leo. - Informóme el muchacho que me atendió.

Y fui a verlo a Pedro (que tenía otro local de reparación de celulares), quien probó la batería a pesar de haberle informado que no se trataba de eso.

- No... No puedo arreglártelo. Andá a ver a Matías (en otro local de reparación de celulares) de parte mía. Si él no te lo puede arreglar, ¡sonaste! - me alegró el supuesto técnico.

Allí fui al local de Matías (quien ya se había retirado a pesar de ser apenas las 17 hs) donde dejé el cadáver esperando que, como Lázaro, resucitara de una buena vez. Eso sí: tenga solución o no, el presupuesto me lo cobraron, por adelantado.

Así las cosas, no puedo dejar de hacerme algunas preguntas: ¿Qué se supone que hace un "técnico en celulares"? ¿Cambiar baterías y desbloqueos, nada más? ¿Eso justifica tener un local? ¿Y quién lo habilita?

Tengo unos amigos que tenían una heladería. Entre Salubridad y Bromatología los volvieron locos.

Otra amiga, dueña de un pet-shop, era perseguida mensualmente por la Municipalidad y el Monotributo. Además debía tener un veterinario que autorizara la entrega de cachorros, aunque fuera una vez por mes (y al que había que pagarle un sueldo).

Ni hablar de una farmacia, que debe tener un farmacéutico diplomado aunque no se prepare ni una miserable receta magistal y no pase de ser una compra-venta de cajitas y blisters.

En fin... parece que acá cualquiera se adjudica un título. Desde los "ingenieros" y las "doctoras" hasta los "técnicos en celulares".

Incertidumbre (II)

2008-03-26T08:13:00.000-07:00

El psiquiatra lo derivó a un tratamiento ambulatorio.
Camila y su ex fueron a las respectivas citas con la psiquiatra y la psicóloga designadas por la obra social.
Después de los análisis de rigor, la primera les dijo que era un problema químico, que el cerebro de Rodrigo no producía determinada sustancia por lo que debía hacer un tratamiento con medicamentos. Era importante no discontinuarlo, de manera que las cosas volvieran a la normalidad junto con su cerebro.
Rodrigo volvió a casa de su madre, y después de unos días las cosas aparentaban estar mejor.
Camila volvió al trabajo, y dejaba la pastilla y un vaso de agua junto a la cama de Rodrigo, para que no se olvidara de tomarlas.
Llegó diciembre, y con él las fechas de examen. A Rodrigo le bastaba aprobar una materia para pasar de año, y así terminar el secundario con sus amigos, con quienes había estado cursando desde los cuatro años.
Llegada la fecha, Camila pidió el día en su trabajo para estar en casa cuando él rindiera. Como era de esperar por lo que había estudiado en esas circunstancias, no aprobó.
Camila y Agustín (su hijo mayor) esperaban en casa su vuelta, ignorantes de este hecho. El reloj seguí su paso implacable y, ya preocupada, Camila y Agustín se llegaron hasta colegio a ver qué pasaba. Había dado el examen, les dijeron, pero se había ido. ¿Pero a dónde?
Recorrieron con el auto el camino de regreso, pero nada. La angustia de Camila iba en franco aumento.
Afortunadamente se encontraron con un compañero que les dijo que había ido a la casa del padre, que estaba de viaje, porque quería estar solo.
Salieron disparados hacia el departamento, y Camila no podía evitar pensar lo peor. Subieron como una exhalación por el ascensor. El hombre de seguridad les dijo que efectivamente había llegado un rato antes.
Pero ni Camila ni Agustín tenían las llaves para entrar, por lo que tocaron el timbre. Nada. Tocaron otra vez. Nada. Camila empezó a golpear la puerta, cada vez con más fuerza. Nada.
Las lágrimas corrían por sus mejillas y se ahogaba en la desesperación. “¿Qué hiciste, Rodri?” era lo único que atinaba a pensar.
“Hijo, bajá y pedile al de seguridad la llave de repuesto para entrar”, dijo Camila a Agustín.
El tiempo mezquino pareció pararse en ese momento. Camila ya golpeaba de tal forma la puerta que por un momento pensó que la sacaría de sus goznes.
- Señora, no puedo abrir sin la autorización del dueño. Y si sigue haciendo escándalo tendré que llamar a la policía, oyó que decía un hombre a sus espaldas.
- Mire: mi hijo está encerrado ahí dentro, y no sé en qué condiciones se encuentra. Si no abre usted la que llamaré a la policía seré yo, contestó Camila entre el dolor de su garganta sacudida por los espasmos del llanto.
El hombre trató de abrir, tal vez sospechando lo que esa mujer sería capaz de hacerle si se negara. La furia en sus ojos le había dicho todo.
Pero la llave de Rodrigo estaba puesta del lado de adentro, y fue imposible abrir.
Cuando ya Camila estaba con el teléfono en la mano llamando a un cerrajero y a los bomberos, se abrió la puerta.
-¿Qué pasa?, dijo Rodrigo. Estaba durmiendo y no los oí. Y dio media vuelta yendo de nuevo a la cama.
- ¡Hijo mío, por favor! ¡Casi me matás de un susto! ¿Cómo estás?, interrogó Camila, un poco más calmada.
- Bien, fue la lacónica respuesta.
- Vamos a casa.
- No. Yo me quedo acá, refutó Rodrigo.
- No voy a dejarte solo en este momento, casi gritó ella.
- No me jodas, respondió él.
Camila trató de levantarlo a la fuerza pero él, mucho más grande de tamaño, la incrustó contra el placard.
Pero Camila, con la ayuda de Agustín, consiguió llevarlo de nuevo a su hogar.

Incertidumbre

2008-03-23T19:00:00.000-07:00

Mi hija me acusa, con razón, de poseer un exiguo poder de síntesis.

Así fue que cuando leí el blog del Iluso Careta me puse a escribir... y seguí sin darme cuenta hasta hacer un relato muy largo.

Es por eso que decidí dividirlo en partes, y acá va la primera.

Desde ya aviso que es una historia triste. Si están bajoneados, pasen un rato después.

Incertidumbre (I)

Siempre le habían gustado los adolescentes, y solía llevarse muy bien con ellos. Esa frescura, esas ganas, ese iniciar la vida, ese deseo de cambiar el mundo.
No eran como los niños pequeños: era hacer las cosas por creída o deseada decisión propia, mirando al futuro, probando cosas nuevas y límites entre un torbellino de sensaciones y hormonas alborotadas.
Desde su separación, Camila había transformado su casa en un centro de reunión. Muchos años de restricciones y prohibiciones absurdas a las que no había sabido hacer frente habían mancillado su propia naturaleza, que brotaba ahora que estaba libre.
Primero tímidamente, sus hijos comenzaron a venir a casa con amigos. A medida que pasó el tiempo esos amigos empezaron a entrar en confianza, y Camila disfrutaba de las largas charlas que a veces tenían.
Pero no fue sólo eso: fue también poder conversar con sus hijos durante la cena, ver algunos programas de televisión prohibidos, ir de vez en cuando a cenar afuera o ver algún espectáculo, y sentir que a la casa había vuelto la paz.
Todo tiene un costo, y ésta no era la excepción: sus dos hijos mayores repitieron de grado el año en que su padre se fue. Pero el menor pasó aparentemente incólume. Tal vez porque era el más chico, y no había sufrido tanto la ira de su progenitor. Tal vez porque era el favorito del padre y nunca había tenido una agarrada fuerte como los otros dos. Tal vez porque sí. Lo cierto es que siguió su vida como si tal cosa. Pero las apariencias engañan…
Tres años después de separarse sus padres, Rodrigo empezó a estar triste. El motivo fue una pelea con su novia.
Camila sabía que ese tipo de problemas a los 16 años eran moneda corriente. Sin embargo, trataba de no cometer el error de minimizarlos: para un adolescente eso significa el fin del mundo. Así que trató de estar con él y apoyarlo. ¡Pero era tan difícil! Rodrigo era, de los tres, con el que más le costaba comunicarse pero, a su vez, lo sabía el más débil.
Y la tristeza seguía. “Ya se le pasará”, pensó una tarde Camila viéndolo tirado mirando la televisión.
Ese año se llevó 3 materias. ¡Justo él, el genio de la familia! ¿Cómo era posible? Y justo ese, su anteúltimo año del secundario.
Camila y Rodrigo empezaron a pelear mucho. El le reclamaba que había echado a su padre, y ella no pensaba tolerar que una criatura pusiera las reglas en su casa.
Las discusiones con sus hermanos tampoco eran menores, y la situación se puso realmente tensa, por lo que Rodrigo decidió irse unos días a la casa del padre.
Una noche sonó el teléfono. Camila atendió como de costumbre, sin siquiera sospechar lo que se avecinaba. Era su ex que le decía que Rodrigo había intentado suicidarse y que había llamado a la guardia psiquiátrica de la obra social. Camila escuchaba alelada, sin dar crédito a sus oídos, en una nebulosa que le impedía reaccionar. Sentía que todo su mundo había caído sobre su cabeza.
- ¿Qué pasó?, consiguió articular Camila.
- Tomó insecticida, contestó su ex.
- ¿Cómo está?
- Bien. No llegó a hacerle ningún efecto. Pero ahora viene para acá el psiquiatra de urgencia.
- Voy para allá.
Y ahí fue Camila corriendo, sintiendo el corazón saltar del pecho, las cuadras que se hacían kilómetros.

¿Dónde hay un mango, viejo Gómez? (alegoría)

2008-03-19T08:16:00.000-07:00

Siempre fui bastante desastrosa con la plata: Lo máximo que consigo es tener una vaga idea de cuánto puede haber en mi cartera.
Lo que ocurre es que siempre pensé que el dinero existe para circular, no para ser guardado en depósitos. Para hacer con él lo que nos haga felices, a nosotros y a los que nos rodean. Para gastarlo en vida: no me interesa ser el cadáver más rico del cementerio.
A veces voy poniendo vueltos desordenados en cualquier bolsillo y suelo pensar que lo perdí. Pero no deja de tener sus ventajas: en el momento más inesperado me encuentro unos cuantos morlacos a mi disposición con los que no contaba.
A pesar de lo dicho, suelo ser cuidadosa con mis consumisiones y pocas veces he gastado más de lo que tenía.
Pero soy capaz de gastar plata en comprar panchos para los chicos del hogar y después contar monedas para viajar. O hacerle un regalo a mis hijos o a un amigo sólo por placer, por el simple gusto de ver una sonrisa.
Lo malo es que soy bastante reacia a gastar en mí. Me produce un poco de culpa. Y no creo que esté bien. Porque a nadie le gustan los caminos de una sola dirección. Nadie quiere estar con alguien que sólo da pero no recibe nada. A la larga se sienten en deuda.
Tengo gente conocida que se queja de nunca haber ganado un peso. Pero tampoco invierte, ni se juega. No se puede ganar el Quini sin haber comprado un billete.
También los hay que despilfarran, y pretenden tener ganancias sin haber evaluado previamente los riesgos. Y se quejan de sus pérdidas.
A veces me quejo que las cosas me salen demasiado caras. Y así es: hago malas inversiones y pierdo plata.
Pero en otras circunstancias el diablo se pone de mi lado y, con algunas monedas apenas, consigo una bonificación nada despreciable.
Lo que sí tengo en claro es que el precio de nada es nada. Y como quiero todo, prefiero seguir invirtiendo.

Metropolitano S.A.

2008-03-18T08:28:00.000-07:00

Leí en el blog de La Incondicional un hermoso post sobre el tren. Pero, incapaz de hacer algo tan bonito, paso a escribir algo más prosaico.

Tanto ayer como hoy viajé muy mal. Uso este lenguaje porque soy una dama. Los epítetos imagínenlo ustedes.

Ayer el colectivo que tomo hasta la estación estaba de paro, porque habían matado a un chofer en un robo, así que fuí caminando hasta la estación. Esta linda la mañana, y caminar hace bien, me consolé.

Al llegar, me desayuno que el gasolero rápido a Constitución no andaba, porque había habido un accidente. "Tomaré el local", pensé para mí esperanzada.

Según me informaron en boletería, llegaría en seguida por el anden 3 (tradicional andén de los locales cuando existían tiempo atrás).

Me senté cómodamente en un banco del citado andén, saqué mi libro, y me dispuse a esperar leyendo a César y Cayo Mario (mucho más interesante que ver caminar de allá para acá a los de seguridad de Metrovías, les aseguro). 20 minutos después apareció, por fin, el convoy, pero por vía 2.

Subí corriendo al puente, atropellé a cuantos se cruzaron por mi camino, y llegué cuando se cerraban las puertas. Después de la puteada de rigor, pensé que más caro me salía un gimnasio.

Como todavía creo en lo que me dicen (no voy a aprender nunca) esta mañana salí temprano para tomar el local de 9 y 9 (18).

Pero hoy vino a las 9, y por andén 5. ¡Y después mi amigo Fabián se quejaba que Los Cafres habían empezado su recital con demoras!

A esta altura estoy pensando seriamente en tomar un curso de magia con David Coperfield. Tal vez al graduarme pueda adivinar horarios y andenes del ex Roca.

24 horas

2008-03-17T08:20:00.000-07:00

Entre todos los hobbies que tengo el principal es mi habilidad de buscar actividades que ocupen mi tiempo libre.

Es así como, además del trabajo en la oficina, estoy trabajando para una comisión de Ciencia y Tecnología.

Como algún minuto libre me sobraba, presenté mi currículum en una universidad para hacerme cargo de su revista, el jueves me propusieron escribir como coautora un libro histórico y esta tarde voy a dar un nuevo examen de inglés para saber a qué curso debo inscribirme, lo que me significará 6 horas de cursada por semana. Como todavía restaban algunos segundos, presenté un trabajo en un concurso literario.

Cuando llego a casa debo ocuparme de la ídem porque la señora que me ayuda se tomó unos días, mis hijos empezaron la universidad, necesitan materiales y tienen horarios disparatados, y estoy tejiendo un sacón para el invierno.

Y afortunadamente el día tiene 24 horas, porque de lo contrario ya encontraría algo más.

Los fines de semana no son más livianos, porque tuve muchas invitaciones, y realmente no me sentía muy bien.

"Creía mi alma inservible, pero era cansancio vulgar, nada más", canta por ahí Silvio Rodríguez.

Espero pronto ponerme al día tanto con el blog como en los comentarios en blogs amigos.

¿Nadie tiene una cama que le sobre?

Un cadaver exquisito (II)

2008-03-12T07:50:00.000-07:00

A pesar de lo dicho por Fabián, acá va la primera parte del segundo capítulo.
Ahora sí espero que alguno lo continúe.

Y Clara se había decidido.
Lo primero que pensó fue si valía la pena, y llegó a la conclusión que no. Fundamentalmente porque lo que más amaba en el mundo era su libertad, y eso incluía a sus amigos. Y éste en especial.
Sentía vibrar su piel, sentía el deseo, tenía ganas de dejarse llevar y aprender cosas nuevas.
Disfrutaba cada charla y cada mail intercambiados con él. Y sentirse en la obligación de seducir la limitaba, la inhibía. Era un precio muy alto para tener un mal polvo. Y no pensaba pagarlo.
Por otro lado, no quería volverse ciega a la realidad. No había encontrado ninguna puerta que abrir para huir de ella. Y lo cierto es que la pasión no le había tocado en esta encarnación.
Sin embargo su indeseable huésped, el sentimiento, se negaba a abandonarla.
Ya lo dijo Laura: no hay pociones para el amor, pero existe la estrategia. Y, como todo, eso también podía aprenderse.
Tomó su carcaj, preparó nuevas flechas, y salió a la calle con la frente alta.

Un cadáver exquisito

2008-03-06T12:31:00.000-08:00

No pregunten el por qué del nombre, porque no sé la respuesta.

Se trata de un juego que me propuso mi amigo Fabián.

He aquí un relato que escribimos en colaboración. Para mí es sólo el primer capítulo de un cuento que podría ser muy interesante.

En la próxima entrega presentaré la primera parte del segundo capítulo, a ver si alguno toma la posta y se anima a continuarlo.

Espero que les guste.

Hacia rato que le había lanzado la flecha. Pero el tipo no se daba por aludido.
Seguía su vida perdida sin notar siquiera que estaba siendo parte de un blanco. Un blanco móvil.
-Ya no se que hacer, le insinúo, le hago propuestas…
Clara se despachaba con su amiga Laura en un bar de San Telmo, un sucio domingo a la noche.
Laura la tenía clara. Conocía eso de despertar en una multitud de ausencias y ni recordar el nombre del ausente.
Sabía como torcer el destino y acercar lo alejado.
-No hay pociones para el amor…le dijo esa noche, pero existe la estrategia.
-Ah si…cómo. Le mando escote, me acorto la pollera y el boludo nada. Además le escribo mail…le digo lo que me gustaría que me haga…pero nada.
-Error, ves…allí esta el asunto. Pero veamos. Lo has invitado a tu casa con motivos banales, ¿cierto?, bueno han tomado algo…no si seguro vos le pusiste coca-cola, que si bien le gusta, eso no sirve. ¿Queres doblegar ese “no” ridículo que te pone,…? ¿Si?...entonces ponele un champán, un vino y haceselo tomar.
La cosa parecía lógica…al tipo lo conocía hacia años y el nunca la había visto sexualmente, entonces había que hacer que cambiara su percepción. Había que voltear su temor, su prejuicio, y como... ¿eh?
-Con un poco de alcohol, nena… ¡como no te avivas!
Tenes que darle escenario a la cosa. Luz de bombita bajo consumo, un té, una gaseosa… ¿estas loca….?
Clara se quedo pensando. Cada vez que lo invitaba no era lo suficientemente dura con sus hijos que le saboteaban cuanta cita tenia apareciéndose cruelmente, además planteaba las cosas como una reunión de tupper. En la cocina, en el mismo lugar donde la vida de la casa transcurría, nada era diferente, si quería que algo especial ocurriera esa noche, ¿porque no hacer las cosas distintas?
-Además esos mails...a ver... ¿que le escribís...?
-Y le digo lo que me gustaría que me haga...que si me acariciara no me molestaría. Confeso Clara poniéndose colorada...
Laura indignada, parecía un volcán, el Etna a punto de taparla de lava.
-Nooo, ¡así no! N0 tenes que decirle lo que te gustaría a VOS que te haga, ¡tenes que decirle lo que te gustaría hacerle a él! Eso calienta a los tipos, que le digas de lo que sos capaz... de cuanto te atreves...de...de... ¡de que se la podes comer toda si ahogarte!
Clara quedó helada...Parecía demasiado para ella. Un colegio de monjas, una familia castradora, un único ex marido que la humillo por años. Toda una historia que la confrontaba todo el tiempo con su deseo.
Un deseo que parecía haber aumentado en estos años y que no permitiría dejar que se extinguiera.
-¿Te parece tan difícil lo que te digo?
-Y...maso...
-Además, ¿fuiste llevando la charla al terreno sexual...averiguaste que le gusta...si le gusta que te depiles toda, si le molesta que fumes...que ropa interior...Hiciste alguna tarea de investigación?
Clara estaba dura, no se imaginaba cuantas cosas había que poner en marcha para cogerse un tipo. Si bien este le interesaba solo para un rato de calentura, se lo había puesto entre ceja y ceja solo por amor propio.
Se conocían desde chicos, tenían amigos en común, ellos mismos eran buenos amigos y estaba segura que luego de eso no habría problema en seguir siéndolo. Y no pensaba renunciar a ese polvo.
¿O sí? Se lo venía planteando estos últimos días.
Sabía que su cerebro, en el que siempre se había refugiado, no le serviría en este caso.
Tal vez debía escuchar a su amigo Adrián, con quien había estado hablando.
-No pensés más. Dejate llevar. Entendé que esta vez no te sirve usar el mismo método que venís usando. Vos sos la que siempre dice que si querés resultados diferentes no podés hacer lo mismo. – Dijo Adrián después de escucharla pacientemente. Como siempre.
-Vos me conocés bien, y sabés lo que eso me cuesta. Estuviste a mi lado todo este tiempo, más de una vez secando mis lágrimas. Y que estoy poniendo lo mejor de mí. ¡A veces me siento tan tarada! – Contestó Clara.
-¿Por lo que te dijo Laura?
-Un poco por eso, por no haberme dado cuenta de cosas tan obvias. Y otro poco porque esta vez no sé bien qué tengo que hacer.
Además, ella me dijo algo que me quedó picando… A pesar de conocernos desde hace tanto, nunca se me ocurrió pensar en qué cosas le gustarían a él. Grave error. Pensé que con lo que sacaba de nuestras conversaciones entre líneas era suficiente. Ahora me doy cuenta que no se nada.
- ¿Y qué pensás hacer?
- No se… A veces pienso que no vale la pena, que antes era más fácil, que bloquear los sentidos me hace sentir en un lugar más cómodo.
- Sabés que ya no podés volver atrás… ¿Y tu amor propio? – Picaneó él adrede mientras terminaba su café.
- Bien, gracias por preguntar. Precisamente en eso estaba pensando ayer. A mí este tipo me calienta, y siento que yo no le muevo ni un pelo. ¿Debo seguir insistiendo? – Dijo Clara, más para sí misma que buscando una respuesta.
- ¿Estás segura?
- ¡Dale, Adrián! Soy medio tarada pero no como vidrio. Ni siquiera se tomó el trabajo de volver a agendarme en su celular.
- ¿No te estás poniendo excusas para quedarte donde estás? – Psicopateó Adrián sabiendo de antemano la respuesta.
- Sí. ¿Cuál es el problema?

Pero sí había problemas.
Coincidía con Laura en que sus técnicas de seducción no eran las adecuadas. Y también sabía que moría de ganas que él la cogiera. ¡Puta madre! Había millones de tipos y se vino a calentar con este boludo.
Por otro lado, pensaba que acostarse con alguien debía ser una actividad consensuada. Y sentía que estaba forzándolo. ¡Pero le gustaba tanto el jueguito!
Caminó mucho, pensó, sintió, se ratoneó, se rayó, quiso rajarse.
No quería seguir teniendo una vida incompleta, a pesar de lo que le había dicho a Adrián. Quería acercar lo alejado, no quería perderse esto, no quería que su deseo volviera a extinguirse.
Tenía mucho miedo, pero pensaba que valía la pena enfrentarlo. Había podido con retos peores.
How would it be if you were standing in my shoes? Can't you see that it's impossible to choose? Susurraba Queen a su oído.
-No Brian, no es cierto. SIEMPRE se elige.
Y ella había tomado su decisión.

Tiempo loco

2008-03-01T14:04:00.000-08:00

Mucho se ha dicho y escrito sobre el tiempo. Y siempre fue un tema apasionante para mí.
Leí a Stephen Hawkings (entendí sólo la mitad, la verdad sea dicha), vi cuanto documental se presentó en la pantalla sobre el tema, conozco un poco la teoría del Big Bang.
Para mi limitada mente es difícil entender un concepto sin principio ni final. Y, en realidad, pensándolo bien, todas las teorías escritas hasta ahora, medianamente sustentadas en la física y las observaciones, sólo son especulaciones metafísicas siempre al borde del precipicio de ser eliminadas.
Einstein dijo con acierto que el tiempo es relativo. O, como dijo más poéticamente Wimpi “tiempo loco de minutos enormes y años cortitos…”.
Cuando escribo sobre algún tema esquivo trato de empezar por el principio: ¿Qué dice el diccionario sobre esto? Veamos: “Por tiempo se entiende la duración de las cosas sujetas a mudanza. Es una magnitud física que permite ordenar la secuencia de los sucesos, estableciendo un pasado, un presente y un futuro; su unidad en el sistema internacional es el segundo. Parte de esta secuencia. Época durante la cual vive alguien o sucede algo. “
Tanto pensar en eones… que no tienen mucho sentido en la limitada porción de tiempo que nos fue dada: nosotros disponemos de unos pocos años para hacer de ese tiempo una vida.
Y lo cierto es que a veces ésta parece una tarea fácil y manejable, y otras sentimos que no podremos con ella.
Cae esta tarde gris sobre las casas que muestran los destellos de las gotas que se niegan a evaporarse con el débil sol que asoma tímidamente entre las nubes. En el aire suena una música suave que denota mi estado de ánimo. A veces me pongo un poco melancólica y huiría de acá buscando nuevos horizontes porque siento que las cosas me sobrepasan. Y normalmente no se trata de problemas serios. Esos no pudieron conmigo.
Acostumbro ser una mujer fuerte. Supongo que, como a muchos, me ha tocado pasar situaciones realmente difíciles que supe superar con hidalguía.
Pero algunas veces (sólo a veces) necesito algún brazo amigo que me rodee, apoyarme en un pecho fuerte, y llorar…

Herencia

2008-02-28T15:24:00.000-08:00

Nunca tuve a nadie que me legara plata. Pero heredé de mi abuelo materno la biblioteca de La Nación con todo su contenido (a excepción de algunos libros que sus pacientes olvidaron devolver a su lugar antes de entrar al consultorio). Es una de mis posesiones más valiosas.

Allí hay volúmenes excelentes de principios del siglo pasado.

Hay libros técnicos (heredados de mi abuelo paterno), como un libro de astronomía donde ni siquiera figura Plutón (no me preocupa: el susodicho ya fue degradado de la categoría de "planeta"). Está la historia de San Martín, de Mitre, clásicos como "Amanda", "El prisionero de Zenda" (que me resultó una delicia), las historias de Shakespeare noveladas...De vez en cuando me pego una vueltita por esas páginas.

Anoche había terminado el libro que tenía entre manos y no tenía qué leer antes de dormir (a falta de somnífero, bueno es un clásico). Era buen momento para ir hasta el living en busca de algún tomo.

Desde el segundo estante me guiño el ojo Ricardo Monner Sanz con sus "Disparates usuales en la conversación diaria" (escrito en 1923), y no pude resistirme a su insinuación.
Ya en la primera hoja me encontré con lo siguiente:
"Medita sólo un poco antes de enojarte con quien aspira tan sólo a darte saludables consejos para que logres en tus conversaciones y escritos mostrarte conocedor de nuestra riquísima lengua, que todos afeamos, por falta de estudio y atención"
Paso a enumerar algunas cosas que allí aprendí (además de divertirme mucho):

* No debe decirse "acuso recibo de...", ya que este verbo es sinónimo de acriminar, delatar, imputar. En su lugar podría emplearse "Aviso a Ud. el recibo de...".

* El uso de "pequeño" viene del francés, que no tiene diminutivos. De ahí que digamos "casa pequeña", "pequeño jardín", etc. Pero nuestro idioma SI los tiene. Lo correcto sería: "dimos un corto paseo", "leímos un librete", "patinillo" por "patio pequeño", "esquela" por "carta corta"...

* No es lo mismo "día festivo" que "día de fiesta" (y no continúo con otros "no es lo mismo..." por discreción). Los días festivos son días de jolgorio, de alegría, pero no necesariamente son "domingos o fiestas de guardar" (sic). Los feriados, en cambio, son "días de fiesta" para el Estado, aunque sean días de pesadumbre.

* Esta me gustó: No debe decirse "hago algo a diario" sino "diariamente", tal como se diría semanalmente o mensualmente.

* Se suele ver en las invitaciones que todo "tiene lugar" (por ejemplo una recepción) en lugar de ocurrir, acontecer, se verifica, se celebra en, se realiza en.

Y, para no seguir aburriéndolos, les paso algunos adjetivos superlativos:

Fuerte: fortísimo

Bueno: bonísimo

Sabio: sapientísimo (¡?¿!)

Con este post hago mi pequeño aporte a la cultura general. Aunque sospecho que si este buen hombre todavía estuviera vivo volvería a morirse de sólo oírnos hablar por la calle...

Y llegó la hora V (final)

2008-02-28T05:03:00.000-08:00

Para finalizar esta serie de post con una sonrisa, a continuación les dejo algo que me llegó por Internet:

Estas son algunas respuestas de alumnos a consignas dadas en el ingreso a la Universidad Católica de Córdoba. Están escritas con la misma ortografía de los alumnos. Aunque son para llorar, algunas de ellas son casi geniales.
(Los textos en rojo son acotaciones del profesor, y el subrayado en negrita en algunas respuestas también). (la ortografia es original): Si, si... verdaderamente original en algunos casos...

Los cuatro Evangelistas: Los cuatro evangelistas eran 3: San Pedro Y San Pablo. Leo y releo, y no entiendo cuál es el tercero -y último- de los 4...
La catedral de León:Fue construida por los romanos gracias a un arquitecto americano. Que les mandó los planos por e-mail...
Formación de las cordilleras:Las montanas no se forman en uno o Dos dias, tardan mucho tiempo en formarse. Semanas, tal vez?
¿Qué es la atmósfera?:La atmosfera es el sitio donde se encuentran los procesos atmosfericos como las nubes. En esta parte se producen los rayos sismicos, que son aquellos que producen los terremotos y el temblamiento de tierra. Confieso que acá me perdí...
Movimientos del corazón:De rotacion alrededor de si mismo y de traslación alrededor del cuerpo. Es un 'Doctor' en astronomía..
Círculo:Es una linea pegada por los dos extremos formando un redondel. Yo no podría definirlo mejor...
Averiguar si es primo el numero 2639:Para mi que este numero es primo porque no hay ningun numero que dividido por este numero que es 2639 nos de exacto. Si usted ve que esta mal lo corrija. Me encantó la puesta en juego de la subjetividad para esta respuesta! 'Para mí que...' Luego, el error matemático puede cometerlo cualquiera.
Primera ley de Mendel:Mendel era un hombre que durante toda su vida se dedico al cruce de las plantas. De sus experiencias hizo un libro pero lo publican en una encuadernacion mala y la gente no se entero Despues de Mendel dos personas descubrieron lo mismo que el sin saberlo y vieron que habian perdido el tiempo inutilmente . Qué huevones los dos tipos que vinieron después de Mendel, no? Descubriendo el agua tibia... Y que boludo el profesor que se debe haber pasado un cuarto de hora contando la anécdota para introducir el tema... Che...¿Quién es Mendel?
Etapas más importantes en la evolución del hombre:Sobre el año 570 se cree en la primera aparicion del Homo sapiens. A partir del 570 y hasta el 1200 el Homohabilis. A partir del 1200 y hasta aproximadamente el 1700 el Homohabilis y despues, hombres normales. No me puedo parar de reir...
El anarquismo: Es una ideologia racional y astringente. ¿Será buena para la limpieza del cutis?
Marco Polo :Fue un descubridor cartagines que pretendia descubrir America; que lo consiguio. Marco Polo: un pionero. Colón: como los 2 huevones posteriores a Mendel.
Acueductos:Eran para transportar el agua de un extremo a otro en vez de ir cargando con los cubos. Esta es la más racional de todas.
Los marginados:Viven en la calle, no tienen dinero y no poseen privilegios como es ovio . Está muy bien!!! Yo lo apruebo.
La nobleza: No podian ser de ella si no tenian sangre y no eran de familia de ese grupo Solamente vampiros
Una de posesiones: En las tierras del noble se uvicaba la casa del señor, el molino, la tostadora del pan , etc... Este fué reprobado porque se olvidó de la heladera, lavarropas, microondas, etc.
Literatura-Medir el segundo verso escrito en la pizarra:Unos 75 centimetros. Menos mal, podrían ser varios kilómetros...
Esqueleto de la pantorrilla: Esta formado por el hueso mas largo del cuerpo, que es el fémur que va desde el omoplato hasta la rotula. Mejor tomarse el subte, es un trayecto muy largo...
El cerebro: Las ideas, despues de hablar se van al cerebro. ¿Qué decir...?
Aves prensoras: Son las aves que viven en las 'prensas', sitios donde hay mucho agua. Tienen bonitos coloridos, como el cuervo. Maravilloso!! Debe estar pensando en los colores de San Lorenzo...
Ejemplo de gallinacea que no sea la gallina: El pollo. ¿Está mal? A mí se me ocurre esa y 'el gallo' ...
Depuración del agua: Se hace por los rayos ultraviolentos. ¿Vieron que la violencia no es nueva?
Movimientos del corazón: El corazon siempre esta en movimiento, solo esta parado en los cadaveres. Bueno... no estaría del todo mal... Firme y haciendo la venia...
Anfibios: La rana tiene una hendidura cloacal, por la cual lanza el tipico sonido 'cloac, cloac'. Insuperable!
Ejemplo de parásito interno: Las visceras. Este tiene un cerebro que es un parásito ...
Productos volcánicos: Las bombas atomicas. Tambien las de crema pastelera y las de crema chantilly...
Las algas: Son animales con caracteres de vegetales. Igual a su padre...
Antibióticos: El alcohol, el algodon y agua oxigenada. Además de las vendas, apósitos, vinagre, sal, etc.
Glaciares: Pueden ser por erosion y por defuncion . O por opción y adopción ...
Moisés y los israelitas: Los israelitas en el desierto se alimentaban de patriarcas. Después vino Hitler y se vengó.
La soberbia: Es un apetito desordenado de comer y beber, que se corrige practicando la lujuria. Este la tiene clara...
Geografía-Qué rio pasa por Viena: El Vesubio Azul. A veces se pone un poco marrón...
Fases de la luna: Luna llena, luna nueva y menos cuarto. Este atrasa...
Geografia-Holanda: En Holanda, de cada cuatro habitantes, uno es vaca. Qué suerte que yo no vivo en Holanda o ya estaría en el Matadero... pero es una suerte que no tengan toros...
Geografía-Afluentes del Duero por la derecha: Son los mismos que por la izquierda. No está mal... ¿Qué corno hay arriba y abajo?
Fe: Es lo que nos da Dios para poder entender a los curas. Y tiene razón!!!!
El hombre primitivo: Se vestia de pieles y se refugiaba en las tabernas. Gracias a los ecologistas, ahora se visten con fibra poliamida... y no les permiten tomar alcohol...

Y llegó la hora IV

2008-02-25T06:57:00.001-08:00

Parece que toqué un tema urticante, y me encanta.

Está muy bien hablar del amor, lo que nos pasa, hacer catársis con el blog.

Pero también es un excelente medio para tocar otros temas importantes.

UOMAN hizo un comentario en mi anterior post que me pareció de gran calidad.

Al igual que el anterior, me pareció muy largo poner la contestación en "comentarios", así que acá va:

Cuando me refería a cambiar cueritos no hacía alusión a las escuelas primarias o secundarias. Estoy totalmente de acuerdo que en esos establecimientos se brinde una educación integral. Los chicos no tienen en ese estadío sabiduría suficiente como para elegir, y es bueno que se les de un panorama general para que ellos puedan ir viendo qué cosas les gustan.
Lamentablemente en nuestro país hay cada vez más gente que no puede acceder a la educación y terminan estando fuera del sistema. Con suerte pueden entrar a trabajar en maestranza. Cuando hablo de “escuelas técnicas” me refiero a un lugar que rápidamente les de alguna posibilidad de ganarse honradamente la vida. Muchas de estas personas NO PUEDEN pasarse 3 ó 4 años aprendiendo porque tienen que parar la olla. Si se les enseñara a amasar pan para venderle a los vecinos, o un curso de peluquería, o a poner ladrillos, o lo que se te ocurra rápidamente, les estarías dando la dignidad de sentirse útiles y permitirles una inserción laboral que de otra manera no tendrían. Podría también agregarse un “postgrado” optativo para aprender un poco más.
Pienso que LO IDEAL es tener una educación integral. Sería fantástico tener un país con ciudadanos instruídos. Pero, como decía Mafalda, “lo urgente no deja tiempo para lo importante”. Y en este caso lo urgente es darle armas a esta gente para que puedan hacer algo más de sus vidas que depender de un plan “Jefas y jefes”.
Las personas NO SOMOS IGUALES, mal que les pese a algunos. Y nadie tiene la culpa. Algunos tuvimos más suerte que otros (me incluyo en esta categoría). Y creo que los más afortunados tenemos muchos más deberes morales. Yo no hice ningún esfuerzo por nacer en una buena familia, con un poder adquisitivo acomodado, y con una buena educación académica. Si en lugar de esforzarme por mejorar y ayudar en lo que sea posible me la creo, me transformo en una mierda.
Pero el esfuerzo es igual para todos. Y sería fantástico que lo aprendiéramos. Sin esfuerzo no se llega a ningún lado.
Y con la educación es lo mismo. Pienso que, afortunadamente, todavía en nuestro país hay posibilidades para todos. Casi cualquiera puede acceder a la escuela o a la universidad (cosa que no sucede en otros países).
Pero noto azorada que muchos pibes piensan que la universidad es una joda. Y NO LO ES. Muchos no están dispuestos a perderse unas vacaciones preparando un examen de ingreso. Ese pibe, ¿está concientizado que la universidad es un camino largo y arduo?
Y creo que ese motivo es más poderoso que la mediocridad de la escuela.
Por ejemplo, cuando hice el último año de la secundaria iba todos los días a un instituto a preparar mi examen de ingreso (ingresé a la facultad en pleno gobierno militar). Decile ahora a un pibe que lo haga.
A eso me refiero cuando digo que no todos están en condiciones de ir a la universidad.
Y que sería muy bueno premiar a los que se esfuerzan. Creo que son los únicos que llegan (y no depende del poder adquisitivo o del extracto social).
Pienso que el sistema educativo de nuestro país es lamentable. Hay colegios que tienen la orden de aprobar a como de lugar para no aumentar el número de repitentes y así demostrar que los chicos aprenden algo.
Soy una utópica sin remedio, y desearía vivir en un país en el que todos pudieran acceder a una educación pública de calidad, y no sólo algunos afortunados a los que los padres pueden pagarle un buen colegio.
Y de ninguna manera me gustaría dejar fuera del sistema educativo a nadie. Definitivamente no se va a ningún lado cuando un pueblo es ignorante. Aunque, también definitivamente, es mucho más fácil de manejar.

Y llegó la hora III

2008-02-23T05:33:00.000-08:00

Recibí un muy buen comentario de Dispersa a mi anterior post.

Al contestarlo me dí cuenta que era demasiado largo para ponerlo en "comentarios", así que preferí ponerlo acá.

Gracias Dispersa. Siempre viene bien que te digan cosas para pensar.

Cuando digo que la universidad no es para todos no me refiero a que no deba haber POSIBILIDADES para todos. En eso estoy un 100 % de acuerdo.
Pero creo que es preferible ser EL MEJOR cocinero, o guía de turismo, o comerciante que un deficiente médico. No todos nacimos con las mismas posibilidades. Sin ir más lejos, a mí dame números y soy feliz. Dame leyes y me verás huyendo por la Pampa húmeda.
Es cierto que los alumnos deben ser estimulados desde el principio. Y que debe ser LA ESCUELA la que debe formarlos en determinados temas. Lamentablemente hay muchos padres que no pueden, por buena voluntad que pongan.
He visto algunos exámenes de La Plata, y no piden cosas estrafalarias. El problema es que los alumnos no llegan con los conocimientos necesarios.
Pienso que la universidad NO DEBE enseñar lo que deberían haber aprendido en la secundaria, como tampoco en la secundaria deben enseñarse los contenidos que deben aprenderse en la primaria.
Antes bien, cada nivel “debería” capacitar a los chicos para pasar al nivel siguiente. De lo contrario se va retrocediendo cada vez más.
Ir a una escuela privada no te asegura que la formación sea la adecuada. La gran ventaja es que te asegura una continuidad. En general, en las escuelas privadas tenés clases todos los días, lo que no sólo te permite trabajar mejor, sino que te asegura que los chicos están ahí en lugar de pasarse horas en la calle (y esto, para las mamás que trabajan, no es poca cosa). Y tristemente los más perjudicados siguen siendo los mismos: los que deberían tener más ayuda.
Por otro lado, sería fantástico que hubiera escuelas de oficios. Muchos chicos no pueden hacer más allá de la primaria (suponiendo que lleguen). Y sería bueno para ellos tener un curso CORTO y ESPECIFICO que los habilitara para hacer alguna tarea. El tema es que terminan armando un monstruo de años en el que les enseñan cuál era el color de los calzoncillos de Descartes en lugar de enseñarles a cambiar un cuerito y habilitarlos para ser plomeros.
Comulgo con Martí, que decía que había que ser cultos para ser libres. Si no sé no puedo defenderme. Por ejemplo cuando voy al mecánico tengo que agachar la cabeza y aguantarme lo que me diga que hay que hacer. Y no puedo decir ni “a”.
La falta de ideales en la juventud de nuestro país es proverbial. Y es un tema que siempre me preocupó mucho. Pero lo entiendo. Mi hijo está estudiando Física. ¿Qué será de su vida en el futuro? Con suerte conseguirá entrar al CONICET y hacer un poco de investigación… Y será uno de los afortunados que pudieron ir a la facultad.
El tema de los chicos que desde la más tierna infancia deambulan por las calles lo dejo para otro post.

Y llegó la hora II

2008-02-22T11:49:00.000-08:00

Después de averiguar los precios de los cursos me detuve un rato a pensar en la educación en nuestro país.

Hasta hace algunos años, teníamos una educación pública de excelencia. Lentamente fuimos perdiendo tanto calidad como cantidad de clases. A tal punto que a esta altura cualquiera (tenga poder económico o no) trata de mandar a sus hijos a escuelas privadas, lo que se está extendiendo hacia la universidad.

A pesar de una nota que leí en el diario hace poco, el alumnado universitario ha bajado en estos años. Los chicos ya no quieren carreras de 5 ó 6 años (que si es en la UBA deben sumarse los 2 del CBC), prefiriendo cursos o carreras más cortas. Y encima, sólo 1 de cada 4 se recibe. (Esto, en gran parte, es consecuencia del pésimo sistema social de nuestro país, que obliga a la gente a trabajar duro desde cada vez más jóvenes. Pero no voy a meterme en ese berenjenal).

Por duro que parezca, la universidad no es para todos. Y cada vez bajamos más el nivel para tratar de seguir mintiéndonos que en este país somos todos cultos. Y nos razgamos las vestiduras cuando muy pocos aprueban el examen de ingreso en La Plata.

Si hablamos de los millones de cursos que se ofrecen (cocina, pastelería, turismo, administración de empresas, hable inglés en 20 días -yo llevo una vida tratando de entender algo-, maneje la computadora en 10 minutos -acá llevo sólo 29 años-...) son carísimos. Y las universidades privadas valen fortunas (doy fe: tengo 3 universitarios).

Los amigos de mis hijos que habían empezado en la UBA lentamente fueron pasándose a privadas por considerarla un loquero.

Tuve la fortuna de estar en el Imperial College de Londres. Independientemente de la opinión que pueda tener cada uno de los ingleses, no puede negarse que es uno de los institutos más importantes del mundo en lo que a técnica se refiere. Allí no hay estudiantes crónicos. Tienen un sistema similar al del Instituto Balseiro: antes de empezar cada cuatrimestre tienen que tener aprobadas las materias del anterior. Los alumnos que hasta los 24 años no terminaron son muy mal vistos, además de perder la oportunidad de pedir becas de postgrado (24 es la edad máxima para solicitarlas). El director del citado lugar me comentaba que ahí se va a estudiar, no a buscar excusas para seguir siendo mantenidos por los padres. Y de manera muy cruda me decía que algunos alumnos NO PODIAN ser profesionales, ya sea por falta de capacidad o por falta de interés y concientización. Y no estoy en desacuerdo, aunque los derechos humanos se me vengan encima.

Posteriormente seguí con suerte y estuve el la Universidad Carlos III y el Politécnico de Madrid.

En el Politécnico estuve visitando los laboratorios donde se están haciendo desarrollos realmente fantásticos, sobre todo en robótica.

Fue una sensación agridulce darme cuenta que la mayoría de las personas que estaban haciendo sus tesis de doctorado en ese lugar eran argentinos y venezolanos. Una pena perder semejante potencial.

Esa misma tarde fui a la Carlos III. Además de ver la parte de robótica estuve paseando por el departamento de mecánica (con un Ing. argentino). Me contaba este señor que hay una ley que obliga a donar los 300 primeros autos de una producción a las universidades, para que los usen en sus proyectos. Así que tenían 3 autos del último modelo de P. (que todavía ni siquiera estaba en la calle, y que era una belleza), a medio destripar. Estaban haciendo sistemas de seguridad para el tránsito. Por ejemplo, un visor en la parte de abajo del auto que controla la línea blanca del camino, y endereza el auto automáticamente si empieza a desviarse hacia la banquina porque el conductor se durmió (eso contando que la ruta tenga la línea blanca). También estaban desarrollando un sistema GPS mucho mejor, que no sólo estima el mejor recorrido en base a un plano pre-instalado, sino que tiene un control de visión para evitar pozos u obstáculos.

Parece ser que los españoles entendieron que la educación no es un gasto sino una inversión. Y que sólo crecen los países en los que la gente se capacita. Que sólo se puede estar bien cuando TODOS están bien.

¿Algún día lo entenderemos nosotros?

Y llegó la hora

2008-02-20T12:31:00.000-08:00

Ayer estaba muy rayada. E iba caminando más distraída que de costumbre (que es mucho decir) rumiando mis pensamientos.

Hay gente que en esas circunstancias sale de compras. Otros se sientan melancólicamente en un bar mirando pasar la gente. También los hay que se encierran a llorar o le gritan a cualquiera que se les cruce por el camino. Yo fui a visitar a mi agente de viajes.

Ya al llegar a la puerta del negocio mi alma se regocijó y mi estado de ánimo mejoró en un ciento por ciento.

Sin embargo, mi sorpresa fue proverbial cuando al entrar vi que el lugar estaba lleno de gente. Estaba por preguntar dónde regalaban los pasajes pero me abstuve: hubiera sido una total falta de tacto.

Podrá suponerse que habría gente de alcurnia averiguando sobre cruceros por el Mediterráneo. Nada más lejano a la realidad. Bermudas, ojotas, jeans y remeras coraenas eran el look imperante.

En uno de los escritorios había un trío femenino de unos 70 años de promedio. En otro una parejita. En un tercero cercano una mujer sola averiguando por un viaje a Cuba.

Yo trataba de parar la oreja para saber cuáles eran los destinos elegidos. Y nadie averiguaba por La Salada, precisamente. Marruecos y Egipto habían decidido las primeras mujeres. ¡Qué vivas! Ya no corrían el riesgo de ser secuestradas para algún harén.Disney y el Caribe se llevaban las palmas, pero hubo también una extraña pareja que averiguó por Sudáfrica.

Yo me pregunto... ¿De dónde sacan la plata? Porque a mí cada viaje me cuesta sangre, sudor, lágrimas y miles de cuotas al banco...

Llegado que hubo mi turno, después de unos 40 minutos de espera, me senté cómodamente.

- Ali, me quiero ir. Pero no tengo un mango.

- ¿Vas a pedir otro crédito?

- Y... sí. Otra no me queda.

- ¿Dónde, esta vez?

- Vuelvo a Londres. Necesito respirar nuevamente aire inglés. Pero esta vez pienso cruzar el charco y pasar unos días en París.

- Buen destino. Hagamos una cosa: ya me pongo en campaña para conseguirte los mejores precios. Pero te conviene esperar hasta los primeros días de Marzo, que es cuando tenemos ofertas.

Salí de ahí exultante y llena de planes.

Las muchas personas que me conocen podrán aplicarme diversos adjetivos, pero a ninguno se le ocuriría tildarme de "impulsiva". Soy lenta en tomar hasta la más estúpida desición. Por ejemplo comprar papel higiénico con florcitas o con cachorros.

Alego en mi favor que soy tan lenta como persistente una vez decidida. Y muy paciente.

Así que esta mañana empecé a mandar mails a los sitios en los que quería hacer un cuso de inglés "in situ". Por fin llegó la hora. Hacía mucho que la esperaba.

Los precios de los cursos son increíblemente bajos comparados con cualquier cursillo argentino. Así es: un curso intensivo de 3 horas diarias durante dos semanas (hay que ser muy bruto para que algo no quede en esas circunstancias) cuesta LA CUARTA PARTE de lo que cuesta uno de similares características en la city porteña. Con el valor agregado de conocer gente de todo el mundo con quien poder confraternizar, que hay descuentos de hasta el 50 % en pubs y restaurantes donde se hacen reuniones, descuentos en el transporte público y una tarifa irrisoria para alojamiento con desayuno y cena incluídas en los albergues estudiantiles de las universidades.

Eso me hizo pensar mucho sobre la educación en nuestro país. Pero eso quedará para otro post...

To be continued...

Inteligencia artificial

2008-02-19T07:26:00.000-08:00

A veces tengo serios problemas con mi inteligencia.
Soy de las que siempre admiró esta cualidad, y amo mi cerebro más que cualquier otra cosa. Mucho tiempo pensé que era lo mejor de mí. Y puedo pasar horas embelezada escuchando a un tipo que tenga sobre su cabeza más que una esfera portadora de pelos.

Tan es así, que hice el test de MENSA (la asociación mundial de genios) para ponerme a prueba.

Según esta asociación, mi CI es un poco superior a 150, lo que no alcanza para considerarme un "genio" (es a partir de 165), pero es un 50 % superior al promedio, lo que no es poca cosa. Vale decir que no soy ni chicha ni limonada.

Ya desde mi más tierna infancia fui considerada una "nerd". Me costaba mucho adaptarme. Mis compañeras me pedían que resolviera sus problemas de física y matemáticas (anque química), materias por las que siempre tuve especial interés.

En mi adolescencia, mientras mis amigas se maquillaban y buscaban nuevas y mejores tácticas de seducción yo me dedicaba a leer tardes enteras, a hacer cubas electrolíticas o electroimanes, o a hacer programas en la nueva computadora que mi papá me había regalado (allá por los '70, cuando NADIE tenía una).

A eso hay que sumarle mi natural y patológica timidez y mi tendencia al ostracismo.

A esta altura de mi vida me pregunto: ¿para qué corno sirve ser inteligente? Tanto esfuerzo, tanto cultivar la mente cual orquídea en el desierto, y estoy peor que antes.

Si es en el trabajo, todos me alaban. "Hay que hacer un trabajo sobre grupos de investigación. Sos la única que lo puede hacer". "No hay quién se haga cargo de la Revista. Vos lo podés hacer bien". Y últimamente "¿Querés hacerte cargo de la Comisión? No hay nadie que maneje el tema como vos". Pero cuando hablo de un mango más todos se hacen los sotas (eso sí: ¡¡mi autoestima está por las nubes!!).

En lo personal no me interesan los programas imbéciles de la Prime Time, por no decir los absurdos y predecibles novelones de la tarde. No participo de conversaciones banales en la oficina. Me cuesta hablar más de 10 minutos con las minas que sólo piensan en la dieta y/o la cama solar.

Y esto me hace sentir cada vez más sola. Y cada vez me cuesta más conversar con algunas personas o encontrar puntos en común.

Por suerte tengo a mi amigo Eduardo, brillante y culto. Cuando tengo estos ataques lo llamo, paso algunas horas conversando con él y entiendo que hay otra gente como yo (conozco también a otros. Lo que pasa es que estar con él además me produce un inmenso placer).

Y aunque él se enoje cuando digo estas cosas porque considera que SIEMPRE es mejor ser inteligente, voy a poner algunas neuronas en remate al mejor postor. Por lo menos voy a sacar unos mangos...

Antojos

2008-02-17T05:30:00.000-08:00

Ayer había planificado una actividad y por distintas circunstancias no pude hacerla. La principal razón fue que no hablé claro. Y me quedé con todas las ganas.
Hasta hace un tiempo era de las que siempre esperaba que los demás dieran el primer paso. Y, como si eso fuera poco, los otros debían adivinar lo que yo quería.
Veo a muchas amigas que actúan de la misma forma.
Y la verdad es que los demás no tienen por qué adivinar.
Oigo quejas permanentes: "¡Es mi cumpleaños y ni se acordó!", "Quería ir al cine y no me invitó" o "tenía ganas de ver a Fulanio pero no me llamó".
Si tengo ganas de ir al cine, ¿por qué no llamar YO a Fulanito?
Me parece que ésta no es una actitud privativa de las mujeres, pero es en quien más la veo.
Todos estamos muy ocupados, y no tenemos ninguna obligación de resolver los problemas de nuestros amigos. Podré hacerle un favor punual a alguno, pero nada más. Gracias a Dios.
Eso nos obliga a hacernos cargo y a tratar de satisfacer nosotros mismos nuestras necesidades.
Esto parece sencillo pero en la práctica no lo es tanto.
Sobre todo a las mujeres, nos enseñaron a ser pasivas, a esperar que el otro "ataque". "No quedaba bien" ir al frente. Y así nos va.
Afortunadamente, veo que las chicas más jóvenes que yo actúan de otra manera. Son más lanzadas, más libres, tienen menos tapujos.
Sería bueno para las que todavía nos hacemos las "curquetas" tratar de abrir un poco la cabeza y aprender de ellas.
De lo que sí estoy segura es que actuando de esa manera la pasamos mucho mejor.
Sabina lo dice mucho mejor que yo: "Los besos que perdí por no saber decir te necesito".

Valentine´s day

2008-02-14T07:09:00.000-08:00

El amor: tema trivializado y cursi si los hay.

Antes creía que "no estaba bien" seguir importando celebraciones. Pero ahora cualquier excusa me viene bien para festejar.

Así que esta mañana cargué en mi MP3 2 melosos temas de Luismi para ponerme en tema (Arjona me pareció demasiado) y acá me pongo a escribir.

Mi visión del amor (como seguramente le pasa a la mayoría de las personas) ha cambiado bastante con los años.

Antes creía en el "para siempre", en el "no puedo vivir sin vos", en "contigo pan y cebolla". Pero ya no.

Ahora quiero alguien para divertirme, para pasarla bien, para charlar. Alguien sin tiempo y sin presiones. Alguien completo con quien compartir libertades cuando así tenemos ganas. Alguien con quien poder compartir proyectos propios y conjuntos, y que ambos seamos capaces de disfrutar los triunfos del otro.

No quiero una media naranja. Y si alguien me dice: "Sin tí no puedo respirar" le diría "comprate un pulmotor, aprendé a respirar solo, y después me buscás".

No quiero que resuelva mis problemas, pero sí que me de un abrazo en los momentos difíciles para darme fuerzas para seguir.

Y, como bien dice Ismael Serrano, "que el amor sea eterno mientras dure".

La hora señalada

2008-02-12T04:31:00.000-08:00

Estuve paseando por el blog de Dispersa…
Allí encontré un muy buen post sobre “8 cosas que haría antes de morir”.
Me pregunto: ¿Habrá alguien que no se haya planteado esta cuestión? ¿Por qué pensamos “antes de morir”? ¿Por qué no ahora?
Creo que en principio es porque siempre creemos que tenemos tiempo. Tiempo para decirle a alguien que lo queremos, tiempo para estudiar, tiempo para plantearnos preguntas trascendentales, tiempo para viajar, tiempo para pasarla bien.
Pero lo cierto es que no lo sabemos... Y seguimos sin hacer nada.
En mi caso, estoy tratando de revertir esa situación. Y me meto en créditos que no sé cómo voy a pagar en mi afán de conocer el mundo. Y abrazo a las personas que quiero y disfruto del contacto. Invierto muchas horas en filosofar, aunque casi nunca llegue a conclusiones valederas. A la noche me brindo un rato para estudiar o leer, a ver si consigo que se me pegue algo, me regalo un cafecito en un bar de vez en cuando para leer, actividad que me proporciona mucho placer.
No siempre puedo, es cierto. Y a veces puedo a destiempo. Pero dicen por ahí que “lo que vale es la intención”.
Otro de los motivos que nos impiden hacer algo es el miedo. Miedo a pasar el ridículo, al rechazo, a que nos juzguen como tontos o inmaduros. Y el saber que ya estamos jugados nos da ese toque de valentía que necesitamos. Si nos va mal, después de todo no será por mucho tiempo.
Y hablando de poco tiempo, recordé ese mal chiste de humor negro que dice que un tipo va al médico y, después de practicarle algunos análisis, le dice:
- Mi amigo, tengo una noticia buena y una mala.
- ¿Cuál es la mala?
- Tiene un cáncer terminal y le queda un año de vida.
- ¿Y después de esto, cuál puede ser la buena noticia?
- Que también tiene Alzheimer y en 2 meses ¡ni se va a acordar!
Creo que la vida es sólo una, y que hay que aprovecharla al máximo.
Por mi parte, espero que cuando venga la Parca me encuentre viviendo…

Dame fuego, dame, dame fuego

2008-02-11T05:53:00.000-08:00

Mientras espero que mi hermano venga a mi casa a conectar el derivador para poder tener Internet en ambas máquinas, suelo escribir algunos post en casa y los subo en la oficina. Este fin de semana no fue la excepción. Tenía dos post para subir, pero me referiré a una noticia de actualidad.

Ayer a la mañana ví en el noticiero que se había quemado el Camden Market de Londres. Y casi me largo a llorar.

Este era un lugar increíble. Era una de las construcciones más antiguas de Londres (fue construído en 1263), una mezcla de mercado central, San Telmo, Recoleta. Según me explicó el guía con el que hice una recorrida nocturna por Londres, era uno de los lugares más encantados de la ciudad. Y aunque no vi fantasmas de ningún marino sobrevolando con sus sábanas al viento esa noche y tampoco se si es cierto, merecería serlo.

Ahí la magia estaba en el aire, mezclada con un aria de La Traviata cantada por una excelente cantante lírica, los violines y violonchelos, los magos y acrócabatas que inundaban la zona con su color y ruido, mezclado con ese perfume embriagador de Londres.

Desde el balcón de la planta baja podía observarse el subsuelo, donde había negocios y bares. Precisamente abajo estaba London Rock, un lugar maravilloso para los amantes de este tipo de música de cualquier época. Desde Bob Marley hasta Los Beatles, pasando por Queen, Deep Purple, AC/DC, etc., había de todo: discos de oro, posters, remeras, llaveros, stickers, tazas. Lo más maravilloso eran las réplicas en miniatura de los instrumentos. Estaba, por supuesto, la guitarra de Brian, la batería de Roger y de todos los demás grupos. No sé el tiempo que estuve ahí, pero fue mucho. El tiempo parecía haberse detenido.
En el mercado había grabados antiguos, réplicas de monedas romanas, ropa, alhajas.

Tomé un exquisito café con leche sentada bajo el tibio sol de Septiembre compartiendo la mesa con dos típicas ladies inglesas, ya mayores ellas, con las que tuve una charla muy interesante.

Siento mucho lo que pasó. Lo único que espero es que puedan reconstruirlo. Después de todo, salieron a flote del devastador incendio que destruyó la ciudad... Patricia Cejas

La historia de mi vida

2008-02-07T05:43:00.000-08:00

Escribí este relato hace un tiempo. Es verídico palabra por palabra. Es muy personal, sepan disculpar.

Ese sin duda sería uno de los peores días de mi vida.
Mi madre tenía un meningioma en la nuca. Era un caso grave: ya tenía problemas de motricidad y había lugares en que la médula medía 1 ó 2 mm por lo que debía ser operada.
La intervención era muy complicada porque se corría serio riesgo de cortar definitivamente la médula y que quedara cuadripléjica. El médico no nos daba muchas esperanzas que fuera exitosa.
Con toda esa preocupación en la cabeza salimos temprano de casa. Iríamos en el auto hasta la oficina del que entonces era mi marido y de ahí yo seguiría en colectivo hasta el sanatorio.
Como siempre que había una circunstancia en que yo necesitara ser contenida, él se ponía furioso.
Sin poder recordar todavía por qué (nunca hicieron falta muchas excusas), empezó a gritar y a discutir. A menos de la mitad del viaje paró el auto y literalmente a patadas me sacó a la calle. Acto seguido revoleó mi cartera por encima del techo.
Ya estaba acostumbrada a llorar en silencio. Me calcé mis anteojos oscuros y fui hasta la estación a tomar el tren: lo único que me importaba era acompañar a mi madre en ese trance.
El viaje se hizo interminable, pero afortunadamente llegué antes que entrara al quirófano.
La espera fue angustiosa. Los cuatro que estábamos ahí disimulábamos como podíamos la preocupación sentados frente a sendas tazas de café.
La cirugía salió bien, pero quedaría algunos días en terapia intensiva para control.
Después de verla emprendí el regreso a casa, donde estaría mi suegra para recibir a los chicos al volver del colegio.
Al llegar encontré el living lleno de sangre, y mi suegra recostada en mi cama. Estaba confusa y no recordaba bien qué había pasado.
Con la premura del caso llamé a mi cuñado, que tenía auto, para llevarla a otro sanatorio (recuerden que mi auto estaba en la playa de estacionamiento del trabajo de mi ex. No fuera a ser que en un día como ese lo necesitara para algo y él me solucionara fácilmente el problema). Ella también quedaría internada en terapia intensiva.
Mientras hacían los trámites intenté comunicarme con mi hermano. Estaba muy inquieta porque mis hijos llegarían de la escuela y encontrarían todo el desastre sin saber qué era lo que pasaba.
Por suerte Gaby pudo llegarse a casa a decirle a los chicos lo que había sucedido y tranquilizarlos. Les dijo que todo estaba bajo control y que yo volvería en cuanto pudiera.
Los días siguientes fueron una locura. Tomaba tren-subterráneo-tren cruzando toda la ciudad para ver a mi madre media hora. De ahí salía corriendo a ver a mi suegra por otra media hora, pero en una clínica que estaba más allá de mi casa. Y eso sin olvidar mi casa y mis hijos.
Tal vez este relato de una de las tantas veces que fui lastimada pueda explicar un poco por qué tengo tan baja tolerancia a la violencia…

¿Comunicación?

2008-02-06T05:06:00.000-08:00

Cuando llego a la oficina mi rutina es más o menos la misma: guardo mi cartera, me sirvo un café para despavilarme (cosa que rara vez consigo), leo el correo y abro el messenger.

No soy de chatear mucho, así que mi lista de contactos es muy limitada.

Pero ayer me pasó algo extraño: poco antes de irme para casa aparece un cartelito de un tal Hugo Alberto (a quien no invité a mi lista de contactos ni acepté pertenecer a la suya) que decía "Comme vai?"

La conversación que siguió fue más o menos así:

- Bien. ¿Quién sos? - Contesté educada.

- Un amor lejano que puede ser cercano si querés. - Un poco cursi, pensé, pero empezamos bien.

- Podríamos hablarlo, pero no te conozco, respondí. Contame algo de vos. (Nunca hay que cerrar la puerta a nuevos amigos).

- ¿Qué tal si me mandás una foto tuya para empezar?, propuso.

- No tengo fotos.

- ¿Qué sos? ¿La gorda Matosas, que no querés mostrarte?, atacó.

- ¿Y qué si lo soy?, contraataqué ofuscada.

- ¡Cheeee! ¿No soy claro para escribir o vos sos dura para entender?

Y ya no contesté. Ultimamente me banco poco la estupidez.

Pero en el colectivo estuve pensando algunas cuestiones:

* ¿De dónde salió este Fulano? ¿Quién lo autorizó a irrumpir en mi computadora?

* ¿Qué fue lo que quiso conseguir? ¿Un levante? Porque de ser así lo único que pudo hacer es dejarme una sensación bastante desagradable.

* ¿De dónde sacó mucha gente (hombres y mujeres) que la violencia gratuita y los malos tratos son agradables? ¿Se sienten más poderosos? ¿O demuestran que no son débiles? ¿O simplemente son medio idiotas?

Cosas vederes, Sancho...

Cosas de la vida

2008-02-05T04:13:00.000-08:00

Hay gente que no puede vivir sin llamar la atención. Supongo que todos conocemos alguna. Si uno está resfriado, ella tiene neumonía. Si se me mueren los peces, a ella le mataron la perra de forma sangrienta. Si comento que mi ex no quiere aumentar la cuota alimentaria, ella está en juicio.

Suele pararse en medio de la oficina a contar sus cuitas con un séquito alrededor que dice "¡Pobrecita! ¿No te parece terrible todo lo que le pasa?"

Y no. La verdad es que me importa un corno. Y esta persona hace que piense que tengo la lástima fallada.

Naturalmente soy reservada. Como cualquier persona normal, cuando tengo un problema recurro a algún amigo para pedirle que me ponga la oreja. Tengo plena conciencia que no podrá resolverlo, pero el sólo hecho de escucharme ayuda mucho.

Será por eso que no entiendo esa necesidad de publicar el parte diario de inconvenientes. Porque hay personas que creen que un accidente en la Panamericana fue producido con el único objetivo de darle tema de queja.

¿No encontrará esta gente algo para que su tránsito por esta vida sea un poco más alegre?

Postal de La Habana II

2008-02-01T11:12:00.000-08:00

Ayer desempolvé mi viejo CD del viaje a Cuba, para revivir de nuevo la historia. Acá les presento algunas de las fotos.

La primera con mis amigos cubanos, la segunda de la exposición, y las dos últimas del centro de convenciones.

Espero que les gusten.

Postal de La Habana

2008-01-30T04:42:00.000-08:00

El ’99 fue un año muy particular. Mi matrimonio hacía agua por todos lados, a tal punto que el Poseidón me parecía un poroto.
Era plenamente consciente que no había solución, pero criada en los ´70 por padres profundamente religiosos y salida de una escuela de monjas exclusiva para señoritas, tenía la idea que el matrimonio era para siempre, a toda costa. Eso me llevó a largos y terribles encuentros a solas con el padre de mis hijos donde terminábamos más enojados que antes, a iniciar una terapia personal y hasta intentar una terapia de pareja. Pero nada sirvió.
Mientras mis hijos fueron chicos fui ama de casa. Mi madre siempre trabajó y yo sentí su ausencia, de manera que no quería que a ellos les pasara lo mismo. Esa fue una de las razones que me impidieron cambiar la cerradura mucho tiempo antes de lo que lo hice.
Sin embargo, algunos rebusques tenía. Ayudaba a mi hermano en la veterinaria, y hacía algunos trabajos por Internet. Ese año en particular me propusieron hacerme cargo de un Congreso Virtual sobre Educación Superior con gente de Cuba. Yo manejaría la parte argentina del foro, y una ingeniera cubana lo haría desde su país. De más está decir que después de casi un año completo de comunicarnos casi todos los días, Josefa y yo terminamos grandes amigas.
En el interín tuve que someterme a una cirugía. El que era entonces mi marido “no pudo” salir un rato antes del trabajo para acompañarme, así que me interné solita mi alma (mi madre iba a buscar a los chicos al colegio y se quedaría con ellos). Antes de ir hacia el quirófano me hicieron sacar todas las cosas de metal que tenía, entre ellas mi anillo de matrimonio, que nunca volví a usar con la excusa que “lo había perdido”. Para mí fue todo un símbolo.
Volviendo al tema, grande fue mi sorpresa cuando de regalo de Navidad (por la fecha en que recibí la noticia) me invitaban al Congreso real, a realizarse en La Habana, y sin pagar ni un peso. Me pedían que expusiera sobre recursos de Internet en educación.
En ese mismo momento busqué mi valija y empecé prepararme. Era la primera vez que haría un viaje en serio al exterior (sólo había estado en los paises limítrofes), Y SOLA.
En Enero del 2000, y después de toda una noche de espera (las demoras en Ezeiza vienen desde hace muchos años. No son de ahora) subí al avión de Aerolíneas Cubanas. Como hay que rebuscárselas de alguna manera, el comandante de abordo aprovechó el viaje para vender chucherías de contrabando.
Llegado que hube a La Habana, subí al auto que me estaba esperando rumbo al hotel. Era un 4 estrellas inmenso, pero bastante deteriorado (era cubano). No había agua potable en las canillas y las tarjetas magnéticas se trababan a cada rato, pero nada me importaba. Era “feliz como un chico cuando sale de la escuela” (Serrat dixit).
Esa misma tarde fui a recorrer La Habana Vieja, un lugar fascinante.
Al día siguiente me llevaron al salón de convenciones (alucinante) donde me encontré con Josefa. Nos abrazamos como si ya nos conociéramos de antes. La emoción fue muy intensa.
La exposición fue un éxito. Por suerte ella estaba al lado mío, porque no es fácil dirigirse a un auditorio que piensa que uno dirá cosas importantes mientras las piernas tiemblan. Aunque en realidad no sé si eran los nervios o los 5ºC que hacían en el salón mientras yo vestía ropas de riguroso Caribe (al día siguiente les pedimos a la entrada que aflojaran con el aire acondicionado y la cosa mejoró).
Después de la jornada de trabajo habían planificado joda. En un inmenso salón de la planta baja del mismo edificio servirían una pantagruélica cena con la mejor vajilla y cristalería de la que disponían.
Los hombres estaban de traje, oscuros los extranjeros, claritos los lugareños. Las mujeres tenían sus mejores galas, aunque nada de los tradicionales negro o rojo: Su vestuario era un alucínate arco iris.
Al finalizar la cena pusieron ritmo cubano para bailar. Era imposible mantener quietos los pies, así que nadie (ni los más mayores) dejaron de mover las tabas. Allí bailé con un ingeniero cubano, negro él, que era un divino, además de muy bien parecido.
Como al día siguiente las actividades empezaban por la tarde, quedamos que me recogería a la mañana en su auto para recorrer la ciudad.
La puerta sonó a las 9. Era el conserje que me traía un inmenso ramo de rosas. Era de Emilio (tal el nombre del ingeniero que había conocido) que me esperaba en el bar del hotel para desayunar.
Tal como le pedí, me llevó a los lugares netamente cubanos (NO los que te quieren mostrar ellos) porque me fascina conocer otras personas y otras culturas, mezclarme con la gente del lugar, conversar con ellos.
Entre charla y charla del congreso fuimos a la estación de tren, al cementerio, paseamos por un bosque estupendo con un lago, entramos a un tugurio escondido donde se vendían los mejores habanos y licores del país (y que me hizo pensar dónde me estaba metiendo, ya que era un sótano terrible), fuimos 2 veces al teatro, una a ver una especie de revista pero con los actores caminando entre las mesas donde se encontraba el público y otra donde actuaba un cómico al que me resultó imposible entenderle (pareciera que muchos cubanos hablan cualquier cosa menos español). Y todas las mañanas me despertaba el infaltable ramo de flores.
Una tarde de sol (para ellos era invierno y la temperatura era estupenda) fuimos a la feria artesanal. Teniendo en cuenta que en ese momento estábamos en el 1 a 1 compré millones de pavadas para los conocidos, a tal punto que tuve que conseguir sucursal del equipaje para traerlas. Cansados de tanto caminar fuimos a “La bodeguita del medio” (donde escribía Hemingway) a tomar algo fresco. Entre risas (porque me divertía muchísimo con él) me besó. Se dirá que muy rápido no era el hombre, pero yo no me quedaba atrás. Sentí que, aunque mi matrimonio ya no servía para nada, no podría con eso.
Esa misma madrugada me iba hacia Varadero. Lejos de enojarse, fue a despedirme llevándome un cassette (era lo que se usaba entonces) con música cubana, que escuché muchas veces a mi regreso.
Y hablando de eso… en Ezeiza me esperaban mis hijos y mi marido, quien apenas me vio me dio el anillo de casamiento que yo había dejado en un cajón diciendo que “lo había encontrado y que me lo pusiera”. Yo contesté con una total falta de tacto: “metétela en el culo. Me quiero separar”. Había descubierto que podía sola, y no estaba dispuesta a seguir teniendo un lastre.
Mi estadía en Varadero quedará para otra historia…
Y para los que quieran saber, estuve un tiempo escribiéndome con Emilio pero las cosas a tanta distancia no funcionan. Aunque sí sigo escribiéndome con Josefa de vez en cuando…

Patricia Cejas

Volver con la frente marchita

2008-01-26T07:13:00.000-08:00

Ayer volví de mis vacaciones. Ya en el avión había un "señor", típico porteño él, hablando a los gritos, gozando a los otros que viajaban con él y haciéndose el "langa" con las azafatas. Estuve a punto de darme media vuelta y huir, o de hacer algún comentario. Pero por mi salud mental preferí acomodarme en mi asiento y aprestarme a disfrutar del paisaje. Siempre me gustó ver las nubes desde arriba. Por lo demás, el viaje se desarrolló a las mil maravillas.

Recuperado que hube mi valija en Aeroparque, tomé el colectivo para llegar a casa, esperando encontrar a mis hijos. Para mí las vueltas siempre son duras. Buenos Aires me resulta cada vez más ajena y hostil.

Cuando hago este tipo de comentarios nunca falta el zanguango que me dice "Y... si no te gusta andate", como si fuera tan fácil cerrar la puerta de un portazo e irse para siempre, dejando atrás raíces y afectos. Siempre utópica, pienso que otra vida es posible. Si bien todos los países tienen lo suyo (a qué engañarse), creo que hay una forma mejor de vivir. Sin ir más lejos, en el pueblo cordobés donde paré los autos se detenían si querías cruzar, las personas se saludan, dicen "por favor" y "gracias" y no están permanentemente caracúlicos.

Se me dirá: "Claro, es un pueblito chiquito", y es cierto. Pero he estado en otras ciudades del mundo (no tantas como quisiera) donde pasa lo mismo. Y los transportes públicos funcionan. Y la gente te trata con amabilidad. Y podés ir a trabajar porque no hay ningún piquete cortando las calles sin ningún derecho, entre otras cosas.

Pero volvamos al tema de este post.

Grande fue mi sorpresa cuando llegué a una casa vacía y silenciosa. Hasta mi gato Juan tardó en aparecer. Fue una sensación agridulce.

Desde siempre traté de criar a mis hijos de manera de hacerlos personas responsables de sí mismas y con vida propia. Y cada uno estaba en sus cosas. Y se las arreglaron perfectamente sin mí.

No es fácil explicar mi sensación: por un lado me sentí muy orgullosa que mis hijos ya no dependieran de mí, pero por otro lado es duro darse cuenta que no soy imprescindible. No sé si los padres sentirán lo mismo, pero para la mayoría de las madres que conozco no es muy divertido saber que los hijos son otras personas y que deben hacer su propio camino.

Mi padre, que es muy sabio, siempre dice que se imagina una gran fila: los abuelos ven a sus hijos y nietos, los padres a sus hijos, y los hijos miran al futuro. Y así debe ser, aunque aún grandes nos gustaría arroparlos por las noches.

Nota: Las imágenes de arriba corresponden a la vista del arroyo desde la casa de mis padres y fotos del parque. No me envidien...

Para mí con hielo!!

2008-01-22T09:57:00.000-08:00

Volvimos de Gral. Belgrano el domingo, y el lunes nos juntamos en casa de unos amigos a cenar.

Mi amigo Hugo es montañista. Siempre lo fue, y le apasiona. Por suerte tiene una esposa, Laura, que además de ser amorosa le hace pata en todas sus locuras. Hicieron turismo aventura desde que se casaron, aún con sus hijos muy chicos. Ahora tienen 12 y 10, y una experiencia de montaña increíble.

En Noviembre pasado Hugo se mandó un paseo bastante peculiar: fue a hacer una excursión por el "Campo de Hielo Continental Sur", esta vez solo.

En el grupo había 10 hombres y una señorita de 26 años que estaba haciendo el curso de Guía de Alta Montaña.

Las 4x4 los llevaron a un punto a 250 Km del Calafate, donde empezaron a caminar cargados de carpas, viandas y raquetas de nieve. Hicieron a pie unos 100 Km, para volver al punto de partida, recorrido que les demandó 15 días. A la noche (oscurecía a las 23, más o menos) instalaban las carpas "enterrándolas" en la nieve, cocinaban dentro de una carpa preparada para eso, hacían su higiene con tohallitas humedecidas.

Estaban muy bien equipados: llevaban su GPS, su teléfono satelital y demás aparatos para no perderse en esa blanca superficie.

El más grande del grupo (65 años) preparó un DVD con las fotos sacadas agregándole texto y música. Si para los que lo vimos fue tan emocionante, imagino lo que habrán pasado ellos.

Lo que sí me da mucha lástima es que los participantes llegaron a Calafate en 5 vuelos distintos (era tanta la demanda de pasajes que no pudieron ir juntos) ocupados casi en su totalidad por extranjeros.

Viendo esas imágenes alucinantes y escuchando el relato no puedo entender cómo podemos seguir olvidándonos de lo maravilloso que es nuestro país.

O tal vez, precisamente por lo maravilloso que es todavía no han podido con él.

Patricia Cejas

Salchichas con Chucrut

2008-01-19T08:25:00.000-08:00

Me invitaron a pasar el fin de semana a Villa Gral. Belgrano. Como muy ocupada que digamos no estaba, accedí.

Luego de recorrer maravillados el camino que bordea el Dique de los Molinos llegamos a esta hermosa ciudad cerrana.

Estamos parando en una posada a una cuadra de la calle principal. Las habitaciones son pocas e inmensas, el parque es envidiable, y la pileta no es muy grande pero alcanza de sobra para sacarse el calor del sol.

Ayer estuvimos recorriendo la calle principal. A los hombres no les interesará demasiado, pero a las mujeres les cuento que la ropa y los zapatos son bellísimos. Hay muchos negocios exclusivos. No pude con mi genio y a falta de 1 me compré 2 pares de zapatos. También hay millones de negocios que se ocupan de vender cerámicas, en especial chops para cerveza. Hay algunos preciosos. También venden mates, tazas, ceniceros y demás adornos. En otro rubro están las fábricas de cerveza con visitas guiadas y los chacinados: jamones, lomitos, bondiolas, y los infaltables alfajores.

Después de la cena volvimos a la posada porque en el predio lindante cantaba Mercedes Sosa. Sentados detrás de la ligustrina que separa los lotes nos sentamos en cómodas reposeras a ver borrosamente a La Negra. Parecíamos los adolescentes que se escabullían para ver de colado las películas de los autocines (cuando todavía existían). Para ser un espectáculo gratuito (para nosotros) no nos podemos quejar: no lo habremos visto bien, pero escuchamos fenómeno (lo hubiéramos escuchado de todos modos. Era imposible no hacerlo).

Esta mañana fuimos hasta Los Reartes, donde hay una capilla jesuítica de 1738 pequeña y muy bonita. Un poco más allá había una pulpería de vaya a saber cuándo que había detenido el tiempo 100 años atrás. Sus paredes de ladrillo rústico, su piso de madera, el mostrador típico, los estantes con botellas detrás. Unos paisanos sentados a una mesa tomando grapa completaban el paisaje que parecía un almanaque de Molina Campos.

Lo que se dice acción, allí no lo encontrarán, pero fue un hermoso paseo por la historia de nuestro país.

Esto ya está pareciendo un diario de viajes, pero me gusta compartir estas experiencias. Además, como soy la única que no duerme la siesta aprovecho este rato.

Vine con la idea de descansar, y hasta de aburrirme un poco. Pero, la verdad, ¡¡no quiero volver!!

Vacaciones gastronómicas

2008-01-16T10:03:00.000-08:00

El lunes a la tarde me encontré con mi amiga Sandra, quien me llevaría a Retiro. Ella partiría hacia Machu Pichu el 16, así que no nos veríamos hasta Febrero, por lo que fuimos a merendar juntas para pasarnos los últimos chismes antes de la separación.

Retiro era un caos absoluto. Era muy interesante ver las caras e imaginarse lo que pasaba por cada cabeza. Estaban los cultos, leyendo sus libros mientras esperaban, los ansiosos, que no hacían más que preguntar (por si su micro ya había sido anunciado y no habían escuchado), los aburridos, los chicos corriendo por todo el hall.

Contra todo pronóstico, el micro salió bastante a horario y el viaje fue fenomenal.

En la terminal me esperaban mis viejos. Después de llegar, comer algo y descansar un rato fuí al "Rancho" a saludar.

"El Rancho" es la casa de al lado de la nuestra. Por su nombre parecería una simple casita en las sierras, pero no es así. Es un hermoso chalet de varias habitaciones, con un hermoso parque y pileta. La amistad entre mi familia y la colindante data de muchos años. Ya nuestros abuelos fueron amigos, mis padres son muy amigos de los actuales propietarios, mis hermanos y yo hicimos las mil y una con los hijos, y mis hijos y la 4º generación siguen pasándola bárbaro juntos.

Mientras tomábamos sol o nos pegábamos un chapuzón, recordé algunas de las cosas vividas en esos lares.

Recordé cuando nos escondíamos detrás de la tapia de mi casa munidos de baldes llenos de bombuchas para bombardear los autos y/o micros que pasaban por debajo. O cuando hacíamos las "excursiones a los indios ranqueles": Tito (el actual cacique vecino) nos llevaba a excursionar por las sierras. Esto significaba una tarde de preparativos: las cantimploras, las galletitas, elegir adecuadamente el calzado... y por ahí la excursión duraba sólo una hora. Cuando lográbamos llegar a Pozo Verde (donde desagua uno de los arroyos afluentes del lago) era toda una gloria. Nunca me voy a olvidar la tarde que encontramos una serpiente de cascabel entre los yuyos. También caminábamos por el arroyo intentando pescar mojarras o buscando ranas. O salíamos a "navegar" por el lago en la piragua que habían comprado mis padres. No era fácil remar, por lo que terminábamos la tarea con las manos ampolladas pero felices como pocos. No había ampolla que pudiera con nosotros.

Después de tantos años, la amistad que nos une es muy fuerte. Por eso habían organizado para esa noche una cena en un restaurante del pueblo para recibirme. Eramos 14, y comimos como si nuestra vida dependiera de ello. Aproveché para ponerme al día con Silvia, a la que hacía como 3 años que no veía. Todavía no entiendo cómo mi lengua no se acalambró.

Como cualquier excusa es buena para una buena comilona, hoy fuimos a almorzar a otro lugar, ya que Norma se vuelve esta noche para Baires (hoy eramos sólo 9). Y saliendo del restaurante quedamos en hacer un "té-cena" antes de su partida.

Si seguimos así no voy a poder subir al avión por exceso de equipaje (el propio) y deberán pegarme un empujoncito para ir rodando por la autopista.

Pero pienso preocuparme por la dieta cuando vuelva. Siempre está el recurso de llamarlo a Cormillot...

Grandioso Enero

2008-01-11T13:17:00.000-08:00

Estoy planeando un viaje para mitad de año, y no pensaba irme ahora. Pero el calor y el tedio de Buenos Aires en Enero (ya todos mis amigos se fueron a distintos destinos) hicieron que cambiara de opinión.

Cuando tenía 3 años mis padres compraron una casita en las sierras cordobesas, y pasé allí muchos veranos y muchas aventuras. Como ellos están allí, saqué el pasaje y decidí hacerles un poco de compañía.

La casa está a 30 Km de Córdoba Capital. Bicho de ciudad como pocos, me cuesta mucho adaptarme a la vida agreste, con el sonido del arroyo que pasa por abajo, el cielo estrellado, el olor a sierra, los insectos pululando y comiendo toda la carne asada que mi colesterol permite. Por suerte a tan sólo 5 Km está el pueblo (perdón, fue nombrado CIUDAD hace unos años) donde hay boliches, ciber, bares, y demás placeres de la vida mundana. Como diez cuadras de puro ruido citadino.

La gran ventaja es que uno va a ese lugar a DESCANSAR (no hay otra opción), leer y tirarse a tomar un poco de sol. Descansar y dormir no me viene mal. El año pasado fue duro. Leer es fantástico, porque con tanta cosa en la cabeza mis libros me piden a gritos un poco de atención. Vale decir, estas vacaciones contribuirán a mi cultura. Y no hablar de tomar sol, porque estoy más blanca que una merluza sin marea roja.

Pero lo mejor del asunto es que me reencontraré con viejos amigos. Después de tantos años, es casi imposible sentarse en un bar a tomar un café o caminar por San Martín (¿por qué TODAS las calles importantes del interior se llamarán así? ¿No habrá otros ciudadanos ilustres?) sin encontrarse gente conocida.

Otra cosa maravillosa es tirarse en el pasto de noche a buscar estrellas fugaces, que se ven perfecto sin tanta luz artificial.

En fin, no será el ruido de la costa, pero las sierras también tiene lo suyo.

Para ilustrar este post elegí un video de mis adorados "Les Luthiers". Como no se poner el video acá, les dejo el link.

http://www.youtube.com/watch?v=GCvvgHf97K4&feature=related

Malos tragos

2008-01-10T14:03:00.000-08:00

Ultimamente parezco una lágrima, cosa que me disgusta sobremanera. Pero parece que este año bisiesto (ya tienen mala fama de por sí) se vino con todo.

Soy una persona muy "bichera" (sin alusiones personales). Con mi familia conviven una Kuvasz blanca, de 65 kilos, que ya está medio viejita y tiene problemas de cadera, una ovejera belga loca como las gallinas, mi gata Micaela, mi gato Juan Castro (bautizado por mi hija en su honor. ¿Hace falta decir que está castrado?) y, hasta ayer, 4 peces.

Separando mi cocina del comedor tengo un inmenso acuario de 400 litros sobre un mueble de ladrillo vista construído para tal fin (piensen que la pecera pesará unos 600 kg). Allí tenía 2 Carasius de unos 10 años de edad, una inmensa carpa Coi (hembra) de 8 años y otra que hacía unos 6 meses que estaba con nosotros ("Policarpo", porque era una carpa macho, en un simple juego de palabras). Como me gusta mucho hay en su interior distintos recuerdos de mis viajes: corales de Cuba, un gran trozo de cuarzo blanco traído de las Altas Cumbres, caracoles de distintos lugares que visité, plantas obsequiadas por amigos o compradas.

Generalmente me ocupo yo de la pecera, pero 1 vez por año llamo al acuarista para hacer la limpieza a fondo. Así que ayer a las 10 de la mañana apareció el susodicho. No lo conocía. Lo mandó la persona a la que llamo habitualmente que estaba muy ocupada.

No hay que ser muy astuto para imaginar el final de la historia: se equivocó, la llenó con agua caliente, y mató a todos los peces que primorosamente cuidé. Juró darme peces nuevos, pero no es lo mismo. Los que tienen mascotas saben a qué me refiero.

Estoy triste, no lo voy a negar. En cuanto vuelva de las vacaciones iré al negocio a elegir nuevos especímenes. Como no me queda otra alternativa, pienso que será una forma de renovarse y empezar de nuevo. Me gusta comprar peces chicos y verlos crecer. Mirar esa inmensa pecera es una de las cosas que reducen mucho mi estrés.

Que le vamos a hacer... Cada loco con su tema.

Año nuevo, intenciones viejas

2008-01-04T14:06:00.000-08:00

Siempre fui una mujer bastante obsesiva. Me encanta tener la casa limpia y en orden.

Sábado y domingo no hice más que fregar, ordenar, cortar el pasto (lo que casi me mata de un golpe de calor) para recibir a mis invitados el 31 y el 1º.

Pero contra la realidad no se puede, y es imposible mantener un mínimo de orden con 3 hijos adolescentes, así que poco a poco estoy haciendo el esfuerzo de "no ver" que el dormitorio de mi hija es un total y absoluto kilombo (después de haber pasado dos horas por reloj ordenándolo, y ella dejarlo en ese estado a los 10 minutos de haber llegado), que mi hijo menor puso la ropa recién planchada en el piso para poder acostarse y demás menudencias por el estilo.

Así que el 1º, cuando ya todos se habían retirado después de la "última cena" y el "último almuerzo" (¿Les comenté que mis abuelas eran tanas y que siempre parece poca la comida, lo que nos obliga a pasarnos la semana posterior al evento comiendo sobras?) dije en voz alta: "¡Yo no levanto ni un vaso! ¡Me voy a dormir la siesta!"

Mis 3 hijos se miraron perplejos... "Mamá... ¿te sentís bien?", aventuró uno de ellos. "¡Por supuesto!", contesé yo. "¡A partir de ahora, año nuevo vida nueva! ¡No me caliento más! Si no lo ordeno hoy, será mañana".

De más está decir que mis hijos no me creyeron, pero me dejaron pensando en que la última copa de Fresita que tenía en la mano era la culpable de semejante desvarío.

Todos los fines de año pienso en bajar los decibeles al siguiente, y lo termino tan o más loca que el año anterior.

Al levantarme de la siesta toda transpirada (mitad por el calor, mitad por la Fresita), y antes de abocarme a la dura tarea de poner orden en mi cocina decidí, como cualquier persona normal, darme una ducha.

Grande fue mi sorpresa al darme cuenta que no había ni una gota de agua. Puteada mediante le comenté a mi hijo: "¿Ves? ¡Yo intento empezar el año relajada pero no me dejan!". Dispuesta a no hacerme problemas como me había propuesto sólo unas horas antes tomé un bolsito y huí buscando el líquido elemento a casa de mis viejos.

Pero mi auto se negó a arrancar. El burro de arranque, dijo el mecánico. Quedose él acompañando al mecánico en su resaca, y yo en mi casa, sin ducha.

Créase o no, lo conseguí: no me hice problemas.

Al día siguiente llamé a mi multiuso personal, quien conectó la bomba a la cisterna, con lo cual solucioné el problema primario, y el mecánico hizo su trabajo tan mal como de costumbre, pero por lo menos mi Uno sigue funcionando.

¿Por qué será que en estos momentos recuerdo ese pésimo chiste que cuenta Pepe Muleiro que dice "¿Que te cortan una pierna, mujer? Pues hala, ¡tu a bailar en una pata!"?

¡Felices Fiestas!

2008-01-01T06:28:00.000-08:00

Volviendo lentamente en una máquina prestada (la mía la destruyó un virus y está con la configuración básica y sin Internet), "quesería decir algunas palabras".

Estuve leyendo el blog de La Incondicional y, como me pasa siempre que leo algo inteligente, me llevó a algunas disquisiciones.

Pienso que es inevitable a esta altura del año no hacer un balance. Obviamente, hay años más duros y más felices. Pero siempre pensé que si Dios cuando nos creó hubiese querido que viviéramos en el pasado nos hubiera puesto ojos en la nuca. Lo importante es sonreir con los buenos momentos y capitalizar los malos (ya que los tuvimos que pasar, que por lo menos sirvan para algo). Tratar de aprender un poco y seguir adelante. Seguir 10 años después pensando que no me ragalaron esa muñeca que quería y llorar por eso me parece absolutamente ridículo (además de inútil).

Concuerdo con La Incondicional en que espero un año tan bueno como el que pasó. En definitiva, eso depende exclusivamente de nosotros ("Yo me muero como viví", Silvio Rodríguez dixit).

Definitivamente, me niego a pasar las fiestas y empezar el nuevo año amargada por lo que dijo mi hemano o no hizo mi cuñada.

Tal vez por suerte o porque así lo intento, paso las fiestas con quien quiero. Este año en particular, me reuní con muchos amigos. Y si el 24 o el 31 hay que pasarla con algunos impresentables tampoco es tan grave. Es sólo una vez cada 365 días. Dejémonos de joder.

No quiero terminar este post sin enviar mis buenos deseos para el año que comienza. Así que nos deseo:

* El mejor sueño. Ese que creemos imposible, ese que no depende de la plata y que tenemos dando vueltas en la cabeza desde hace rato. Ese al que no nos animamos. Y ser capaces de caminar en esa dirección. Y si se cumple, tanto mejor. Pero no olvidarnos de mirar el paisaje y darnos cuanta todo lo que vamos consiguiendo en el camino.

* Alguien que nos escuche, nos contenga y nos comprenda sin juzganos.

* Alguien que nos abrace y nos mime, aunque sea de vez en cuando.

* Que seamos capaces de perdonar a quienes nos lastimaron. Vale la aclaración que "perdonar" no significa agachar la cabeza ni olvidar, sino se capaces de sacarnos de encima rencores y broncas que sólo sirven para autoagedirnos.

* Poder hacernos cargo de nuestros errores, enfrentarlos y crecer con ellos.

Eso sí: la salud y el dinero tendrán que proveérselo ustedes.

2007-12-12T08:37:00.001-08:00

Hace unos días mi amigo Fabián me envió este pps. La primera vez que lo leí, a la ligera, me emocioné. Me encantó. Acá va:

Queridas amigas:
1) Nos importa un carajo cuánto pesan. Es fascinante tocar, abrazar y acariciar el cuerpo de una mujer. Pesarla, no nos proporciona ningún efecto
2) No tenemos la menor idea de lo que es un talle. Nuestra evaluación es visual. Es decir, si tiene forma de guitarra, está buena. No nos importa cuánto mide en centímetros. Es una cuestión de proporción, no de medida.
3) Las proporciones ideales del cuerpo de una mujer son: Curvilíneas, pulposas, femeninas... Esa clase de cuerpo que de un solo golpe de vista uno identifica sin duda alguna y en una fracción de segundo.
Las flaquitas que desfilan en las pasarelas, siguen la tendencia diseñada por modistos, que dicho sea de paso, son todos maricas, y odian a las mujeres y compiten con ellas. Sus modas son, lisa y llanamente, agresiones al cuerpo que odian porque no pueden tener.
4) No hay belleza más irresistible en la mujer que la feminidad y la dulzura. La elegancia y el buen trato, son equivalentes a mil Viagras
5) El maquillaje se inventó para que las mujeres lo usen. Usenlo. Para andar a cara lavada, estamos nosotros.
6) El pelo, cuanto más largo, mejor. Para andar con el pelo corto, estamos nosotros
7) Las faldas se inventaron para que luzcan sus magníficas piernas. ¿Para qué carajo se las tapan con pantalones anchos? ¿Para que las confundan con nosotros?
8) Una ola es una ola, las caderas son caderas y punto. Si la naturaleza les dio ese aspecto curvilíneo, es por algo y reitero: a nosotros nos gustan asi. Ocultar esas curvas, es equivalente a tener tu mejor sillón embalado en el sótano.
9) Es una ley de la naturaleza que todo aquel que se casa con una modelo flacucha, anoréxica, bulímica y nerviosa al poco tiempo se elige una amante pulposa, simpática, relajada y llena de salud.
10) Entendámoslo de una vez, traten de gustarnos a nosotros, no a ustedes, porque nunca van a tener una referencia objetiva de cuán lindas son de mujer a mujer. Ninguna mujer va a reconocer jamás delante de un tipo que otra mujer está linda.
11) Las jovencitas son lindas... Pero las de 35 para arriba, son el verdadero plato fuerte. Por Karina Mazzocco, Eva Longoria, Angelina Jolie o Demi Moore somos capaces de cruzar el Atlántico a nado.
12) El cuerpo cambia. Crece. No pueden pensar, sin estar psicóticas, que les puede entrar el mismo vestido que cuando tenían 18 años. Además, una mujer de 40, a la que le entre la ropa de cuando tenía 18, o tiene problemas de desarrollo, o se está autodestruyendo.
13) Nos gustan las mujeres que saben manejar su vida con equilibrio y saben manejar su natural tendencia a la culpa. O sea: la que cuando hay que comer, come con ganas (la dieta vendrá en setiembre, no antes); cuando hay que hacer dieta, hace dieta con ganas ( no se sabotea ni sufre); cuando hay que tener intimidad de pareja, la tiene con ganas; cuando hay que comprar algo que le gusta, lo compra; cuando hay que ahorrar, ahorra.
14) Algunas líneas en la cara, algunos puntos de sutura en el vientre, algunas marcas de estrías, no les quitan su belleza. Son heridas de guerra, testimonio de que han hecho algo con sus vidas, no han estado años en formol ni en un spa. ¡Han vivido!
El cuerpo de la mujer es la prueba de que Dios existe. Es el sagrado recinto donde nos gestaron a todos los hombres, donde nos alimentaron, nos acunaron, que nosotros sin querer las llenamos de estrías, de cesáreas y demas cosas que tuvieron que ocurrir para que estemos vivos.
Cuídenlo. Cuídense. Quiéranse.
La belleza es todo eso. Todo junto

Un hombre.

Le agradezco a Fabián el envío, porque me levantó la moral. Pero después me empezó a dar vueltas por la cabeza, porque me pareció que tenía algunas falacias. Acá van mis comentarios.
Nota: estas notas responden a lo que pienso y lo que piensan mis amigas. No hablo por todas las mujeres.
Es mentira que el peso y la altura no importan. Si nos sobran más de dos kilos, no nos mira ni el loro. Es más: los hombres son crueles, y no dejarán de señalarnos como la ballena blanca si osamos ponernos alguna malla recién llegadas a la playa. Y a la gordita, aunque sea la mujer más divina del mundo, no le darán siquiera la posibilidad de demostrarlo, porque la dejarán sola en un rincón. Y las modelos de pasarela son las que se quedan con los mejores tipos y son el centro de todas las miradas al entrar a algún lugar.
Estamos en un todo de acuerdo con que la feminidad, la dulzura, la elegancia y el buen trato son condiciones indispensables para una mujer. Tal vez algún hombre pueda explicarme por qué, entonces, muchísimos se buscan una guacha que los tiene de perritos falderos a la hora de los papeles, y a las que tratamos de cumplir con eso nos tratan displicentemente.
Hacemos todo lo posible para estar siempre bien, elegantemente vestidas y maquilladas. Pero eso significa muchísimo esfuerzo. Y a veces, cuando nos levantamos a las 6 de la mañana en pleno invierno, después de no haber dormido bien por habernos pasado la noche ocupándonos de algún hijo que no se sentía bien, es una tarea hercúlea. Aprécienlo entonces, y permítannos algunas excepciones. A nosotras también nos gusta tener la piel libre. Y ni hablar del verano cuando debemos tomar un subte y el maquillaje comienza a correrse mezclado con el sudor (porque nosotras también sudamos) transformándonos en espantosos muñecos de cera a medio derretir.
En cuanto al pelo, no hay nada más espantoso que esas mujeres con el pelo hasta la cintura, siempre descuidado y sin corte, que reparten piojos por la calle. Un verdadero horror.
Las faldas son magníficas, lo admito. Y es cierto que los hombres nos miran más cuando usamos ese atuendo. Pero estar en el andén a las 8 de la mañana, viajar en el tren, pasear un rato por Plaza Constitución, esquivar las veredas rotas con los tacos que ameritan esas prendas, es por lo menos incómodo.
Nosotras tratamos de hacer el esfuerzo de gustarles a ustedes, pero es gastar pólvora en chimango. Ninguno lo aprecia. Lo único que recordarán al día siguiente, y con suerte, es nuestra ropa interior. Las mujeres, en cambio, sí aprecian todo lo que hacemos
Karina Mazzocco, Angelina Jolie o Demi Moore son diosas a las que no les sobra ni un gramo ni tienen exuberantes lolas o caderas. Pero convengamos que, a la hora de los bifes, la mayoría de los tipos de 40 para arriba buscan las jovencitas con poco cerebro que les festejen los chistes estúpidos y a las que puedan manejar. Difícilmente se banquen una mujer que pretende tener una relación de igual a igual.
Las arrugas, las canas, las estrías, no le gustan a nadie, ni a hombres ni a mujeres. Se puede haber vivido sin necesidad de aguantarse esas antiestéticas cicatrices. Y si no lo creen, pregúntele a cualquier mujer qué siente cuando no tuvo tiempo de ir a hacerse el color, que tiene ojeras de cansancio a esta altura del año, y cuyos brazos empiezan a caer bajo la inexorable fuerza de gravedad (¡maldito Newton por haberla inventado!) cuando las revistas, la tele, los carteles de la calle la bombardean con imágenes photoshopeadas de diosas siempre perfectas.
Y unas consideraciones finales: a ustedes les gustan las mujeres que se cuidan, bien vestidas, elegantes. A nosotras también nos gustan esa clase de hombres.
La imagen del macho gritón y que consigue las cosas por el poder ya fue. Nosotras aprendimos a hacernos valer.
No queremos a un gordo que no pueda verse el pito debajo de la grasa, vestido de camiseta musculosa, short y medias oscuras con zapatos. Queremos a alguien que también se cuide, que sea sensible y nos mime. Que nos acompañe en nuestros proyectos y nos apoye, en lugar de pretender ser el macho alfa. Queremos una pareja, de PAR.
Y no se pregunten por qué cada vez les dan menos bola las minas: actúen en consecuencia.

Objetivos

2007-12-11T18:19:00.000-08:00

- ¿Podría decirme, por favor, qué camino he de tomar desde aquí?

- Eso depende en gran medida del lugar a donde quieras ir - dijo el gato.

- No me importa mucho adónde... - dijo Alicia

- Entonces no importa mucho por donde vayas... - dijo el gato

LEWIS CARROLL, Alicia en el país de las maravillas

¿Cuántas veces nos sentimos decepcionados porque no conseguimos lo que queremos? Y no nos damos cuenta que vamos boyando por la vida, al ritmo de la marea, sin remar hacia ningún lado.

Muchas veces cuando no conseguimos lo que nos proponemos es porque simplemente planteamos malos objetivos, o insistimos en hacer las cosas como sabemos que no funcionan (Einstein decía que sólo un idiota puede pensar que haciendo las cosas de la misma manera va a tener un resultado diferente).

Los objetivos deben plantearse de forma positiva. Es más fácil acercarse a lo que uno quiere que alejarse de lo que no se quiere. Cuando se sabe cual es el objetivo, se camina hacia allí. Eso no quiere decir que la senda sea recta. Difícilmente lo es.

También es importante ponerse metas que estén más o menos bajo nuestro control. En mi caso, puedo pensar en irme a una pensión estudiantil en Londres, pero voy a sentirme muy mal si quiero pasar 15 días en el Bul-Jal-Arab (para los que no lo saben, es un hotel 6 -SEIS- estrellas).

Si nuestros objetivos son muy grandes, siempre está la opción de dividirlo en etapas más pequeñas. Pero no tanto como para sentir que es una nimiedad o, en todo caso, teniendo en cuenta que sólo es un paso más hacia un objetivo mayor.

Cuando tengo un sueño lo miro, lo acaricio, lo mimo, me imagino cómo será. Y lo disfruto desde el planteo. Y generalmente lo consigo.

¿Y a ustedes cómo les va con lo que se proponen?

Más despedidas

2007-12-04T05:36:00.000-08:00

Despues de varios días de ausencia trataré de ponerme un poco al día con el blog.

Tengo ganas de sentarme a leer los blogs amigos, cosa que no pude hacer últimamente. Sucedió que, cuando podía (en mi casa) Internet dejó de andar. Varios días pasaron hasta que mi hijo habló con el servicio técnico, resultando ser una incompatibilidad con el antivirus, situación que hasta ese momento no había jorobado.

A eso se sumó que tengo una total imposibilidad creativa. El trabajo en la revista (que me apasiona) me está quemando las neuronas (las 2), y no me deja cuerda para escribir sobre otra cosa.

Pero quería contarles mi experiencia del fin de semana pasado.

Después de 15 años mi hijo menor egresó. Cuando ingresó tenía 4 años, así que es toda su vida. Mi 3 hijos fueron ahí, aunque mi hija cambió en polimodal.

En estos años pasaron muchas cosas. Algunas muy buenas, otras no tanto. Como además había actividades para adultos, hice allí mis primeras armas con inglés para padres en el momento en que me estaba separando, y me contuvieron mucho.

En particular con este grupo tuve desde siempre un feeling especial (con los chicos y con los padres y madres). De hecho me invitaron a ir con ellos a Bariloche, que no es poco decir en adolescentes en viaje de egresados, y fue una experiencia maravillosa.

El sábado fue la entrega de medallas. Como si no lo hubiera sabido desde el principio, cometí el error de maquillarme sabiendo de antemano que lloraría.

Entramos los egresados y los padres/madres (dependiendo del sexo del egresante) en una larga fila. Mi hijo me dió la mano muy fuerte, y así caminamos por el pasillo central. No hicieron falta palabras.

El acto académico fue largo (como todos los de este tipo) pero esta vez no me importó: era el último, y me daba mucha lástima que terminara.

Al subir al escenario "el profesor Pérez" (que también había sido profesor mío), quien estuvo conmigo en momentos muy difíciles y me dió todo su apoyo sin pedir nada a cambio me dijo que había pedido especialmente entregarle a Fede su diploma. Con lágrimas en los ojos (ya me había resignado) le dí un tremendo abrazo.

Después del acto vino el tentempié. Allí pude saludar a muchos de los chicos que me marcaron el corazón (y hago acá una mención especial a Daniela, sin que los demás se sientan olvidados). Muchas mamás se acercaron a agradecerme haber ido al viaje, y conversé con otros tantos, incluídos los profesores. Y se armó el bailongo. Los egresados se veían felices, disfrutando, bailando. Creo que va a ser duro separarse, pero es la ley de la vida.

A eso de las 3 de la mañana mi hija me pidió que la llevara a otro baile y nos fuimos cantando bajito, con la sensación del deber cumplido.

Adiós al amigo

2007-11-18T18:44:00.000-08:00

Esta fue una semana bastante complicada, lo que me mantuvo ausente de los lugares que suelo frecuentar (como el blog, por ejemplo).
Laboralmente ando como loca, porque me hice cargo de la revista de la universidad para la que trabajo y hay que terminar la edición antes del fin de Noviembre. Para los que nunca trabajaron en editorial puede parecer una nimiedad, pero los que sí lo hicieron saben que el cierre siempre es una locura absoluta.
Pero como nunca las cosas vienen solas, el lunes se mudaron mis padres. Camión de mudanza para ellos, taxiflet para mí. Lo mío fue casi otra mudanza, pero con la diferencia que ellos llegaban a un departamento vacío y yo llegaba a una casa llena. Traje varios muebles que están desperdigados por doquier en mi domicilio. A eso hay que sumarle las cosas que me pidieron tener provisoriamente hasta armar la baulera. ¡Hasta el freezer me llenaron! Como debían trasladar la heladera, recalaron en mi casa (que tengo un freezer grande) para que no se les echara a perder la comida.
Me traje una enorme biblioteca, porque en casa los libros ya ocupan más lugar del deseable. Quedó preciosa en el hall. Pero como no puedo con mi genio, cada libro que mi madre separaba para regalar, yo lo metía en una caja al grito de “¿Esto vas a regalar?”. Conclusión: la susodicha quedó llena con los libros que me traje sin dejar lugar para los ya existentes.
Por otro lado, mis padres son muy afectos a las plantas, habilidad de la que no heredé ni una pizca (cosas de la genética). Pero como no podía dejarlas morir secándose solas (conmigo durarán un par de meses más, porque se me secan hasta los cactus), me las traje, por lo que mi casa se convirtió en un vivero. Tengo 3 plantas en la cocina, 2 en el baño grande, 1 en el chico, 1 en mi dormitorio…
Pero lo peor de todo fue una planta que mi padre quería mucho y que traje esta tarde en el auto. Les describiré el cuadro: bajado que estaba el asiento posterior del auto, había allí una mesa rodante, una alfombra, porquerías como bafles, parlantes, luces, transformadores, clavas, un bate de béisbol, una raqueta de badmington, almohadones de 50 x 50 para los sillones del living, y en el asiento del acompañante esta planta (“la lechuga”, para los íntimos) con unas dimensiones descomunales (a tal punto que media planta salía por la ventanilla). Ahora la tengo en el medio del living, por lo que ya me siento Tarzán en la jungla. La gente, al verme pasar, me señalaba y se reía (juro que es verdad).
Pero antes de ir allí fuimos a almorzar al nuevo departamento (no se si había comentado antes que parecemos “Los Campanelli”). Hablamos de todas las contingencias lógicas, felicitamos a los felices nuevos propietarios y brindamos con champagne. El lugar está precioso, y los “estrenantes” están muy contentos.
Como mañana hay que entregar la llave, después de los postres fui a buscar todo lo que faltaba.
La casa que había sido mi hogar estaba vacía. Mis pasos resonaban en las paredes desnudas. Era sólo un cascarón. Subí al piso superior, hice una última recorrida, recordé muchas cosas. Miré por última vez el que había sido mi dormitorio de la adolescencia. Las palabras que mi hermano había pronunciado poco rato antes resonaban en mi cabeza: “la casa es uno, no el lugar físico”. Y es cierto. Pero de cualquier manera lloré. Me despedí de ella como quien se despide de un viejo compinche. Cerré la puerta y me fui sin mirar atrás. Una nueva etapa empieza.

Terminal (o mi odisea con Air Madrid)

2007-11-13T06:23:00.000-08:00

23 de Septiembre. Se suponía que ese sería mi último día en Madrid… Se suponía.
Aunque la noche anterior había ido a un pub a escuchar música en vivo (y muy bien acompañada, por cierto, por un señor de raza negra que había conocido mientras cenaba), me levanté temprano. Dí una vuelta por la Plaza Mayor y el centro, y ya fui para el aeropuerto. Eran las 4 de la tarde, así que tenía todo el tiempo del mundo (el avión debía salir 23.50). Por suerte pude despachar el equipaje temprano, para no tener que pasar el día con todos los bártulos. Eso tuvo sus ventajas: me dieron asiento en 1º en lugar de turista (aunque no lo supe hasta subir al avión).
La espera se hizo larga: salía un rato a la calle, volvía a entrar, subía al primer piso, bajaba nuevamente, tomaba un café… ¿Por qué será que la espera cansa a pesar de no estar haciendo nada?
Una nota graciosa: en el aeropuerto de Luton (Londres) hay grandes pantallas de plasma donde se informa que ese aeropuerto está haciendo lo posible por evitar la contaminación sonora, y que por ese motivo los vuelos sólo se anuncian en pantalla. En Barajas tienen el mismo principio, pero lo hacen a lo gallego: lo anuncian por los altoparlantes. ¡Son increíbles!
A eso de las 21.30, cuando ya había leído medio libro, conocía el aeropuerto como la palma de mi mano, había hecho 25 SUDOKU (un juego de ingenio de moda en toda Europa), había tomado 45 cafés y había conocido todos los baños, fui a la zona de embarque. Dí una vueltita chiquita por el free-shop porque ya estaban cerrando (de cualquier manera, mi situación económica no me hubiese permitido comprar mucho que digamos…). Parece mentira: Madrid es una ciudad que no duerme y en el aeropuerto, donde hay gente las 24 horas, a las 22.00 ya no hay ni dónde tomar un café.
Por fin llegó la hora del abordaje… pero no pasó nada. Otra hora más, y ni noticias. Los ánimos empezaron a caldearse: ni siquiera había un poco de agua para tomar. Había dos máquinas expendedoras de gaseosas pero funcionaban con monedas, y éstas escaseaban. La gente estaba impaciente. El cuartito para fumadores parecía Londres (pero no era niebla: era humo). Había algunos chicos durmiendo en los asientos, y muchas personas de edad.
Por fin anunciaron el vuelo anterior (el de las 23.30), y nos avisaron que sobraban algunos lugares, que podrían ser ocupados por los más apurados. Yo no quise ir porque pensé que iba a ser un lío con el equipaje. Algunas personas subieron, y partió el avión.
Después de otra amansadora, ya muertos de sueño, hambre y sed, nos hicieron abordar. El avión era de bandera portuguesa, y la tripulación dejaba bastante que desear.
Empezó a pasar el tiempo… y no pasaba nada: el avión seguía con todas sus ruedas sobre suelo madrileño. La tripulación no explicaba nada, las azafatas nos trataban como si fuéramos basura, el comandante de abordo, cuando se dignaba decir algo, lo hacía en portugués o en inglés (yo lo había escuchado hablar en castellano, así que lo hacía adrede). En la parte posterior del avión empezó a faltar el aire, y la gente empezó a caer como moscas. Los ubicaban acostados en los pasillos y las azafatas trataban de hacerlos reaccionar. La gente ya estaba histérica y a los gritos.
En medio del caos llegó la guardia civil explicando que en bodega había equipaje que no pertenecía a ningún pasajero, y que por problemas de seguridad eso impedía el despegue. Yo supongo que esas valijas de más eran de la gente que viajó en el vuelo anterior. ¡Pobre gente!: ese equipaje quedaría en Madrid, y vaya uno a saber cuándo lo recuperarían.
Tuvimos que esperar que vaciaran la bodega y pusieran todos los petates en la pista. Y ahí vino lo peor: ni siquiera se ponían de acuerdo en cómo se iba a hacer el reconocimiento de maletas. La tripulación decía una cosa, y la guardia civil otra. Por fin llegaron a un acuerdo: la gente saldría en grupos de quince por adelante, reconocería el equipaje, y entraría por atrás.
Abrir la puerta de atrás fue un gran alivio, porque los desmayados, al correr un poco de aire, empezaron a reaccionar (a nadie se le ocurrió llamar a un médico).
Por fin me tocó el turno, y bajé a la pista. Fue bastante cómico, porque al principio nos hicieron estar todos juntos, como si fuera una cosa realmente seria, pero después cada uno hacía lo que se le daba la gana. Como yo no encontraba una de mis valijas (había comprado una chica en Londres para poder traer los souvenirs), anduve dando vueltas por donde quise. Podría haber hecho cualquier cosa (y después hablan de la seguridad…).
Reconocido que fue todo el equipaje, tuvimos que esperar que lo volvieran a cargar… Y seguíamos sin despegar.
A las 5 de la mañana llegó el piloto (¡debíamos haber despegado a las 23.50!), que todos suponíamos ya en cabina, y se encerró en dicho cubículo.
Espera que te espera, seguíamos ahí. La gente ya estaba a los gritos pelados. Por fin, a algunos les convidaron unas bolsitas minúsculas de maní (yo incluida) con un vaso de agua mineral (racionada, porque nos decían que debía alcanzar para todo el vuelo).
Un hombre ya totalmente desquiciado agarró el teléfono interno y puteó al piloto. ¡Para qué! El muy cobarde no dio la cara, pero llamó a la guardia civil nuevamente y nos informó que hasta que no llegara la policía el avión no se movía. Cuando llegó, el piloto exigió como condición para despegar que se llevaran detenido al insurrecto. Todos saltamos como leche hervida en defensa del histérico señor, que buenos motivos tenía. Pero el piloto (un absoluto imbécil mal parido) dijo que el vuelo se cancelaba, dio la orden a la policía que nos hicieran bajar por la fuerza, pegó media vuelta y desapareció. Eran las 7 de la mañana, y todos nuevamente en la zona de embarque (los negocios seguían cerrados, así que seguíamos sin poder tomar ni un vaso de agua, aunque sea para bajar el maní salado).
Como no tenía mucho que perder, traté de tomarme las cosas en joda, y empecé a divertirme. A esa altura ya éramos todos amigos. Como pasa siempre, un par de tipos se autoproclamaron líderes del movimiento y empezaron a dar instrucciones.
Los del aeropuerto nos pidieron que nos fuéramos para permitir que otros vuelos abordaran, pero nos negamos e hicimos un piquete, sentados en posición de indios frente a las puertas, y corriéndonos para impedir que los pasajeros subieran a otros vuelos.
Un muchacho (él, su mujer y yo ya éramos íntimos) llamó a Antena 3, que como cualquier medio que se precie está siempre a la pesca de un buen escándalo. De más está decir que no dejaron a los periodistas entrar en la zona de embarque, así que en un trabajo mancomunado algunos grababan escenas del escándalo, otro aportó su lap-top y se mandaron las escenas por Internet. ¡Qué grande la tecnología!
A esa altura del partido yo quise avisar a casa que no fueran temprano al aeropuerto… sin tener en cuenta que había cinco horas de diferencia, y que si bien para mí eran las 8.30, en Mi Buenos Aires Querido eran las 3.30. Recién me dí cuenta cuando mi pobre madre atendió con voz entre dormida y preocupada, pensando vaya a saber qué había pasado a esa hora de la madrugada.
El jaleo fue tan brutal que empezó a aparecer en las pantallas de los televisores locales, lo que hizo aparecer al Cónsul Argentino en la escena del crimen (bueno, tampoco exageremos…). Recién ahí apareció alguien de Air Madrid y del aeropuerto (ausentes sin aviso hasta ese momento).
Barajas ya empezaba a amanecer, los bares despertaban de su sueño y los negocios del free-shop levantaban sus cortinas como párpados gigantes.
Para calmar un poco los ánimos, nos dijeron que fuéramos a desayunar (obviamente a cargo de la empresa) a uno de los bares, mientras trataban de solucionar el “inconveniente”. Fue un café con leche con una factura pero para mí, que lo último que había probado había sido un sandwichito a las 5 de la tarde del día anterior, me supo fantástico. Así consiguieron distraernos una horita más.
Volvimos a la puerta que nos correspondía, y seguíamos sin saber si algún día volaríamos. La gente gritaba, cantaba, saltaba revoleando ponchos cual improvisados Soledades. Algunos dormían desparramados en los asientos, otros charlábamos. Lo que sí estaba claro es que de ahí no nos movía nadie.
Nos propusieron ir a un hotel, pero nos negamos. Sólo fueron algunos con nenes chiquitos y algunas personas muy mayores. El resto seguimos firmes frente a la puerta. Querían que nos vayamos porque impedíamos el abordaje de otros vuelos.
Por fin apareció la policía con los perros “para mantenernos controlados”, y pretendieron llevarse a una chica. Todos los hombres lo impidieron, y realmente creí que ahí terminábamos todos mal. Pero por suerte no pasó a mayores.
Una de las perras era una Belga igualita a Luna (la mía), medio cachorra, que lo único que quería era huir del lío y saltaba jugueteando. Ya parecía una opereta. Los pasajeros que empezaron a llegar para los vuelos de la mañana nos miraban asombrados.
Por fin nos anunciaron que, con un poco de suerte, a las 4 de la tarde saldría el vuelo, y que nos invitaban cordialmente a almorzar a un restaurante (también a cargo de la empresa).
Almorzamos todos juntos en una improvisada mesa grande, charlando como compañeros de colegio en un asado aniversario. Si debo decir la verdad, estaba encantada y me estaba divirtiendo mucho. Conocí gente realmente encantadora.
Por fin nos confirmaron que el avión saldría a eso de las 17.00 horas, que usaríamos el mismo avión pero que había que esperar que cambiaran la tripulación (menos mal, porque de no haber sido así supongo que más de uno los hubiese agarrado a las piñas).
Y despegamos…
A pesar de estar sin dormir, cansados, sucios, ya éramos todos amigos, y parecía un grupo de egresados de colegio. Charlábamos entre todos, nos dieron de cenar, contábamos nuestras experiencias de viaje y nuestras historias personales. Había varios brasileños que bajarían en Fortaleza y, a pesar de hablar portugués, nos entendíamos perfectamente.
Por fin al llegar a Brasil mi compañero de asiento se bajó, y yo aproveché para subir el apoya brazos, desparramarme cuan larga soy en los dos asientos y dormir como un angelito: había pasado 40 horas sin dormir.
Como compensación por la “demora” nos propusieron darnos otro pasaje válido por un año a cualquier destino de Air Madrid. La otra opción era no aceptarlo, e iniciarles juicio por daños y perjuicios. Yo opté por la primera opción. Realmente, no me preocuparía el año que viene tener otra amansadora, ya que pienso seguir viajando. Mientras me den el pasaje…
Y llegué por fin a Ezeiza. Ahí estaban mis viejos, firmes como rulo de estatua, a pesar de ser la madrugada.
La recepción de mis hijos fue hermosa. Los ví bárbaro. Para mí fue una experiencia alucinante, pero creo que para ellos también.
Siempre hay un antes y un después de estas experiencias. Cuando fui sola a Cuba en el 2000 sentí que había roto las cadenas con un matrimonio desastroso y pude empezar a caminar en la dirección deseada: la libertad. Pero tuve mucho camino que recorrer en estos 6 años, que no fueron fáciles, pero sí maravillosos. Siento que el esfuerzo que hice por crecer y mejorar no fue en vano. Aprendí a valerme por mí misma, y a pedir ayuda cuando la necesito. Y que pedir ayuda no significa debilidad, sino ser conciente que uno no puede con todo.
Me doy cuenta que, con todos los errores y peloteras de una familia normal, hice un buen trabajo con mis hijos, y se están transformando en personas normales (que no es poco decir). Que tengo unos padres fantásticos que me aguantan cualquier cosa. Que tengo unos hermanos y sobrinos de oro que son capaces de compartir mi alegría. Que tengo amigos que me quieren.
Pero lo más importante, es que soy capaz de cumplir mis sueños si de verdad me lo propongo.

¿Euclides? ¿Qué Euclides?

2007-11-10T19:35:00.000-08:00

No creo que este eminente matemático griego se haya basado en lo mismos temas que yo para plantear su geometría. Pero lo cieto es que, en mi casa, los planos horizontales son un problema. Cualquier superficie en esas condiciones se transforma irremediable y rápidamente en "superficie de apoyo".

Tengo una cocina enorme. A pesar de tener los chicos sus habitaciones, es el lugar donde se vive (excepción hecha del living, donde provisoriamente se encuentran las computadoras). Ahí mi hija, que estudia Diseño, usa TODA la superficie de la mesa para sus proyectos (1,20 x 1,80 no es poca cosa). Pero como eso no le basta, la tapa del freezer pasa a ser su sucursal. El otro día, como no tenía más espacio, ¡hasta puso cosas en el techo de la pecera! Huelga decir que no puede usar su escritorio porque está lleno de cosas.

Mi hijo menor optó por otra alternativa y, con una lógica irrefutable, deja las cosas (zapatillas, mochila, algún que otro apunte, ropa recién planchada) en el suelo, argumentando que ahí no corren el riesgo de caerse.

Por suerte mi hijo mayor es bastante más ordenado, y solo ocupa toda la mesa del living con sus libros de facultad.

En cuanto mí, mejor no hablar. Sobre mi escritorio hay varias carpetas: una, con un proyecto de libro de química que tal vez escriba alguna vez, otra con recortes de revistas que me resultaron interesantes, pilas de CDs, el quitaesmalte y el esmalte de turno (como no tengo mucho tiempo libre aprovecho mientras trabajo en la compu para pintarme las uñas)... y millones de libros desparramados. Eso incluye la mochila del baño, que se transformó en la subsidiaria de la biblioteca. Ocurre que llevo libros para leer pero, al terminarlos, olvido devolverlos a su lugar de origen.

Pero no creo que mucha gente esté dispuesta a compartir mi proyecto de hacer electrodomésticos y mesas "con techos a 2 aguas"... Patricia Cejas

Sobre heroes y tumbas

2007-11-08T06:27:00.000-08:00

"La vida de los muertos perdura
en la memoria de los vivos"
Marco Tulio Cicerón

A la mañana estamos en la oficina mi amigo Daniel y yo. Por suerte nos llevamos muy bien, y es un tipo bárbaro con el que nos enganchamos a charlar.
El tiene en su computadora unos parlantes lindos, y entre los dos juntamos mucha música buena que aprovechamos a poner a la mañana cuando estamos solos.
Ayer, cuando llegó, me dijo: “hoy te dedico la música a vos”, y puso a Queen. Al rato me hizo un comentario: “Yo creo que hay 3 músicos que no deberían haber muerto: Freddie Mercury, John Lennon y Barry White”.
Y yo me pregunté ¿es así? ¿Qué significa “haber muerto”? Cuando yo escucho Love of my life (bastante seguido, porque es el ringtone de mi celular) no puedo creer que haga 15 años que Freddie no está. ¿Y hay alguna diferencia para mí? Creo que no.
Pienso que hay gente que (para bien o para mal) le ganaron la batalla a la muerte. Los nombrados son algunos de ellos. En distintos ámbitos, están Ghandi, la Madre Teresa, Julio César, Picasso, Shakespeare, Fontanarrosa, y muchísimos más. Es gente que hizo otra cosa, que se destacó, que sobresalió de la media.
Hace un tiempo yo hablaba con mi hermano sobre el tema. Le decía que, el día que me muera, quiero que me cremen (y me “chocolateen”) y esparzan mis cenizas por Londres. Mi sobrina, horrorizada por el tema, me dijo “¿y no va a haber ningún lugar para ir a verte?” Y creo que, salvando las distancias, espero ese día haber hecho ALGO de mi vida para que puedan recordarme sin necesidad de llevarme flores a una tumba.
No todos podemos pintar el Guernica, pero sí podemos hacer que nuestra vida valga la pena. Podemos jugarnos por nuestros ideales, podemos hacer nuestro trabajo con responsabilidad, podemos criar a nuestros hijos para que sean personas de provecho y, fundamentalmente, podemos hacer la vida de los que nos rodean un poco más placentera y conseguir que nos recuerden con una sonrisa. Y, quien sabe, tal vez consigamos nuestro pedacito de inmortalidad…

No woman, no cry (Bob Marley)

2007-11-03T21:04:00.001-07:00

Este es un post absolutamente bajoneante y personal, así que quedan avisados los que quieran saltearlo y pasar al siguiente blog.
Normalmente soy de las personas que siempre tiran para adelante, pero a veces me pongo triste. A veces es simple cansancio, que hace que uno vea las cosas más negras de lo que son (“Creí mi alma inservible, pero era cansancio vulgar, nada más –Silvio Rodríguez dixit-).
Pero otras tengo motivos.
El tema es que como siempre tuve la fama de ser fuerte, independiente, corajuda, paciente, los demás piensan que esas cosas simplemente “no me pasan”. Creen que siempre resurgiré como el Ave Fénix, que no necesito nada más que a mí misma.
Pero esa visión no es injustificada: cada uno le enseña a los demás cómo debe ser tratado.
Siempre fui de “las que no hablan para no hacer ruido”. Me molesta sobremanera joder a los demás. Y soy una férrea defensora de la libertad individual, aunque algunos no lo entiendan.

Pienso que la tristeza tiene mala prensa. Pero creo que no es un mal lugar para visitar de vez cuando. Pero "dormir el sueño eterno en su cama me parece excesivo".

Estar triste nos permite parar la máquina (¿observaron que no tenemos ganas de nada en esos momentos?) mirar para adentro, analizar lo que nos pasa y procesarlo, para luego salir a la calle con el problema elaborado.

La tendencia actual es a estar siempre bien, sonriente, maquillado. Pero por lo menos yo, si no pienso en lo que me pasó, me queda adentro y no me hace bien. Eso cuando no se empieza a transformar en broncas y odios que a la larga terminan siendo mucho más grandes que lo que se merecen.

No nos damos tiempo para estar con nosotros mismos, a pesar de habernos acompañado desde la cuna. ¿Por qué a veces nos tenemos tanto miedo? ¿Qué tememos encontrar?

Pero de vez en cuando, sólo de vez en cuando, necesito un abrazo amigo que me proteja...

And the winner is...

2007-10-28T09:08:00.000-07:00

Ayer fui a ejercer mi derecho ciudadano. Independientemente del resultado, es lindo poder acercarse cada 4 años a las urnas. Hasta me creí que mi opinión a través del voto era importante.

Pero no quiero hablar acá de política, sino del mismísimo acto electoral.

Yo vivo en un gran pueblo con pretensiones de ciudad. Y voto frente a la estación del tren.

Llegué con mi auto a eso de las 11 de la mañana. Era un hervidero de gente, así que estacioné a una cuadra donde, como era de rigor, se me acerca un pibe y me dice "¿Se lo cuido, doña?", lo que en castellano básico quiere decir: "Ni lo voy a mirar, pero cuando vuelvas tenés que darme una moneda".

Nota al margen: ¡Me tienen podrida los cobros por estacionar! En 1º lugar, porque tenía entendido que la calle era pública, pero si quiero dejar el auto estacionado en la vereda, sin protección, al rayo del sol, ¡encima tengo que pagar! ¡Y con monedas! Si tan siquiera hubiera alguien que me garantizara que al regresar lo voy a encontrar en las mismas condiciones en que lo dejé, vaya y pase. Pero pagar para que el intendente de mi zona, atornillado al sillón y probadamente corrupto, cambie su auto y su casa sin que le tiemble la mano, ¡me pone verde!

Vuelvo.

Al llegar a la esquina ya encontré a un señor que, avivándose de la hora, había puesto una parrillita donde se cocían unos cuantos chorizos. Y otro que, un poco para acompañar, vendía agua y gaseosa. No me fijé si, aunque estuviera prohibido, también vendía cerveza.

Entré al colegio y busqué la mesa que me correspondía. Tuve la suerte de estar a la sombra y que hubiera poca cola (lo que no me garantizó tardar poco, como explicaré a continuación).

La mujer que estaba delante mío tenía 81 años. ¡Una divina! Arreglada, informada, agradable. Detrás mío, una mujer de 85 acompañada de su hija, probablemente mayor que yo. Entre las cuatro tuvimos una larga charla que amenizó la espera. Me encantó ver que, aunque podrían haberse quedado en sus casas, tenían ganas de participar.

Estábamos conversando cuando se armó dentro del cuarto oscuro un tremendo revuelo. La presidenta de mesa con la urna y todas las fiscales entraron al susodicho cuarto. Después de llamar al fiscal general, y sin dar ningún tipo de explicación al resto de la concurrencia, salieron, se acomodaron, y continuó la votación.

Al acercarme a la mesa, dos de sus integrantes me reconocieron y, ya que estábamos, también estuve charlando con ellas. Sólo faltaban dos personas...

Entró al cuarto oscuro una mujer con su hijo, que tendría unos 10 años. Veinte minutos después seguía adentro. La señora que acompañaba a su madre me dijo: "Yo la conozco. Es odontóloga, como yo. Y siempre fue medio tarada".

La presidenta de mesa golpeó la puerta preguntando si había algún problema, a lo que la mujer contestó que no. Pero de cualquier manera hizo salir al nene.

Pasaron otros veinte minutos y, cuando le golpearon nuevamente la puerta, la mujer se asomó y dijo que faltaba la boleta que quería votar. Yo me pregunto: ¿esperaba que llegara por arte de magia?

Al final la hicieron salir y esperar a un costado mientras traían más boletas, pero por suerte reanudaron la cola.

Por fin, entré al cuarto oscuro. Fiel a mis principios, y conciente que mi candidato no ganaría, emití mi sufragio. Y me fuí cantando bajito. Le dí la moneda al pibe que ni siquiera me hizo señas si venía algún auto y me fuí a disfrutar de ese hermoso domingo de sol, agradeciendo no haber tenido que ser autoridad de mesa.

Sensaciones

2007-10-24T09:44:00.000-07:00

Cuando la semana pasada mi vieja me llamó por teléfono para avisarme acerca de mi hijo, la sensación fue horrible: una mezcla de angustia e incertidumbre que sólo se calmó un poco al llegar a la clínica.
Creo que hay muchos tipos de sensaciones. Están aquellas que se relacionan directamente con los sentidos. Por ejemplo, yo adoro el olor a nafta, porque me recuerda cuando de chica hacíamos largos viajes con mis viejos, y gracias a los cuales conocí todo el país (me falta Mendoza, por si alguno tiene ganas de invitar...). O el perfume a jazmines, que me recuerda las navidades (una vecina tenía una planta que se ponía blanca de flores en esa época). También están las visuales, como cuando vemos un cuadro o una foto que nos emociona. O las táctiles: a mí me produce un inmenso placer acariciar a mi gato Juan cuando lo tengo a upa (iba a poner que me encanta acariciar algo peludo, pero sonaba feo). Y ni que hablar de la música...
Hay otras sensaciones ambidiestras, es decir, mezcla de placer y pánico, como la última vez que subí a la montaña rusa del Parque de la Costa. O la adrenalina que se siente haciendo deportes extremos. A estas sensaciones las elegimos nosotros. Son nuestra decisión.
Pero hay otras, buenas y malas, que se instalan sin permiso en el alma: el miedo, por ejemplo, tan desagradable él. Y que no me vengan con que nos prepara para el peligro. ¡La naturaleza podría haber buscado una forma más delicada, caramba!
O el amor, por más vapuleada que esté esta palabra. Son sensaciones que no podemos manejar pero que todos compartimos en algún momento. Muchas veces podemos decir: "Te entiendo... A mí ya me pasó."
Sin embargo hay otras maravillosas, únicas, personales que nos transportan. Por ejemplo para mí, estar en un avión cuando empieza a carretear y despega me produce una sensación orgásmica (con perdón de la palabra a los pudorosos). Cuando digo ésto mi hermano, que teme a los aviones, me mira con cariño pensando en qué ferretería va a conseguir el tornillo que me falta. Y yo pienso "No te calentés. No hay solución."
Me encantaría saber cuáles son sus sensaciones favoritas.

Pensaba con qué ilustrar este post, y ya que nombré al miedo 2 ó 3 veces, acá los dejo con Arbol entonando "Ya lo sabemos"

Suena el teléfono...

2007-10-20T12:37:00.000-07:00

Uno cree que las cosas le pasan sólo a los otros, hasta que pasa a ser protagonista.
El jueves estaba tan loca como de costumbre. A la mañana me dediqué a preparar una presentación para una reunión que tendría a las 5 y media de la tarde. Lista que estuvo la carpeta, ya al mediodía, tomé mi yogur con cereales y me aboqué a la preparación de un trabajo que tenía que presentar a las cuatro.
Estaba en eso cuando sonó el teléfono con una de esas llamadas que nunca se quisieran recibir. Mi mamá me decía "que no me preocupara" (como si eso fuera posible) pero que volviera rápido porque mi hijo mayor estaba internado. "¿Pero qué pasó?", pregunté. "No sabemos. Está muy golpeado y perdió la memoria. Le están haciendo una tomografía". ¡Y yo que pensaba que la pérdida de memoria era sólo un truco de las novelas baratas, y sólo en los momentos convenientes!
Tomé la combi intentando hacer más rápido. El tránsito estaba tan endemoniado como de costumbre, pero las sensaciones son relativas: cuanto más apurado está uno, más semáforos se ponen en rojo, la vía esa por la que pasa un tren por día está cerrada, el chofer va tranquilo y despacito al compás de alguna canción que nunca es la que nos gusta y parece que TODOS bajan antes que uno demorando más aún el periplo. ¿Estará esto incluído en las leyes de Murphy?
Por fin, transpirada e histérica llegué a la clínica. De más está decir que entré a la guardia como una tromba y, sin preguntar a nadie ni pedir permiso me mandé a "la zona roja" (digo por la sangre...).
No voy a entrar en detalles innecesarios que todos deben imaginar. Concluídos los estudios lo trasladaron a una habitación en la que quedaría internado.
Al llegar ya estaban en la puerta 3 amigos, que se quedaron con nosotros el resto de la tarde. En los dos días que estuvimos (digo porque sólo me moví para ir a darme una ducha) el desfile fue interminable y el teléfono no dejo de sonar, situación que continuó en mi casa.
Como siempre trato de ver el lado amable de las cosas, y ya medianamente bajo control la situación (todavía hay que curar las heridas y sacar los puntos), me hizo sentir muy bien que tanta gente se preocupara por nosotros. En un alarde de arrogancia pienso que tan mal no estamos haciendo las cosas. Y me doy cuenta lo importante que es tener amigos. Siempre hacen que sea más fácil pasar el trago amargo.

Los desconocidos de siempre

2007-10-15T08:44:00.000-07:00

Ayer fui a cenar con un amigo al que quiero mucho. Estuvo lindo. Nada especial, solo un encuentro con un caballero al que conozco desde hace más de 30 años.
En un momento la charla versó sobre los amigos... y eso me dejó pensando (maldita costumbre!!).
Creo que la longevidad de una relación no nos da acercamiento. Los seres humanos, afortunadamente, vamos cambiando. Y en las distintas etapas vamos juntándonos con diferentes compañeros de viaje. Y, debido a eso, vamos siendo amigos de unos y separádonos de otros. No nos peleamos, no discutimos. Simplemente decimos "lo llamo la semana que viene".
Porque ocurre que dejamos de tener cosas en común. Y las largas charlas dejan de ser nutritivas. Y no hay nada que se pueda hacer al respecto.
A veces hay personas que sienten la pérdida, pero la mayoría tenemos otras cosas en la cabeza.
Como leí por ahí, la panza de la mamá es un lugar maravilloso... hasta el cuarto o quinto mes. Ahí el bebé empieza a sentir la falta de espacio, y si no nace a los 9 meses se muere por falta de oxígeno. Pero al llegar a grandes pensamos en ese lugar como algo maravilloso, donde estábamos protegidos, alimentados y calentitos. Y tal vez con los amigos nos sucede algo parecido: nos quedamos en una relación que empieza a ser poco agradable sólo porque una vez fue maravillosa...
Eso lleva a pensar que es una lástima desperdiciar muchísima energía en gente con la que ya no tenemos tanta afinidad. Eso no significa pelearse ni muchísimo menos. Tal vez podamos tomar un café de vez en cuando o hacer una salida al cine (lugar especialmente apropiado para este tipo de relaciones, porque se habla poco). Y emplear el poco tiempo que tenemos en relaciones que EN ESTE MOMENTO nos satisfagan más.
Lo que digo no significa usar a la otra persona, sino todo lo contrario: no bastardear lo que una vez fue hermoso y tener el coraje de salir a buscar nuevas relaciones.

Viejas melodías

2007-10-10T16:28:00.000-07:00

Estamos desarmando la casa de mis viejos. Aunque hace mucho que no vivo allí, es MI casa. No puedo olvidarme de las tardes de voley en la puerta, o jugar con los zancos que me había hecho mi abuelo y eran la envidia de todo el barrio (a saber: dos palos largos y dos más cortitos clavados en los anteriores y donde se apoyaban los pies. Un tesoro). Más tarde los "asaltos", con todos los preparativos previos: papel celofan de colores en las bombitas, correr la mesa para dejar espacio para bailar, elegir los discos. Y por qué no, el 1º piso, donde me besaba "escandalosamente" con Roqui, mi primer novio.

Muchos recuerdos, que se hacen más patentes con cada cosa que va apareciendo al guardarlas en los cajones.

Así que mi estado de ánimo por estos días no es muy bueno.

Teniendo ésto (y muchos otros conflictos sin resolver) en mi cabeza, me levanté el lunes temprano. Teníamos una reunión de trabajo a las 10 y debía salir rápido.

Para variar un poco llovía. Quise ponerme el piloto y, ¡Oh sorpresa!, no estaba. Refunfuñando me puse la campera, conciente que no hacía mucho juego con la ropa que tenía debajo.

Al subir al tren encendí mi MP3, y descubrí que "alguien" había sacado la pila. De cualquier manera hubiera sido inútil: detrás mío subió un vendedor con su enorme equipo que empezó a martirizarme con "los románticos de todos los tiempos". Antes de cometer un "vendedorcidio" me puse a escuchar las letras. Patéticas.

En dos canciones (distintas y consecutivas) el atribulado muchacho le cantaba a su ex novia que se casaba con otro, diciéndole que nadie la querría como él. En la tercera el cantor ahuyaba que la dama en cuestión nunca olvidaría que había sido suya. ¡Qué costumbre! ¿Por qué los tipos se piensan que cuando salimos con alguien pasamos a ser de su propiedad? Las minas no nos quedamos atrás: "Fulanita me lo robó", como si fuera la birome que dejamos sobre el banco al salir al recreo.

Pero volvamos al tema del blog. Inspirada por la "onda retro" provocada por el vendedor de CD truchos, bajé a mi computadora muchos temas que me traían recuerdos felices (y no tanto).

Algunos fueron:

All night long-Lionel Richie

All by myself - Air Suply

Ebony & Ivory - Mc Cartney Paul & Steve Wonder

California somnolienta-The mamas & the papas

Goodbye yellow brick road - Elton John & Billy Joel

¿Y a ustedes qué canciones les traen recuerdos?

Lo que no fue

2007-10-05T21:09:00.000-07:00

Virginia por fin tenía un celular nuevo. Hacía mucho que tenía teléfono, pero por razones presupuestarias siempre se había conformado con los más baratos.

Este era distinto. Tenía todos los chiches: alarma, agenda, conexión a Internet, mail. Ella que nunca se había interesado por la fotografía ahora le estaba encontrando el gustito.

Y ahí surgió un problema: necesitaba una conección entre su nuevo celular y la PC para poder bajar las fotos. Y una tarde que andaba por el shopping decidió comprar el puerto. Preguntó en el stand de su compañía pero no tenían. Pero ya estaba ansiosa, y lo compró en otro de los stands.

La chica que la atendió fue muy amable, y, como era costumbre, le dijo: "cualquier problema me lo traés".

Llegó a su casa pronto y, antes de ocuparse de otra cosa, se dispuso a instalar el nuevo aparato: ya no aguantaba más las odiosas melodías provistas por el equipo y quería bajarse sus canciones.

Pero la tecnología es mezquina, y su nuevo puerto no quiso funcionar.

Al día siguiente, a la salida del trabajo, fue nuevamente al shopping a hacer el reclamo. Esta vez fue el dueño del local quien la atendió. Le explicó que no tenía otro, pero que le traería un recambio el día siguiente. "Si me das tu teléfono te llamo y te cuento qué conseguí". Y ella se lo dió.

A la mañana siguiente, mientras viajaba hacia la oficina, recibió un mensaje de texto: "Hola Virgi. Tengo tu nuevo puerto. ¿Querés pasar esta tarde a buscarlo?" "No hay problemas, como decía ALF", fue la respuesta que le surgió poniéndole un poco de humor a esa mañana tediosa.

Y allí fue. Juan la sorprendió con su comentario: "Me hiciste reir mucho esta mañana con tu mensajito. Me alegraste el día". Y se llevó su nuevo complemento.

Pero no hubo caso. Y los mensajitos empezaron a cruzarse. "Te conseguí un cable". "Bueno, voy esta tarde". Pero tampoco. Y siguieron otros, con el mismo éxito. "Ya no sé qué hacer con vos. Te devuelvo la plata". "No quiero la plata: quiero la conección".

Sin darse cuenta Juan y Virginia empezaron a acercarse. Ya se saludaban como viejos amigos cuando ella iba al negocio. Y se quedaban hablando un rato largo.

Por fin, uno de esos endiablados aparatos quiso andar, y Virginia se olvidó de avisarle a Juan como había quedado. Otras preocupaciones ocupaban su cabeza en ese momento.

Una mañana lluviosa, casi un mes después, Virginia pasó por la puerta del shopping. Diluviaba. Más por protegerse que por acordarse de Juan entró en la galería. Y lo vió.

"¿Qué hacés por acá a la mañana?", preguntó ella. "La empleada no pudo viajar con este aguacero y vine a reemplazarla. ¿Tomamos un café? No hay nadie, y si nos sentamos cerca puedo vigilar el local...". Y subieron al primer piso.

Charlaron mucho. Ese acento del interior que él tenía seducía a Virginia.

De pronto la mirada de ella se perdió en los ojos oscuros de Juan.

La lluvia arreciaba en el techo, y a Virginia eso siempre la erotizaba. Ya no tenía mucha importancia lo que hablaban. Dijeron algo de los hijos y los viajes, le pareció.

Su mirada bajó hacia su camisa abierta y se encontró allí con una mata de pelo sobresaliente. ¿Cuánto hacía que no apoyaba su cabeza sobre un pecho enredando sus dedos entre los rulos oscuros? ¡Cuánto ansiaba acariciar a alguien! Sintió la urgencia y su sangre corría por sus venas inundándola de un calor maravilloso.

Eran sensaciones viejas que su mente se esforzaba por olvidar y su cuerpo se negaba a dejar. Su mirada no podía apartarse de esa "V" oscura que se formaba enmarcada por el blanco de su camisa.

Tal vez el miedo, tal vez la sensación de "ya no estoy para estas cosas", lo cierto es que Virginia, sin quererlo, dijo "me tengo que ir".

- ¿Estás apurada?

- No, pero...

- Yo estoy acá de lunes a lunes. Cuando tengas ganas pasá y tomamos otro café.

- Bueno, cuando tenga un rato.

Y salió al estacionamiento. Sus lágrimas rodaban por sus mejillas. La lluvia ya poco importaba...

China Town y el Museo Británico

2007-10-04T07:50:00.000-07:00

Ese día me levanté muy temprano y fui a Piccadilly Circus. Con mi inglés básico me las arreglaba lo mas bien. Pude comprar, viajar, llegar a los lugares que quería. Me costaba un poco entender, pero todos eran muy amables y me explicaban con suma cortesía.
Llegado que hube a Piccadilly Circus, enseguida encontré China Town. ¡Esto es un barrio chino! Hay restaurantes, masajes, bancos, agencias de viaje… El tema es que antes de las 11.00 parece que nadie amanece. Para colmo, si querés tomar algo te traen huevos, tocino, tostadas, mermelada… ¡Ni se les ocurra café con leche y medias lunas (en todo caso, croisants)!
Caminando llegué a Camden Market. Este es un lugar increíble. Es una de las construcciones más antiguas de Londres (fue construído en 1263), una mezcla de mercado central, San Telmo, Recoleta. Para descansar un poco me senté al solcito mientras escuchaba un concierto de 2 violines y un violonchelo espectacular. Después empecé mi recorrida.
Estuve en una librería cartográfica A-LU-CI-NAN-TE. Había de todo: millones de globos terráqueos de todos los tamaños imaginables (de la tierra y del espacio). Globos para inflar, mapas antiguos y modernos para hacer cuadros. Agendas, rompecabezas, imanes, stickers, cortinas para baño, mapas y guías de todas las ciudades del mundo que se puedan imaginar. Fue un deleite.
A continuación vi un negocio con todos los juegos de video que puedan imaginarse. Mi hijo menor (al que le falta sólo el contacto en la nuca de la Matrix) hubiera desaparecido ahí por varias horas.
También había un negocio dedicado al rock (London Rock, como correspondía en el subsuelo). No hice más que pensar en mi hija Lucía: se hubiera vuelto loca en ese lugar. Desde Bob Marley hasta Los Beatles, pasando por Queen, Deep Purple, AC/DC, etc., había de todo: discos de oro, posters, remeras, llaveros, stickers, tazas. Lo más maravilloso eran las réplicas en miniatura de los instrumentos. Estaba, por supuesto, la guitarra de Brian, la batería de Roger y de todos los demás grupos. Eso sí: entre 35 y 140 £. No sé el tiempo que estuve ahí, pero fue mucho.
Terminé de recorrer el mercado donde hay grabados antiguos, réplicas de monedas romanas, ropa, alhajas. Antes de irme, y para tomar aliento, escuché a una cantante lírica que, SIN MICROFONO, cantó un aria de La Traviata (esta vez a la sombra, porque hacía mucho calor) ¡Qué voz maravillosa!
Me levanté y, un poco con el mapa y otro poco preguntando, llegué al Museo Británico.
Lo 1º que hice en el museo fue encontrar una billetera en el suelo. Por las dudas, la guardé como estaba en la cartera. A la salida la dejé en la ventanilla de objetos perdidos, donde me agradecieron enormemente.
Primero entré al pabellón de América. Después de ver el resto, llegué a la conclusión que los americanos son los únicos que tenían en cuenta a las mujeres. Había muchas representaciones de mujeres embarazadas y de la Pacha Mama. Lo que más me impresionó fue una enorme vitrina con todos los venenos que podían producirse con plantas americanas. Esta vitrina medía unos 20 metros de largo por 1 de ancho, y estaba llena en su totalidad de píldoras, pastillas y ampollas. Cuando leías lo que esos venenos podían hacer se te ponía la carne de gallina.
A continuación fui al pabellón de Asia, y les voy a contar mi impresión. 1º fui al sector hindú. Sus estatuas son todas oscuras y tremendamente ornamentadas, y en asanas de yoga. Por supuesto estaba bisnú, con sus muchos brazos.
Lo curioso de esta escultura es que es “asexuada”. Hombres y mujeres tienen el mismo físico: hombros y caderas anchas, y cintura bien marcada. Se diferencian porque los hombres tienen pito y las mujeres tetas, pero nada más. Sin embargo, la sensación es que lo importante está adentro, conociéndose a sí mismo, encontrando la paz, aunque ese camino sea “oscuro”.
A continuación entré al pabellón de China. Acá las mujeres no existen. Las estatuas son muy coloridas, pero agresivas. Las expresiones son violentas, como para infundir miedo. Las armas te dicen “ojo, que puedo romperte la cabeza cuando me de la gana”. Al contrario de los hindúes, los chinos hacen estatuas “para afuera”. Nada de paz. Nada de conocerse a sí mismo. Tienen sed de conquista.
En el 3º piso encontré, por fin, los pabellones de los egipcios. Lo que más llama la atención es cómo vivían pendientes de la muerte. ¡Debía ser terrible vivir planeando morir!
Excepto algunos sarcófagos inmensos, la mayoría eran bastante chicos, por lo que llegué a la conclusión que los egipcios eran flacos y petizos. Ninguno era más alto que yo. Impresionaba ver las momias de los chicos: ¡Había algunas tan chiquitas! También se nota la gran diferencia social que existía. Había unos cuantos nobles, y TODO el resto de la población vivía para su cuidado.
Estaba también la piedra roseta, mucho más simple y chica de lo que imaginaba. Sin embargo, tiene una significación maravillosa. Los egipcios escribían, y escribían, y escribían… No hay muchos pueblos de la antigüedad que hayan dejado tanto legado para poder entenderlos.
Al fondo del salón hay un inmenso mural de piedra. Justo una guía estaba explicando, y me quedé a escuchar. Fue interesantísimo. Explicó cómo formaban los murales y la posición de cada persona marcando su status social. Hasta la escritura tenía distintas alturas.
En el siguiente salón estaban los animales. Había muchas esfinges con cuerpo de león y cabeza de distintos animales, sobre todo halcones. Y muchos, muchísimos gatos, todos estilizados. Había también momias de gatos y halcones.
Quería ver el pabellón de Japón, pero el sólo hecho de tener que subir 2 pisos más me hizo desistir de la idea.
Al bajar eché un vistazo al pabellón del Islam y al de Africa. Este último tiene una escultura muy primitiva, incluso más primitiva que la americana.
A la salida hay una tienda de souvenirs. Desde ya, no compré nada. 10 £ era la moneda corriente (lo que para nosotros significan $ 60), y para mí era mucho para comprar pavadas.
Cuando salí del museo pensé en tomar el subte y volver al hotel, pero era temprano y el sol estaba maravilloso, así que decidí volver sobre mis pasos en el mismo recorrido. Y fue una pegada.
Primero me senté en un primoroso bar a comer un sándwich. Acá, en todos los bares, hay 2 precios: si te sentás adentro y te atienden es un precio (eat in, le dicen). Si vas al mostrador y te servís vos mismo, sale la mitad (take away).
La porción era inmensa, así que me llevé medio sándwich de atún, mayonesa, lechuga, tomate, jamón y queso (y todo por 2,50 £).
Caminando me fui metiendo por todas las cuadras peatonales que encontré, todas dignas de postal.
Descubrí que, si uno quiere ir a un teatro, tiene que sacar la entrada acá, y no reservar antes. Tienen el sobrante del día, que sale 50 % menos, y los tickets discontinuos, que son entradas que quedaron sueltas en medio de la sala, y que cuestan el 25 % de la entrada original.
Llegué nuevamente al Camden Market a eso de las 16.30. ¡Fue una pegada! Había mucha gente, y tomé una gaseosa compartiendo la mesa con 2 típicas ladys inglesas, ya mayores, con las que estuve conversando un rato.
Además de la cantante lírica que seguía ahí, había magos, malabaristas, músicos varios. A cada paso tenías un espectáculo gratuito para ver.
Después desandé mis pasos por China Town y el centro comercial de Piccadilly. La ropa no era demasiado cara (teniendo en cuenta los precios de ahí), pero no había muchas cosas lindas. Eso sí: los zapatos te dejaban bizca. Creo que no ví ninguno feo. Y encima tenían precios razonables: tenés buenos zapatos desde 15 £ (100 $). Eso sí: todos parecen zancos. Había alguna que otra chatita, pero la mayoría tienen unos 10-12 cm de taco. Ya arrastrándome llegué a la estación Piccadilly Circus. En esa esquina hay una hermosa fuente con mucha gente sentada en sus escalones, y yo no fui la excepción: no tenía aliento ni para tomar el subte.
Ahí sentada se pueden escuchar todos los idiomas del mundo. Hay muchísimas palomas, más caraduras que las nuestras, y más chiquitas. Más de una me rozó al levantar vuelo.
Cuando por fin conseguí levantarme, y antes de tomar el subte, recorrí un mall ubicado en esa misma esquina (Lilly White). Ahí compré un bolso con rueditas por 5 £ y unas remeras hermosas para los chicos por 2 £. Y no pude seguir más. Tomé el subte, y al ser hora pico estaba lleno de gente. Con mis reflejos condicionados, traté de apurarme un poco para conseguir asiento. Pero acá las cosas son distintas: nadie empuja, o corre, o putea. Si el subte viene muy lleno, simplemente esperan el siguiente. Si hay alguna dama parada, ningún caballero osa tomar asiento. ¡Así da gusto!
Era temprano para llegar al hotel, pero yo no tuve ninguna intención de volver a asomar la nariz por ese día.

"Lo importante es lo de adentro"

2007-10-02T08:46:00.000-07:00

¿Estarán hablando de los Kinder Sorpresa? ¿O es un triste consuelo para los feos?
Porque digamos la verdad: ¿quién se lo cree?
Empezó Octubre, y con él llegaron las inevitables remeritas que dejan ver los estragos que el invierno produjo en nuestras anatomías. Ya no hay sweters holgados que disimulen.
A eso se suma la televisión, las revistas, el diabólico Pothoshop que nos hace ver a todos los mortales como Cuasimodos después de la tormenta.
Hace rato que no creo en esa mentira. Convengamos que aunque mi cerebro sea similar al de Stephen Hopkins, tenga la bondad de la Madre Teresa y me vista de geisha para alegrarle la noche a mi pareja, si luzco como Betty la fea nadie me va a dar pelota.
Y no creo que esté mal. Creo que todos tenemos la obligación de cuidarnos, tanto por nosotros mismos como por quien esté a nuestro lado.
No pretendo tener al lado mío al muchachito alto, esbelto y lindo con el que me casé cuando ya pasaron 20 años de convivencia. Pero tampoco a un gordo fofo de camiseta musculosa, short, medias ¾ oscuras y zapatos desparramado en el sofá viendo el fútbol del domingo.
Pero a veces creo que se nos va la mano. Tanto hombres como mujeres solemos ver sólo la cáscara. Lo importante es tener a un lindo partenaire en la cama, en lo posible que no abra la boca, pero nada más. Nos estamos acostumbrando a la chatura y la conversación banal, y encontrar a alguien con quien poder hablar de algo más que del pronóstico o del choque nuestro de cada día se está transformando en una rareza.
Se ve que me estoy poniendo vieja, porque ya no me alcanza con el sólo atractivo sexual. Y digo “no me alcanza” en lugar de “no me importa” porque esto segundo sería una mentira. Pero quiero algo más. Ya perdí las esperanzas de encontrar al amor de mi vida, pero no me conformo con un touch & go.
Pero, por las dudas, estoy averiguando para hacerme las lolas…

Juventud divino tesoro

2007-09-28T20:05:00.000-07:00

Después de unos días de ausencia vuelvo al ruedo.

Estuve un poco más loca que de costumbre porque mi hijo menor cumplió 18 años, y los festejos empezaron el jueves y terminaron el domingo.

Les explico: el jueves vino una brigada de amigos para cortar el pasto, ya llegando a nuestras rodillas por la lluvia reciente. De más está decir que el trabajo hecho de esa manera es mucho más divertido. Y, por supuesto, algunos se quedaron a cenar.

La fiesta empezaba el viernes a la noche. Tuvimos que ir a buscar una mesa larga que nos prestaron para poner afuera (que era tan larga que tuvimos que ir con el baúl abierto), los platos que nos prestó otra persona, las bebidas y el hielo para enfriarlas (fue una buena idea: las pusimos en la ducha del baño chico y pudimos usar la heladera para la comida). Al llegar a casa el auto parecía el de los Beverly Ricos.

Varios se quedaron a dormir, para colaborar el sábado que hicimos ñoquis (obsérvese que mi hijo cumple el 29). Mi hermano tiene un restaurante, así que allí fuimos a buscar una olla inmensa apta para tal fin. Hacer ñoquis para 25 no es tarea sencilla. Por suerte una de las chicas se quedó haciendo la salsa.

Cuando las reuniones se hacen al mediodía suelen extenderse toda la tarde, y ésta no fue la excepción. Y también pasa que se come y bebe muchísimo más.

Pero la cosa no terminaba ahí, porque el domingo había que festejar con la familia. Por suerte mi santa madre me trajo un peceto cocinado y bebida. Yo sólo preparé una ensalada de arroz con atún y el postre.

Hoy estoy descansando en el laburo, y pensando un poco.

Por lo que me cuentan, otras casas son diferentes de la mía. A este refugio del hombre estoy por bautizarla "Roma", porque parece que todos los caminos conducen hacia acá.

Por ejemplo el lunes, al llegar del trabajo, estaban los amigos de mi hijo mayor, que hace teatro, preparando los disfraces para la obra de fin de año. Mate va, mate viene, llenaron toda la cocina de papel maché, globos y brillantina.

Unos días antes Fede (el del cumple) entraba más tarde al colegio. ¿Dónde creen que desayunaron todos? ¡¡Sí!! ¡Adivinaron! En mi casa.

Los amigos de mi hija dicen que les encanta venir acá, así que los sábados hacen "la previa" antes de salir, lo que significa hacer prepizzas (las compradas están imposibles cuando se trata de un batallón). Hace algunos fines de semana convergieron los amigos de los 3, por lo que mi cocina parecía Florida a la hora pico. Por suerte siempre tengo paquetes de polenta salvadores.

A tal punto se sienten cómodos que me ha pasado de llegar a casa y encontrar a los amigos SIN mis hijos. "¿Dónde andan los chicos?", pregunto ya nada sorprendida. "Fueron hasta la panadería", responden como si tal cosa.

Durante la semana siempre hay algún convidado a cenar. Y los domingos nunca sé con cuántos me voy a encontrar durmiendo en casa. A tal punto que mi última inversión fue comprar una enorme mesa de quincho para la cocina (que es muy grande), y tengo un futón y un sofá cama para esas eventualidades.

Pero el asunto no se limita a mi casa: a pesar de ya ser grandes, mis hijos siguen vacacionando conmigo. Hace 2 años fuí a la costa con ellos 3, y dos amigas de mi hija (5 adolescentes para este pobre cuerpo...). No hace falta que les cuente que allá había otros amigos que se reunían en el departamento (ese Enero no paró de llover) a jugar a las cartas o ver películas.

Hace 3 años fuimos a Villa General Belgrano, en Córdoba. Desde luego, mi hija tenía amigos en ese lugar.

En Julio mi hijo viene un día y me dice "Mamu... ¿Venís conmigo a la reunión del viaje de egresados?" "Sí, hijito, por supuesto" fue mi obvia respuesta sabiendo de antemano que se traía algo entre manos, porque usó "mamu" en lugar del clásico "ma". Esa misma noche me enteré que viajaría a Bariloche custodiada por 99 egresados.

Pero allí no termina la cosa. A veces mi hija me dice: "Má, ¿podés venir mañana temprano de la oficina que vienen las chicas a que les expliques matemáticas?" "¿Y cuántas son?". "5 ó 6, nomás".

Pero tiene su parte linda. A veces tenemos conversaciones realmente fantásticas. Me gusta mucho conversar con ellos y ver cómo intercambiamos ideas, cómo defienden sus argumentos. Desde chicos les enseñé a mis hijos que debían cuestionar todo, en especial lo que yo les digo, y hacer lo que ellos consideren correcto. Y, a veces para mi pesar, aprendieron muy bien la lección. No puedo decirles cualquier cosa, y suelen remarcarme los errores que cometo. Como dicen por ahí, el pez por la boca muere (en este caso, el pez vengo a ser yo).

Y debo confesarles algo: a pesar del bochinche, de ver la alacena disminuir en progresión geométrica, de nunca tener la casa en perfecto orden... ¡Me encanta!

Los sueños... ¿sueños son?

2007-09-22T20:40:00.000-07:00

Ayer leí un blog amigo que me encanta, y en él Guillo hablaba sobre las decisiones y los cambios. Ciertamente, los cambios no son fáciles. Somos animales de costumbres, y nos cuesta tirarnos a la pileta (aún sabiendo que está llena de agua). Y hay muchas dudas sobre lo que estamos haciendo. Sobre todo cuando no contamos con el total beneplácito de nuestros amigos/vecinos/conocidos/parejas.
Tal como Guillo, perdí mucho. Aunque, a esta altura, creo que “invertí”. Porque a raíz de eso conseguí muchas cosas que son ahora valiosas. Y las pequeñas metas alcanzadas en el camino son las que me permiten continuar y pensar que estoy en la senda correcta.
Siempre me dediqué a mi casa, mi trabajo y mis hijos. Pero hace 2 años me picó el bichito de hacer algo para mí. Y meterme en un crédito bancario que no sabía a ciencia cierta si podría pagar para irme a Londres. Guillo cita a Coehlo: "El Mundo está en las manos de aquellos que tienen el coraje de soñar y correr el riesgo de vivir sus sueños."

El blog en cuestión es “La otra caja de Pandora”. Y hablando de ello, Dolina dijo que no le quedaba claro si la esperanza era una invención celestial o infernal. Y si bien todavía no tengo un criterio al respecto, creo que los sueños tienen mucho que ver con la esperanza. Y yo no puedo vivir sin ninguna de las dos cosas.
Tengo un amigo que me banca a muerte, que me apoyó en mis proyectos más alocados, que no me juzga. Un día tuvimos una extensa charla sobre mi proyecto de ir al cumple de Freddie Mercury.
Al día siguiente le escribí un mail. Y al releerlo volví a tener esa fascinante sensación de correr tras los sueños. Acá quiero compartirla con ustedes. Sepan disculpar las intimidades.

Estuve pensando muchas cosas, y quiero compartirlas con vos, para poder verlas en detalle (porque ahora puedo ver…).
Hubo algo que dijiste que me quedó dando vueltas en la cabeza. Es cierto: siempre miré con el ojo izquierdo. Pero las cosas ahora han cambiado, y con un enorme esfuerzo (¿por qué las cosas suelen darme tanto trabajo? ¿Me pasa sólo a mí?) estoy acostumbrándome a mirar de cerca con el otro ojo.
Y me pregunto: ¿qué haría yo si por un momento me tapara el ojo izquierdo? Pienso en esto y yo misma me limito pensando en qué dirás vos al respecto. Pero voy a intentar no hacerlo.

Nota: Obsérvese que lado izquierdo, viene a ser algo así como el costado "lógico". El derecho, en cambio está especializado en sensaciones.

En primer lugar, me iría a Londres. Iría al Cavern, caminaría descalza por Abbey Road (¿Sabés por qué? ¿Conocés la historia?). Lloraría a moco tendido frente a la estatua de Freddie y juntaría montones de mariposas para soltarlas en ese momento. Eso sí: me tomaría el trabajo de buscar las más coloridas y brillantes. No me preguntes por qué Londres, pero lo siento como una asignatura pendiente. No es Saint Palais, cuna de mis bisabuelos, ni Italia, cuna de mis bisabuelas. Tampoco es Argentina, tierra ancestral de mi abuelo. Es Londres. Tampoco me preguntes sobre mi admiración por Freddie Mercury. Nunca fui fanática de nada, y es medio ridículo empezar a serlo ahora. Sin embargo él me produce un sentimiento muy particular. Es como si me cantara a mí y supiera llegar a mi fibra más íntima. Muchas veces escuché frases en sus canciones que dieron en la tecla justa cuando no podía definir muy bien qué me pasaba. Es algo bastante extraño, y no es porque nunca antes haya encontrado canciones con las que identificarme.
Vuelvo al tema. A pesar de todos los “debería” que tengo incrustados, mi espíritu se empeña en ser libre.
Odio los horarios y los relojes. Prefiero pensar que soy la dueña de todo el tiempo del mundo. No me gusta apurarme. Prefiero respetar mis tiempos.
No me gustan los compromisos. Me gusta hacer lo que quiero o estar con quien quiero cuando así lo decido. Y es maravilloso cuando esos momentos coinciden. Y encima tengo la suerte de adorar el trabajo que hago…
Me mudaría. Y no es por el cansancio de los viajes diarios a Capital (eso colabora), sino porque siento que terminó una etapa importante de mi vida, y necesito empezar una nueva. Quiero otra gente y otro lugar.
¿Cómo sería mi casa? El living sería de ladrillo vista. Pero no el de frentes, sino ese mucho más rústico. Tendría un gran ventanal a un costado, donde haría mis propios vitreaux para que entrara luz de colores. Las paredes estarían llenas de fotos, pero no de mi familia. Para horror de mis padres y de mi hija, pondría en primer plano una foto espectacular del culo de Freddie que capturé de un video. Realmente me parece un culito hermoso. Tendría también otra foto que saqué de un video de Brian May. Habría fotos de Marilyn, de Louis Armstrong, de Fred Astaire volando con la música. Por supuesto, una grande de Valentino en color sepia. Una foto de mi abuelo que me encanta. No faltaría la de Humprey Bogart. Desde luego, guardaría un rincón para colgar mi diminuta colección de instrumentos musicales.
Vendería los muebles que tengo (excepto la biblioteca de La Nación, que amo) y compraría sillones floreados, mullidos, una linda mesita de café, un mueble para poner la bandeja (ya que por fin tengo una), mis discos de vinilo, el equipo de cd, y pondría mi escritorio con mi computadora. Alguna que otra planta no vendrían nada mal (eso sí: artificiales. Las naturales se me secan irremediablemente). Ese sería MI lugar.
Mis hijos harán lo que quieran con sus dormitorios.
La cocina sería muy cálida. Nada de muebles de metal y vidrio (¡Guácala!). Me llevaría mi enorme pecera llena de plantas, adornos y peces de colores, mis perras y a mi gato Juan.
Mi dormitorio estaría pintado de verde. Colgaría el cuadro náutico en la cabecera de la cama. Me llevaría mis bibliotecas con mis libros, y pondría un lindo sillón para leer.
Reuniría a mis amigos en casa para cantar con las guitarras (¡me agarró el viejazo!) o para pasarnos una tarde de lluvia jugando algún juego de mesa.
Según mi alquimista y tarotista amigo Francisco ya resolví mi karma con mi ex. Mucha gente cree a pies juntillas en estas cosas. Yo creo en algunas, pero siempre pasando por el filtro de mi mente (es inútil. Ya dejé de luchar contra eso). Si me preguntás en qué creo, te cuento que creo en la reencarnación, en las vidas pasadas y futuras, en que el camino al cielo es largo y laborioso, en que siempre tendremos una nueva posibilidad, en que si pido al cielo siempre va a haber alguien que me ayude, en que las almas tienden a reencarnarse juntas, en que tenemos una misión en la vida pero que somos libres de cumplirla o no, en que traemos cuestiones sin resolver impresas en el alma, y que debemos tratar de resolverlas, en que el objetivo fundamental de la vida es crecer y aprender, en que hay personas que nos ayudan mucho, y que nosotros debemos ayudar a los demás sin pedir nada a cambio, en que lo único importante es hacernos cargo de nosotros, y fundamentalmente creo en la magia y en que todo es posible.

Y les cuento el final de la historia:
En septiembre de 2006 tomé el avión hacia Londres, donde fui feliz como nunca hubiera creído.
No me mudé. Todavía no llegó el momento. Todavía sigo amando esta casa donde mis hijos y yo somos tan felices (pero tengo las fotos de Freddie y de Brian en mi dormitorio). Y ya estoy soñando de nuevo con nuevos rumbos.

El Gen Argentino

2007-09-20T07:38:00.000-07:00

He aquí un texto que muestra muy bien nuestro comportamiento:

"Los argentinos hemos sido ociosos por derecho y holgazanes legalmente. Se nos alentó a consumir sin producir. Nuestras ciudades capitales son escuelas de vagancia, de quienes se desparraman por el resto del territorio después de haberse educado entre las fiestas, la jarana y la disipación. Nuestro pueblo no carece de alimentos sino de educación y por eso tenemos pauperismo mental. En realidad nuestro pueblo argentino se muere de hambre de instrucción, de sed de saber, de pobreza de conocimientos prácticos y de ignorancia en el arte de hacer bien las cosas.Sobre todo se muere de pereza, es decir de abundancia. Quieren pan sin trabajo, viven del maná del Estado y eso los mantiene desnudos, ignorantes y esclavos de su propia condición. El origen de la riqueza son el trabajo y el capital, ¿qué duda cabe de que la ociosidad es el manantial de la miseria? La ociosidad es el gran enemigo del pueblo en las provincias argentinas. Es preciso marcarla de infamia: ella engendra la miseria y el atraso mental de las cuales surgen los tiranos y la guerra civil que serían imposibles en medio del progreso y la mejora del pueblo."

¿Les pareció actual? Pues bien: fue escrito por Juan Bautista Alberdi en su libro “Bases” (1870).
¿Y ahora a quién le echamos la culpa? ¿A las invasiones inglesas?

“HAY GENTE QUE CREE QUE LA CONQUISTA SOCIAL SUPREMA ES EL OCIO BIEN REMUNERADO”.

Morir "por amor"

2007-09-17T08:10:00.000-07:00

Hoy leí un post de Mariposa que me dejó pensando...

¿Hasta dónde somos capaces de aguantar y ceder para no estar solos? Y no es una cuestión de edad.

Tengo una conocida, profesora de historia, que se engancha con cualquier aparato con tal de tener cerca una bragueta. Conozco un caso en uno de los más caros countries de la zona norte en que el marido le pegaba de tal manera a la mina que hubo que llamar varias veces a la ambulancia. ¿Se separó? ¡Qué va! Es preferible aguantar los maltratos a quedarse sin status y, lo que es peor, tener que salir a trabajar en lugar de pasarse las mañanas en el house criticando a las vecinas y franeleando con el profesor.

Pero no todo es cuestión de decisión. A veces uno hace con su vida lo que puede. Y no es fácil (o por lo menos para mí no lo fue) salir de una relación enferma. Hay muchos factores que determinan nuestra manera de actuar. A veces la autoestima es tan baja que creemos que no podremos salir adelante. ¿Y qué voy a hacer con los nenes chiquitos? ¿Cómo los voy a mantener, si desde que quedé embarazada no trabajé para poder criarlos yo? Y ese es otro tema importante: el dinero da poder. Y tardamos en entender que si bien no traemos dinero a casa no trabajamos menos. Y que lo que hacemos es valioso. A veces me avergonzaba cuando me preguntaban "¿Profesión?". "Ama de casa", contestaba como si dijera "parásito".

Creo que nadie sale de este tipo de relaciones hasta que no toma conciencia de lo que está haciendo con su propia vida. Hasta que no se decide a crecer. Hasta que no se toma el trabajo de leer sobre el tema, pedir ayuda profesional y hacer un gran y duro trabajo con uno mismo. Pero se puede.

Siempre digo que empecé a vivir cuando me separé. Y en 6 años conseguí cosas que nunca creí poder hacer. Y soy feliz.

Y, lo que es más importante, me siento muy orgullosa de mí misma.

Divertimenti

2007-09-13T10:13:00.000-07:00

Hoy estoy un poco melancólica, y cuando me pasa eso trato de volar hacia los momentos o lugares en los que fui verdaderamente feliz.
A raíz de un comentario de Mariposa, les cuento mi paseo por este lugar.

Ese día me desperté al alba, decidí quedarme un rato más en la cama y, como era de suponer, me volví a dormir. Me volví a despertar como a las 10. Por suerte la noche anterior, tras 1 hora de indecisión, había dejado la ropa lista.
Me di una ducha a los piques y salí rajando para ver el cambio de guardia.
Tomé el subte y, al bajar en Charing Cross, me encontré con la estatua de Nelson y un montón de edificios hermosos. Me entretuve y, por supuesto, tuve que correr. Después de unas 5 cuadras me di cuenta que podía haber caminado desde el hotel.
Como no llegaba al cambio de guardia, volví a tomar el subte (Cosa muy simple, porque está excelentemente señalizado).
Pensando en mi hermano chef me bajé en Bond Street.
Les cuento: Bond Street es un maravilloso lugar. Algo así como Juramento, en Belgrano. Mapita en mano comencé a buscar Marylebone High Street, lo que significó meterme por las callecitas de Londres (que tienen ese qué se yo, ¿viste?). La zona es increíble. Debo haber sacado casi un rollo de fotos. Por esa zona no había turistas: eran todos ingleses.
Las calles tienen flores y plantas, y los pubs son todos dignos de postal. Es un verdadero laberinto: son todas callecitas angostas y primorosas que se cruzan de a 5 por esquina. Creo que no dejé cristiano (ni musulmán) por preguntar.
Por fin (sin mucho apuro, realmente, porque lo estaba pasando bomba) llegué a mi destino.
Divertimenti es el equivalente al Gato Dumas inglés. En 1º lugar, es una importantísima escuela de cocina, de la cual este negocio es una de 2 sucursales. Es un edificio de cuatro pisos inmensos y un subsuelo, donde están la escuela de cocina, un bar para probar los platos preparados por los alumnos y un “Geo bazar” que ríanse de Recoleta.
En un sector estaba la loza. Había platos de loza y porcelana del tamaño, forma y diseño que se les ocurra, desde 1 metro de diámetro hasta pequeñitos para el pan. Estaba el sector de utensilios, con todo lo que se les ocurra. Me encantó un aparatito con 3 relojes de arena de distintos colores que medían distintos tiempos. Había balanzas simulando ser antiguas pero con toda la tecnología. Aparatitos para moler café y pimienta, tapones, destapadores y todo lo que en algún momento pueda ser necesario en una cocina.
Estaba el sector de cocinas y muebles de cocina. Grandes, medianas, chicas, para poner contra la pared o en el medio de la habitación. Cajoncitos de mimbre de todas las formas y tamaños.
El sector de decoración: todos los tamaños y formas de pinceles habidos y por haber. Moldes de silicona. Todos los picos de manga existentes, granas de todas las formas y tamaños. Había algunas que parecían malvaviscos, y otras que parecían mostacillas brillantes. Y, en el subsuelo, el sector de insumos: pimientas de todos los colores imaginables, especias que nadie sabía de su existencia, 325 variedades de aceites, vinagres, acetos y mieles. Latas con tés de todos los sabores. ¡Es un lugar fascinante!
Cuando por fin pude salir de ahí, empecé a caminar hacia Oxford St. again. En mi recorrido (que era lento, porque me metía en cuanta callejuela encontraba), encontré un negocio que vendía cintas. Se me dirá “si… ¿y qué?”. No puedo entender cómo se les pueden ocurrir tantos diseños. Había una góndola de cada gama de color.
Al salir tomé James St, una calle con plantas en el medio y macetas con flores por donde miren. A ambos lados hay, uno a continuación del otro, tradicionales pubs ingleses con las mesitas en la calle. Creo que ya debía haber gastado media retina. Mientras caminaba pensaba que, si me queda un poco de tiempo, veré algún cuadro. En definitiva, siempre los puedo ver en un libro. Esto no.
Por fin, después de volver a preguntar 20 veces, llegué a Oxford St, y rumbié hacia Oxford Circus. Este lugar es como Cabildo y Juramento. Mucha gente, muchas callecitas que aparecen de la nada y parecen pasillos anchos.
Según me habían dicho, los ingleses eran fríos y no te daban bola. No es mi caso. En Buenos Aires no me mira ni el loro. Yo no sé qué pasaba ahí, pero se me acercaban a charlar y me invitaban a tomar algo. “You’re very nice” o “You’re beautiful” lo escuché muchas veces. Tal vez sea el brillo que tenía en los ojos desde que llegué. No sé, tendré que analizarlo. Debo confesarles que mi autoestima había sufrido una inyección de estímulo.

¡Me estoy haciendo famosa!

2007-09-10T17:38:00.000-07:00

Mi amigo personal Fabián envió a un diario de Bariloche mi relato sobre el cumpleaños Nº 60 de Freddie Mercury... ¡Y lo publicaron!
Tendré que pagar con una pizza (y vaya a saber qué más), pero vale la pena. ¡Es lindo ver mi nombre en un diario!
Si quieren verlo, acá va el link:

http://www.bariloche2000.com/article.php?story=20070906235020179

Sobre padres e hijos

2007-09-09T13:07:00.000-07:00

Volviendo a la filosofía barata, se me ocurrió pensar cómo estamos manejando la educación de nuestros hijos.

En primer lugar, estoy persuadida (como decía un viejo político contemporáneo) que nuestro deber como madres (y padres) es crearles alas a nuestros hijos y enseñarles a volar. El problema es que muchas veces nos creemos sus dueñas (por aquello que estuvieron en nuestras panzas y “yo que hice tanto por ellos…”). La verdad es que ellos no nos deben nada. Si hacemos lo que hacemos ES PORQUE QUEREMOS, ni más, ni menos. Y muchas veces los usamos para tapar nuestros propios baches, como si fueran asfalto barato.
Si tuvimos una infancia o adolescencia feliz o desdichada, si nuestros viejos nos adoraban o no nos daban bola, si nos sentimos las peores desgraciadas o las mujeres más realizadas del planeta, si los únicos que nos dan bola son nuestros perros, o si la compañía que tengo en la cama es mi gato Juan, ES NUESTRO PROBLEMA, y no tenemos ningún derecho de trasladarlo a nuestros hijos. Bastante tienen con llevar adelante su propia vida, que por cierto tampoco es un lecho de rosas en estos tiempos que corren.
Los usamos como excusa para tapar nuestra soledad y no hacernos cargo de nosotras. Usamos nuestras enfermedades para pensar: “¡Qué desgraciado! ¡Yo muriéndome y él pretende seguir la joda!”. Y nuestras enfermedades (bocho mediante) en todo caso las podrá resolver un médico, no ellos.
Mi viejo dice que él se imagina la vida como una fila: los abuelos ven a sus hijos, sus nietos, y así siguiendo… Los padres ven a sus hijos. Y los hijos miran hacia el futuro. Si tuviéramos que mirar hacia el pasado tendríamos ojos en la nuca, no en el frente.
Creo que a esta edad estoy aprendiendo a hacerme cargo de mí EN LAS BUENAS Y EN LAS MALAS. Ahora estoy bien en el trabajo. Lo conseguí por mérito propio. Y me palmeo el hombro por eso. “¡Bien hecho, muchacha!”, me digo. Pero cuando hago algo mal trato de hacerme cargo (y muchas veces no me gusta nada de nada). Y aprendí a pedir perdón. Debo ser medio dura para aprender, porque me llevó toda una vida…
Creo que la única manera sana de relacionarse con los otros (y especialmente con nuestros hijos) es darle la libertad de elegir. Tanto ellos como nosotras tenemos que tener nuestras propias actividades. Y estar juntos cuando queremos. Y disfrutar de estar juntos. No podemos exigirles que estén con nosotras por culpa u obligación, porque eso no sirve. A la corta o a la larga eso sólo crea resentimiento.
En mi caso particular, les estoy tremendamente agradecida a mis padres. Siempe me ayudaron muchísimo y me apoyaron en todos los proyectos que tuve. Y le doy valor porque sé que pueden elegir no ayudarme. Por eso no me siento en deuda. Y cuando hago algo por ellos (o por mis hijos) lo hago porque quiero, no porque se los deba. La diferencia es sutil, pero muy importante.

Sé que es fácil decirlo y muy difícil hacerlo, pero considero que es el único camino. Y es muy probable que tenga muchas cosas equivocadas, pero, por ahora, los resultados fueron buenos y a mí me sirve.

Sherlock Holmes Museum

2007-09-05T17:34:00.000-07:00

Hoy no tengo ganas de dedicarme a la filosofía barata (y los zapatos de goma ya los guardé, porque se acerca la primavera). Así que prefiero contar mi experiencia con los muñecos de cera ingleses.

El día había amanecido con un sol radiante, aunque fresco, y fui hacia Baker Street (North West).
En lugar de ir derecho, preferí meterme por las callecitas buscando el Sherlock Holmes Museum.
La calle por la que me metí resultó increíble, con casas estilo inglés (obvio) alucinantes. En una esquina había una pequeña iglesia de vaya a saber qué año (no lo encontré) y, en cruz, un tradicional “girl school”. Inmaculada y Euskal Echea parecen edificios de última generación al lado de eso.
Preguntando me indicaron una calle para ir al museo y ¿saben qué encontré? La casa de San Martín. ¡Sí, señores! La misma que mostraron Pergolini y Piña en “Algo habrán hecho”. Pero no pude entrar, porque el acceso era restringido y había que pedir autorización previa. Pero le saqué una foto.
Después fui a verlo a Sir Arthur Connan Doyle.
El museo de Sherlock Holmes es un lugar sobrecogedor. Al entrar hay un gran salón donde venden tolo lo imaginable sobre Sherlock y Watson, aunque la billetera tiembla de sólo mirar.
El salón era bellísimo. Estaba tapizado al mejor estilo inglés, con una enorme araña colgando en el centro. Después se entraba por una puerta labrada a un universo increíble. En primer lugar, en la entrada hay abrigos, capas, sombreros, pipas, lupas. Uno puede usar todo lo que quiera y vivir su propia historia de detectives.
El lugar es muy angosto. En el 1º piso están el dormitorio y el escritorio, uno tapizado en verde y el otro en rojo, con un gran hogar y ventanales que dan a Baker Street. Todo el museo está impregnado de un olor muy particular y es bastante escalofriante.
En ese piso había un hombre que parecía “Largo”, el de los Locos Adams, que se confundía con los muñecos de cera del piso superior, muy amable, que estaba ahí para solucionarte todos los problemas, sacarte fotos o explicarte lo que quisieras saber.
Después se accede al 2º piso, donde hay otras dos habitaciones, donde vivía el asistente de Sir Connan Doyle. No son tan bonitas como las anteriores.
Lo más terrible fue el 3º piso. Ahí había muñecos de cera representando diferentes crímenes. Debo confesarlo: me cagué en las patas. Yo estaba solita mi alma, y no me animaba a acercarme a las figuras. Quería sacar fotos, pero mi corazón era un caballo desbocado. Sea dicho de una buena vez: a los ingleses les encanta el morbo.
Por fin, en el 4º piso estaba el baño (como para llegar apurado de la calle…), bellísimo con sus sanitarios decorados… Y bajé a toda prisa.
Volví al salón principal con la ilusión de encontrar algún recuerdo al alcance de mi bien flaco monedero, pero no hubo caso. Pero no importa. ¡¡¡Volveré y seré libras esterlinas!!!