Volver con la frente marchita

Ayer volví de mis vacaciones. Ya en el avión había un "señor", típico porteño él, hablando a los gritos, gozando a los otros que viajaban con él y haciéndose el "langa" con las azafatas. Estuve a punto de darme media vuelta y huir, o de hacer algún comentario. Pero por mi salud mental preferí acomodarme en mi asiento y aprestarme a disfrutar del paisaje. Siempre me gustó ver las nubes desde arriba. Por lo demás, el viaje se desarrolló a las mil maravillas.

Recuperado que hube mi valija en Aeroparque, tomé el colectivo para llegar a casa, esperando encontrar a mis hijos. Para mí las vueltas siempre son duras. Buenos Aires me resulta cada vez más ajena y hostil.

Cuando hago este tipo de comentarios nunca falta el zanguango que me dice "Y... si no te gusta andate", como si fuera tan fácil cerrar la puerta de un portazo e irse para siempre, dejando atrás raíces y afectos. Siempre utópica, pienso que otra vida es posible. Si bien todos los países tienen lo suyo (a qué engañarse), creo que hay una forma mejor de vivir. Sin ir más lejos, en el pueblo cordobés donde paré los autos se detenían si querías cruzar, las personas se saludan, dicen "por favor" y "gracias" y no están permanentemente caracúlicos.

Se me dirá: "Claro, es un pueblito chiquito", y es cierto. Pero he estado en otras ciudades del mundo (no tantas como quisiera) donde pasa lo mismo. Y los transportes públicos funcionan. Y la gente te trata con amabilidad. Y podés ir a trabajar porque no hay ningún piquete cortando las calles sin ningún derecho, entre otras cosas.

Pero volvamos al tema de este post.

Grande fue mi sorpresa cuando llegué a una casa vacía y silenciosa. Hasta mi gato Juan tardó en aparecer. Fue una sensación agridulce.

Desde siempre traté de criar a mis hijos de manera de hacerlos personas responsables de sí mismas y con vida propia. Y cada uno estaba en sus cosas. Y se las arreglaron perfectamente sin mí.

No es fácil explicar mi sensación: por un lado me sentí muy orgullosa que mis hijos ya no dependieran de mí, pero por otro lado es duro darse cuenta que no soy imprescindible. No sé si los padres sentirán lo mismo, pero para la mayoría de las madres que conozco no es muy divertido saber que los hijos son otras personas y que deben hacer su propio camino.

Mi padre, que es muy sabio, siempre dice que se imagina una gran fila: los abuelos ven a sus hijos y nietos, los padres a sus hijos, y los hijos miran al futuro. Y así debe ser, aunque aún grandes nos gustaría arroparlos por las noches.

Nota: Las imágenes de arriba corresponden a la vista del arroyo desde la casa de mis padres y fotos del parque. No me envidien...